DUBHAI, el maná bajo la arena.

Para este viaje hicimos escala en Estambul.  No había en mí inquietud alguna porque en esos mundos desconocidos las cosas estuvieran revueltas. Tampoco hay que darle cuartel al mal fario. Dos horas allí, en la madrugada turca, por los pasillos no había un alma y luego un confortable avión me permitió ver en el monitor las películas: "Benhur" y "Papá Hemingway en Cuba".
    No suelo dormir, aunque sé que no sirve de nada estar despierto ahí arriba si la cosa se complica, quizá pases más miedo, aunque la lotería buena nunca me toca por qué lo tiene que la mala.    La novela “El extranjero” de A. Camús, que había leído años atrás, me acompañó a ratos. ¡Que bien perfilado aguanta al protagonista carente de sentimientos. Lo elegí por su tamaño manejable, pero me gustó. En la pantalla del respaldo del asiento delantero un plano indicaba las ciudades que sobrevolábamos y el tiempo que faltaba para llegar a Dubhai.
     Extraño fue ver tras los controles del aeropuerto de Dubhai a los árabes con la túnica blanca (Kandora) y el turbante en la cabeza. Supe que estaba entrando en un mundo diferente y novedoso.  El hotel estaba en la ciudad de Sharjah (1.500.000 habitantes), cerca de Dubhai; “Es una ciudad dormitorio de gente que trabaja en Dubhai” dijo el guía, un amable jordano que estudió en Salamanca.
   Dubhai comenzó a exportar petróleo en 1968 y contaba con una población de 60.000 personas, hoy roza 2.500.000.  Su reloj nos lleva tres horas de adelanto, pero no lo cambié y luego resultaba extraño que anocheciera a las tres y media.
   El primer día hicimos una visita panorámica en autobús, que se detenía para que hiciésemos fotografías una vez que el guía explicaba las peculiaridades del lugar. Durante el trayecto, micrófono en mano, respondía a nuestras preguntas. Todo allí se hace majestuoso desde que descubrieron el petróleo. Rascacielos imposibles de atrapar con la cámara, puentes, mezquitas, galerías comerciales imponentes con pasajes enteros brillando el oro en los escaparates. 
    Las llamadas a oración por la megafonía  de las mezquitas es algo que me gusta cuando cantan, le veo aire de flamenco exagerado.  Me sobra cuando el imán predica, parece estar cabreado y habla muy rápido.
    Una tarde nos aventuramos a coger el metro, era una experiencia nueva, porque es aéreo y no lleva piloto. En la primera parada entramos en otro centro comercial y allí ya fue el colmo: una pista de nieve con telesillas y laderas nevadas por las que zigzagueaban algunos esquiadores.
     En el hotel compartía comedor con árabes, Eran educados y respetuosos. Las mujeres. vestían de negro y con la cara tapada. Una mañana vi cómo una levantaba la tela cada vez que metía la cuchara.
    El "rally" por el desierto tiene su miga. Los todo-terrenos conducidos por expertos nativos desafían la lógica de la gravedad derrapando en las dunas. Por momentos parece que van a caer. Yo iba en el asiento de atrás y traté de agarrarme al asidero, pero alguno de más peso se lo quedó en la mano en otro viaje.
    Construyeron una isla artificial y sobre ella el famoso hotel Burj Al Arag (7 estrellas, único en el mundo), con forma de vela para que su sombra no cubriera la playa. Pasar una noche allí vale 1.300 dolares.
  La ciudad de Dubhai no tiene manantiales ni ríos; se abastecen de plantas desalinizadoras;  "Mi apartamento rondará los 20 m2 y pago cada mes 200 dolares por el consumo de agua" dijo el guía, "En este país viven muy bien los nativos (Visten la túnica blanca). No pagan impuestos y la sanidad es gratuita. El gobierno paga el desplazamiento y la operación si han de ser intervenidos en el extranjero. Incluso les presta el dinero con un interés muy bajo para comprar la vivienda".    
    No todo es orégano porque en las  obras vi que la mano de obra era hindú. Cuyo contrato ronda los 500 dolares más alojamiento y comida. Me crucé con autobuses viejos cargados de estos obreros. Un amigo español del guía que daba clases en un instituto tenía una mensualidad de 20.000 dolares. Hay diferencias sustanciales entre unos y otros como podéis apreciar. Un ordenanza de un museo cobra 6.000 dolares porque es nativo.
    Aparentemente la delincuencia brillaba por sus ausencia. Disponen de cámaras que te escanean la cara cuando circulas por las autopistas y la multa te llega a casa en diez minutos. Si bien no vi más de cinco policías uniformados en toda la semana, nos dijeron después que iban de paisano.
    Cualquier manifestación de tintes radicales puede deportarte en menos cuarenta y ocho horas. Había oído que a los que robaban le cortaban las manos, pero no vi ningún manco (anda que si vinieran por aquí habría una plaga de sillas de ruedas...). El alcohol está prohibido y un hombre puede tener más de una esposa si la primera lo acepta.
    Olvidaré detalles que pueden ser interesantes y tengo anotados, pero creo que las fotografías ayudarán a comprender mejor lo que ha sido este viaje y tampoco me quiero extender mucho en el texto. Hasta pronto.

Pista de nieve en el interior de un centro comercial

En la base de la torre Burj Khalifa. Espectáculo de agua y sonido.

No era para quitar el frío. Si no te tapas no entras. 

La "litrona". Está prohibido el alcohol.

Galería comercial

No es una foto defectuosa, son así.

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Mezquita deSheikh Zayed, en honor al primer presidente de Emiratos Árabes que murió en 1950. No es agua sino mármol reluciente

Hay diez lámparas de araña, cobre, piedras preciosas, oro. Construidas en Alemania por Swaroski

Interior. Para hacer la alfombra trabajaron 1200 mujeres durante dos años.

Al fondo el hotel Burl Al Arag, enfrente un calor que cegaba. Allí arriba rodaron un anuncio Agassi y Federer.

Le bajan la presión a las ruedas para correr por el desierto. Vimos la torre metálica de un pozo de petroleo.

Cena en el desierto con espectáculo 

Lo de las matrículas es curioso: a más poder económico menos números en la matricula. Un magnate indio ha pagado ocho millones de euros por llevar en su coche la matrícula con el número cinco.

Galería de la torre Burj Khalifa con tiendas y un acuario gigante.

En la torre Burj Khalifa (828mts), pero no  arriba del todo, El ascensor sube 18 metros por segundo.

Caballos de oro. No permiten que pare el autobús. Dimos la vuelta alrededor sin bajar.

Cruzando en las barcazas.

San Lorenzo 16

Cuando esto escribo las fiestas de San Lorenzo 2016 se ponen ya el traje del recuerdo. Esta mañana de sábado, 20 de Agosto, he dado un paseo hasta el pilar de los Navazos. El campo guarda silencio ante un sol cálido y el cielo está rayado con las pinceladas difusas de aviones que vuelan a mundos lejanos. Se ve algún que otro lugareño recogiendo el fruto de la huerta que acabará este mediodía en la mesa.

    Muchos de los  acudieron a las fiestas ya han regresado a sus lugares de origen y, supongo, las descargas de imágenes de estos días a la hora de archivarlas harán que las revivan de nuevo.

    El folklore y los actos religiosos van de la mano en honor a San Lorenzo como manda la tradición.

   Se han producido novedades que engrandecen las fiestas y por eso es justo reconocer la labor de la nueva corporación municipal, sin olvidar el aporte de las peñas populares con sus iniciativas altruistas.

   La peña “El Lagarto”, de la que formo parte, sigue con la misma dinámica de amenizar los pasacalles y ofrecer la chocolatada a los madrugadores.

   La climatología ha sido caprichosa con un calor soportable y un frio suave que agradecía el abrigo mañanero.

    Un año más hemos contado con la entrañable presencia de D. Francisco Moya, “el chupaligas” y su trompeta. También nos acompañó Ferreira, el acordeonista de Aldeadávila y el lagarto Andrés también con su acordeón. Ambos, Francisco y Ferreira, forman parte de la peña y alguien lanzó la idea de agasajarles de algún modo el próximo verano. Otros lagartos, ya se habrán puesto manos a la obra para mantener el listón que acreciente la diversión.

    Después de ocho años de existencia de la peña cada persona va adquiriendo su rol. Tenemos especialistas en pulpo y café, chocolate a la taza, repostería casera, embutido de la comarca y hortalizas de Zarza.

   Tanta predisposición obliga a buscar una especialidad nueva a los que no hacemos gran cosa. Me tocó hacer una parrillada nocturna y las viandas salían de las brasas al plato. No quedó nada y el buen humor aderezaba la cena a la fresca hasta bien entrada la madrugada. Sospecho que el apetito hizo que todo lo encontraran sabroso.

    Desde este rincón prometo que el próximo San Lorenzo trataré de hacerlo mejor.

Los hermanos Canete

Los hermanos  Sebastián y Ernesto Canete.

A veces nos encontramos con gente que son un pozo de sabiduría. Sin grandes estudios pero con actitud emprendedora, que ahora llaman innovación. Este es el caso de Sebastián que nació hace 88 años en Valero, en las serranías de Béjar (Salamanca).

    Conocí a Sebastián por un asunto de trabajo.

    —“¿Tú no eres catalán? —sonsacó Sebastián”.

   — De Salamanca, nací en Corporario, de las Arribes del Duero.

   Ese detalle hizo que la confianza diera un paso más en encuentros posteriores. Compartimos café muchas mañanas  y siempre me sorprendía con citas propias de un gracejo popular, cargado de ironía, pero con una lógica apabullante.

    “En casa de mi padre eran tan pobres que el primero que se levantaba se ponía los pantalones porque no había ningún pantalón más” Eso comentó un día para que su elegante apariencia no despistara los orígenes.

    Una mañana me presentó a Ernesto, su hermano. Comprobé después la admiración que sentía por él, tal vez por instinto paternal de hermano mayor. Las alusiones a Ernesto eran frecuentes y siempre con admiración.

     Sin embargo, Sebastián, tenía fervor y orgullo por el recuerdo de su padre. Evaristo se llamaba.

“Era un hombre analfabeto —adelantó Sebastián—, esbelto y de buen porte, que durante el servicio militar fue gastador.  El 31 de Mayo de 1906 se celebraba la boda del rey  Alfonso XIII y Victoria Eugenia, mi padre participó como escolta cuando se produjo el atentado a la comitiva real al pasar por la calle Mayor de camino a la iglesia de los Jerónimos. El Ramo de flores que el anarquista catalán Mateo Morral  lanzó desde un balcón llevaba camuflada una bomba casera. El ramo  tropezó con los cables del tendido del tranvía y cayó sobre la gente que aplaudía la comitiva. Mató a veinticinco personas y los reyes salieron ilesos. Mi padre resultó herido en una pierna y fue hospitalizado. Mateo Morral fue descubierto dos días más tarde por el guarda jurado de una finca de Torrejón que lo detuvo. De camino al cuartel, Mateo Morral asesinó al guarda y luego se suicidó, aunque esto nunca estuvo claro. Cuentan que Alfonso XIII  pagó los estudios a los huérfanos del guarda.

Cuando mi padre  se licenció puso rumbo a Panamá, allí trabajó en la construcción del canal. Sufrió un accidente que le partió las dos piernas. Marchó después de polizonte en un mercante a Cuba y trabajó segando caña de azúcar. Tenía que dormir colgado de un árbol para librarse de los reptiles que andaban por el suelo. Después marchó a estados Unidos y pudo entrar en la Ford. Era la primera vez que trabajaba ocho horas y le pagaban siete dólares. Dinero que comenzó a enviar a Valero para que sus padres compraran terrenos.

Volvió a Valero, se casó con la molinera y tuvieron niño y niña. Pero mi padre necesitaba más dinero y regresó a Norteamérica. Permaneció tres años y al volver para quedarse encontró la puerta de su casa cerrada porque su mujer y sus hijos habían muerto una semana antes.

Mi padre se casó con su cuñada, mi madre, y tuvieron cinco hijos. Luego con lo que había conseguido en el extranjero se dedicó a la apicultura.

   Yo marché voluntario al ejército y tuve después varios bares en Madrid hasta que mi hermano Ernesto creo una empresa de carpintería y me vine con él a Cataluña.

    —Y sabes que te digo, paisano —me suelta convencido.

    —Tú dirás —sé que me regalará algo sabio.

    —Yo soy más catalán que muchos que nacieron aquí.

    —Sebastián… —indico con el gesto que eso no cuela.

    —Pues sí, ellos nacieron aquí como podían haber nacido en otro sitio —argumenta—, pero yo vine y me quedé porque me gustó esta tierra.

    Le escuchó y el me mira sonriendo.

    —Sebastián, ¿No has trabajado bastante? ¿Cómo puedes seguir al pie del cañón vendiendo miel a tus 88 años?

    —Paisano, tendré que sacar la familia adelante —sentencia con ese gracejo innato y natural. Está claro que con Sebastián no hay quien pueda.

 

En su puesto del mercado vendiendo miel

En su almacén.

Con Ernesto y Sebastián.

https://www.youtube.com/watch?v=RpwCMWrBnXM

Carta a mi amigo Lagarto

Apreciado y estimado amigo Lagarto:

    Tengo que decirle que para los que vivimos en tierras cálidas la lluvia es un componente que apreciamos y disfrutamos. Por aquí la lluvia es escasa y se añora en aquellos cuya adolescencia se forjó en los arribes del Duero

    He visto su entrada en el blog y le pido que no se enfade usted con la señora del tiempo, pues  para que el frío sea agradable es necesario sufrir el calor y el bochorno de Agosto. Del mismo modo que, hay quien prefiere la lluvia al viento seco y desapacible.

    En definitiva, Sr. lagarto, sabe usted muy bien que, como dice el refrán,  "nunca llueve a gusto de todos".

    Los de la peña "El Lagarto" tuvimos las típicas comidas donde se perfilaron los planes para el verano y es muy probable que usted espiara nuestras iniciativas.

    Personalmente y, a pesar del percance de mi viaje, que usted ya sabrá porque tiene oído fino,  que será nuestro secreto, lo pasé muy bien. 

    Ya sabe usted que no sólo es el burro quién tropieza dos veces en la misma piedra, pero eso es agua pasada y volveremos a tropezar.

    En el pueblo se nota el empeño y la ilusión, no exenta de dificultades, que deja ver la nueva corporación. Sé que las arcas casi tienen telarañas pero la ilusión es capaz de lograr metas que no consigue el dinero. 

    Me gustó la exposición de coches. No me amilanó la lluvia para ver la pericia del señor que levantaba la pared y también los cortadores de troncos. Degusté los pequeños bocadillos de panceta (que ricos estaban) y saboreé el platito de arroz a la orilla de la carpa viendo caer la lluvia muy cerquita de mi cara; Igual que un funambulista porque con dos manos es imposible sostener el pan, el arroz y la bebida. Faltaron bancos o mesas para comer de forma cómoda. Circunstancia permisiva al ser la primera vez.

   Quemé mucha leña de roble y disfruté de la calma y del silencio  hasta bien entrada la madrugada. Pude contemplar en las mañanas el trajín de la cigüeña en lo alto de la torre y disfrutar de los paseos alrededor del pueblo a las puertas de la primavera. 

    He de decirle que llevé calços para sorprender a mis amigos. Ese producto de tanto arraigo en Cataluña y que casi nunca suele gustar la primera vez. Aunque los comensales, muy educados ellos, dijeron que sí era de su agrado, pero yo creo que no.

    Nos obsequiaron con moruja recién cogida del arroyo, que tan grato recuerdo tenía yo de la que en otra ocasión preparó el amigo Juan Torres. La lluvia no consiguió fastidiarnos la jornada el día del hornazo, porque estábamos a buen recaudo en una casa preciosa, amplia y acogedora, de María José y Vicente.

    Esa tarde hubo canciones, baile y buen humor. Durante la tertulia sugerí a mis amigos que me ayudaran a buscar un título para la novela que estoy escribiendo(Ya han leído un centenar de páginas). Y creo que lo están intentando. El whatsapp ya envió alguno que no queda mal.

    El regreso fue inevitable porque las obligaciones no respetan el ocio. Aún así, durante la vuelta visitamos Ávila y qué buenas estaban las patatas revolconas con torrezno en un restaurante frente a la catedral. En fin, señor Lagarto, la señora del tiempo no es una cuestión en la que yo repare mucho, pues todo tiene su encanto, sólo hay que saber apreciarlo. Un abrazo. Salva.

Es un placer

degustando los calços

Ávila

Patatas revolconas

catedral de Ávila

Bajando los excesos

cargando los excesos esta mañana.

VIENTOS DEL SUR

Tenía en mente hacer una escapada a los lugares donde trascurren los primeros capítulos de la novela que intento escribir. Era un viaje que deseaba hacer con toda la tranquilidad y sin otra finalidad que ver las calles y los edificios que escenifiquen la narración. Y hacia el sur nos fuimos. Aparte de llenarme de sensaciones que me ayudaran en el futuro, también quedarían las fotografías que recuperan los momentos.
    Pero vayamos a esa escapada que realizamos durante nueve días. Previamente, organizamos el itinerario con paradas que no se alejaran mucho una de la otra, para no perder tiempo en desplazamientos.

    Salimos el sábado con rumbo a Ciudad Real. Desde la carretera vimos que había carreras de motos en el circuito de Cheste (Valencia) y en primer plano escuchamos bramar de los motores mientras los pilotos se inclinaban hasta lo imposible en las curva que teníamos delante.

   El GPS nos dejó a la puerta del hotel. Había ambiente de sábado esa noche en la plaza del ayuntamiento de Ciudad Real. Hacía frío y me vinieron muy bien unas castañas asadas mientras observaba las terrazas de la plaza llenas de personal.   Al día siguiente nos acercamos a Almagro y pudimos disfrutar de una breve función teatral en el Corral de Comedias. El domingo visitamos las tablas de Daimiel, una reserva natural bastante maltratada. (Perforaron los acuíferos que robaron caudal). 
 Tiempo atrás pescaban en sus lagunas unas trescientas familias. Ahora un restaurante y las tiendas que venden recuerdos es lo que queda donde se inician los senderos de excursión por el parque.

    Nuestra ruta continuó hasta Jaén. Aparcamos frente al polideportivo La Salobreja y andando enfilamos una pronunciada cuesta arriba hasta la catedral. Lucía el sol en la explanada y el viento molesto campaba el mediodía. Enfrente ondeaban las banderas en el balcón de la sede de la Junta de Andalucía. Rodeaban la puerta una treintena de hombres y mujeres, con chalecos reivindicativos sobre el paradero de hijos desaparecidos, gritaban consignas alzando la voz. Varios individuos con cámaras de televisión salieron por la puerta principal, pero Susana Díaz marchó por otra y les dio plantón.

   Málaga era mi destino preferido. Nos desplazamos hasta Ronda y allí vimos el puente nuevo (1793), bajo cuyos arcos discurre el río Guadalevín. También visitamos la plaza de toros  y el un museo. Una exposición histórico-arqueológica de la zona sorprendían por su realismo al visitante,
  Cuando anochecía paseamos por las calles cercanas a la catedral de Málaga ( "La manquita", porque se les debió acabar el presupuesto y no la terminaron ). 
   Caminé por la carretera de la muerte y contemplé aquella angosta carreta que se abría paso en el litoral, en permanente idilio con el mar y la montaña. Allí fue bombardeaba en Febrero del 37 la ciudadanía malagueña que huía hacia Almería. Abandonamos la ruta para ver las maravillas que esconden las cuevas de Nerja y regresamos a la carretera. Pasamos la tarde en Almería pero el día anterior la calima africana anaranjó el cielo almeriense. Así lo reflejaban las fotografías del diario mientras tomábamos café. En la calle atizaba el aire y no invitaba a pasear.

    Alicante era otro de los destinos. Visitamos el Hogar Provincial y allí nos indicaron sobre un plano el lugar donde se levantaba el orfanato que yo buscaba. (Hoy ocupado por el edificio moderno de la diputación).

    Una vez satisfecha mi curiosidad el viaje se tornó más sosegado y  fuimos subiendo hacia Tarragona con paradas en Valencia y el famoso aeropuerto de Castellón que estaba cerrado y tras la cerca metálica solo se veía una pequeña avioneta.

Circuito Vicente Tormo CHESTE

ALMAGRO (Ciudad Real)

¡La madre que te parió! escuché gritar. Se les había caído al muchacho la cámara de fotografías en el agua. T. de Daimiel.

Tablas de Daimiel

Catedral de JAÉN

RONDA. Málaga.

MÁLAGA

Cuevas de NERJA, Mákaga

Carretera de la muerte. ALMERÍA.

Vecinos de la carretera.

Aquí estaba el orfanato de ALICANTE

Castillo de Santa Bárbara. ALICANTE

Plaza de Toros de ALICANTE.

Teatro romano de CARTAGENA (Murcia)

Puerto de CARTAGENA

Teatro romano de CARTAGENA

VALENCIA

La escultura que adorna el aeropuerto de CASTELLÓN.