Mi Rincón Literario

Valle de Boi

2012-01-07T00:32:00.020+01:00

Embalse ESCALES

Para ver bien esta fotografía es necesario ampliarla, los rectángulos blancos indican dónde están los escaladores.

Iglesia de Boi

¿Nos hacéis una fotografía?. Ahora con esta camara. También con este teléfono. etc

¿Os importa hacérnosla a nosotros?

Asomó el duende del valle e Boi

Se rompió el encanto

¿Homenaje al cabrero? con figuras metálicas.

Castillo de Benabarre (Lérida)

Correremos para ahuyentar el frío

El muñequito de nieve estaba esperando

Vhiella, que fría y que rica estaba el agua de la roca.

Según los estudiosos del calendario Maya nuestro mundo llegará a su fin el próximo mes de diciembre. No sé porqué estos " visionarios profetas" siempre auguran tragedias y nunca nos deleitan con noticias agradables.

Cuando entramos en el año dos mil apareció un grupo de gente que se encerró en una masía en un pueblo de Tarragona. Estaban convencidos de que esto se terminaba. Incluso salieron fotografías y declaraciones en la prensa provincial.

Estaban equivocados en sus predicciones y nunca más se supo de éllos y el mundo continuó instalado en la normalidad.

Y te preguntarás, amigo lector, a santo de qué viene esta parrafada. Pues porque aburre ya el tema de la crisis, los recortes, todo ese panorama verdaderamente oscuro que nos presentan. Sólo falta que, encima de la que está cayendo, vengan estos iluminados para anunciarnos la catarsis total.

¿Sabes que te digo?: que no me creo absolutamente nada.

Pensar tanto en el futuro hace que nos olvidemos del presente. Y es una pena porque el paso del tiempo es algo que no tiene regreso.
Reconozco que en otro tiempo yo era una víctima de futuros proyectos e ilusiones que cuando no se cumplían dejaban un regusto amargo e infeliz. Por suerte, la ambición sigue estando a mi lado, pero controlada y serena.

Desconozco qué lo motivó, ese cambio en mi, ¿serán los años que van pasando y eso nos hace más racionales y que valoremos más lo sencillo? ...posiblemente.

El caso es que cada día que amenece ha de ser motivo suficiente para dar gracias a la vida. ¿o no?

Yo me aplico el cuento y, cuando la ocasión es propicia y el tiempo lo permite, hago acopio de mis bártulos y pongo rumbo a otros lugares que me puedan aportar algo bueno y placentero.

Por eso, este fin de año, las circunstancias nos llevaron al Valle de Boi. Ya había estado allí tocando hace muchos años. Pero eso no quiere decir que lo conociese en profundidad.

Ahora tuvimos la oportunidad de dedicarle un buen fin de semana.

El Valle de Boi se encuentra en los Pirinéos. A caballo entre Lérida y Huesca. Antes de ir preparé el coche por si nos encontrábamos con las carreteras nevadas.

No es nada fácil poner las cadenas si habitualmente no lo haces. Llegué incluso a meter el gato para levantar el coche, pues ni mi vecino (que es un tipo instruido en muchas cosas) ni yo, encontrábamos el modo de pasar la cadena por debajo de la rueda. Mi vecino abandonó la causa, yo no podía hacer lo mismo y seguí dándole vueltas-nunca mejor dicho- a la rueda y a la cadena hasta que logré ponerlas.

Al llegar a casa tiré de esa herramienta que se llama internet y visioné varios videos de montaje de cadenas y salvo el hecho de levantar el coche, lo estaba haciendo de una manera correcta.

El mapa meteorológico del telediario catalán incluía el signo de nieve sobre la zona del valle. Al fin y gracias al refranero popular por aquello de que "preguntando se llega a Roma" despejamos las dudas.

- Hola, buenos días, le llamo desde Tarragona porque tenemos una reserva para fin de año en ese hotel y quería saber si es necesario llevar cadenas para desplazarnos por ahí- pregunté.

-¿Cadenas?- se extrañó la recepcionista y luego añadió- si tenemos muy buen tiempo. Además, si nieva ya estamos aconstumbrados y disponemos de medios para solucionarlo.

Por si acaso, el paquete de cadenas fue en un rincón del maletero y el depósito lleno de combustible.

Salimos a media mañana, sin prisas ni agobios de ningún tipo y con una única preocupación, si es que puede llamarse así, que no nos sorprendiera un radar de esos inesperados, más bien camuflados para asestar el hachazo por alguna carretera en obras, porque cuando los anuncian no asumo ningún riesgo y voy por debajo.

Como te decía, a medida que te acercas a los pirineos, el paisaje se vuelve agreste y montañoso. La carretera avanza por la falda de las montañas y, en muchos tramos, a la vera de los pantanos que almacenan el agua de los Pirinéos.

Desde el hotel nos desplazamos unos veinte kilómetros hasta dónde partían los todoterrenos que suben hasta el parque.

Cruzamos un pueblo que se llama Borruera y llegamos a Boi. Allí, en la plaza de la iglesia, esperaban los vehículos que salían cuando se ocupaban todos los asientos.

Desde esa plaza hasta la parada del valle hay que recorrer una distancia aproximada de doce kilómetros. Nadie puede subir con coches particulares, ni motos , ni bicis. La carretera es muy estrecha y no siempre tenía defensas que nos protegieran de aquellas barrancas.

Una vez arriba, me sorprendió la gran cantidad de gente que había, pues, el día tampoco estaba para muchos paseos, hacía frio y el viento cortaba, el cielo era plúmbeo y por momentos asomaba un sol esquivo entre las nubes. Además, durante todo el paseo nos acompañó una cortinilla de nieve inconsistente y constante, pero soportable si se va convenientemente abrigado.
¿Qué decir de esos lugares? pues que es un bálsamo para todos los sentidos. Todo está limpio y bien cuidado. La gente senderista es amable y educada. No se ven latas ni bolsas de plástico ni restos de comida por ninguna parte. Los excursionistas respetan senderos y montes.

La noche de fin de año fue como todas las noches de fin de año. Las doce uvas y los mejores deseos para el año que entra, los brindis, el cotillón con sus serpentinas, máscaras, matasuegras y sombreros de fantasía. la música y el baile.

Al regresar, optamos por hacerlo por una ruta diferente. Nos detuvimos en un pantano (Escales- Escaleras) que tenía unas vistas impresionantes. Avanzamos caminando por el dique de la presa y pudimos ver una placa grande que homenajeaba a los que murieron durante la obra.

En ese momento escuchamos unas voces que rompieron el silencio reinante. Tratamos de localizar de dónde provenían y aquello se convirtió en misión imposible. Al final mi mujer vio a un individuo que parecía suspendido en la vertical de la ladera rocosa. Eran escaladores.

Les observamos durante un buen rato. Se movían con mucha cautela y hablaban entre ellos. Gravé varios videos, todos mal porque era muy dificil dar con los escaladores en aquella pared tan inclinada y extensa.

Visitamos el castillo de Benabarre (Lérida) y a media tarde entrábamos en nuestra casa.

Si Dios quiere, la economía lo permite y las circunstancias no lo impiden, cuando llegue la primavera volveremos allí, porque, tal y como dicen los nativos de la zona, es en ese tiempo cuando el valle muestra su belleza más esplendorosa. Por tanto, esperaremos la primavera.

VENECIA

2011-12-12T17:19:00.032+01:00

Iglesia de S Antonio ( PÁDOVA)

BURANO

Catedral de S Marcos

Entrando en Venecia

BURANO

S Antonio de Padua

Desde hace mucho tiempo deseaba visitar esa ciudad. Había oído hablar tanto de sus palacios y de su idiosincrasia como ciudad, que ardía en deseos por descubrirla y ver qué sensaciones me producía.
Lamentablemente la salud no me acompañaba al cien por cien, por eso tomé mis precauciones. No podía aplazarlo pues era un viaje concertado y las fechas no se eligieron al azar, sino que se combinaron de manera que perdiese los menos días posibles de vacaciones.
Partimos desde Barcelona y el vuelo duró una hora y cuarenta minutos. Venecia tiene dos aeropuertos, Treviso y Marco Polo. Nuestro avión tomó tierra en Marco Polo. Este viaje lo organizamos nosotros, por tanto, no había agencia que nos preparase las excursiones como otras veces.
Desde el aeropuerto hay, que yo sepa, dos opciones para llegar hasta Venecia, bien en autobús, o en vaporeto.

Después de una larga caminata con la maleta rodando a través de un largo y estrecho corredor protegido con uma mampara, que nos guarecía de la lluvia de mojabobos, llegamos al embarcadero que el viento zarandeaba con bastante fuerza sobre el agua.
La inestabilidad de aquella ruda plataforma metálica era un indicio de lo que íbamos a encontrar. Me sorprendió que su seguridad la proporcionaran unos troncos gruesos amarrados con cadenas en la parte superior e incrustados (tal y como me dijeron después) sobre el fango del agua.
El vaporeto avanzó a través de la laguna por una especie de “Autopista” enmarcada por troncos numerados que se sucedían marcando la ruta. Nos cruzábamos con otras embarcaciones que navegaban en sentido contrario.
A medio camino del trayecto encontramos a dos hombres que caminaban por el agua fuera de los pilotes de delimitación con sus respectivas escopetas y protegidos con petos de goma.
- O esto es menos profundo de lo que parece o esos dos hombres llevan zancos- le dije a mi mujer, y argumenté- con tan poco profundidad estos barcos tan grandes encallarían.
Nuestro hotel estaba a unos doscientos metros de la plaza de San Marcos y más o menos a unos cien del Gran Canal.
Ese atardecer visitamos un museo de música en el que se exponían instrumentos de músicos celebres (Vivaldi era veneciano). La plaza de San Marcos iluminada es algo verdaderamente espectacular, de una belleza que sólo se imagina en los mejores sueños.

Al día siguiente hacía frío y viento, aunque un titubeante sol animaba a algunos valientes a tomar café en las terrazas de las cafeterías, donde una orquestina de música de cuerda, bajo un toldo que cubría el arco de la fachada de la cafetería, interpretaba temas populares.
Las góndolas, los vaporetos y toda clase de embarcaciones agitaban el agua de Gran Canal, sobre éste vertían sus aguas los canales callejeros coronados por puentes para el tránsito de los peatones.
¿Hay crisis? Sabemos que sí, pero según deambulábamos por las calles del interior, comprobamos que había un buen flujo de clientes, tanto en los restaurantes como en las tiendas comerciales. Muchas de éstas se dedican exclusivamente a la venta de máscaras venecianas. Seguramente la masiva afluencia de turistas permite que esa venta encuentre salida.

Dentro del casco urbano, me refiero a la zona por la que nosotros paseábamos, es decir, desde la Plaza de San Marcos hasta el Puente de Rialto, nunca vimos coche alguno, o moto. Los únicos "vehículos" rodados que ví (pude hacerlo a primera hora de la mañana desde la habitación del hotel) eran los carretones de los pintores y vendedores de souvenirs que instalaban su parada en la orilla del Gran Canal.
Durante nuestra estancia en Venecía y cada vez que navegábamos, había una interrogante que me perseguía constantemente y no era capaz de encontrar una respuesta con un mínimo de coherencia: ¿Cómo hicieron para poner las primeras piedras de aquellos palacios, si yo veía que el nivel del agua anegaba los bajos de la primera planta?

Esta cuestión se convirtió en una obsesión cada vez que avistaba el Gran Canal.
Otro detalle que observé fue que, cuando el vaporeto realizaba las paradas en las diferentes estaciones, la gente entraba en oleadas y algunos sacaban el billete que pinchaban en una maquinita. Nosotros pagamos lo que nos cobraron en taquilla, entre otras razones, porque la tentación podía acarrear una penalización de 150 euros, según ponía en un cartel dentro del vaporeto.
Visitamos Burano y Murano, pueblos venecianos célebres por la decoración coloreada de sus casas, por sus laboriosos trabajos de ornamentación con vidrio, bordados de hilo y también por sus canales fluviales.
Otro día realizamos una excursión en una especie de tranvía que nos llevó hasta Pádova, visitamos la iglesia de San Antonio de Padúa y allí compré un jarabe para que remediara mi convulsiva tos.
Viví muchas sensaciones placenteras porque Venecia es historia viva, belleza y leyenda y, me atrevería a decir que, un destino obligado para todo aquel viajero inquieto por comprender nuestro pasado. Sobre las fachadas palaciegas aún se aprecia el esplendor y el poderío económico de la nobleza que la habitó en otro tiempo.

En definitiva, amigos blogueros, si podéis y tenéis ocasión, Venecia os espera con todas sus mágicas y racionales dudas y el primoroso esplendor aristocrático que quedó para la posteridad en una u otra orilla del Gran Canal.

La muerte mentirosa

2011-10-19T10:19:00.018+02:00

El ARTÍFICE DE ESTA HISTORIA: EL SEÑOR SALVADOR HERNÁNDEZ

PORTBOU -GERONA-

PORTBOU-GERONA-

REPUBLICANOS DE CAMINO A FRANCIA

ACTUAL ESTADO DEL CAMPO DE RIVESALTES (PERPIGÑÁN)

CAMPO DE REAGRUPAMIENTO EN RIVESALTES

CAMPO DE RIVESALTES -PERPIGÑÁN-

CAMPO DE RIVESALTES-PERPIGÑAN-

BAILE POPULAR EN TIEMPO DE GUERRA

PAISAJE DE PUIGCERDA

CERVERA -LLEIDA-

REPUBLICANOS EN UN PASO DE LOS PIRINEOS
http://www.youtube.com/watch?v=tMdgs4fE8fQ
(En este campo estuvo nuestro héroe particular. Campo que después fue aprovechado por los nazis según se visiona en estas imágenes)

Cerrábamos el anterior relato narrando el episodio sobre la desobediencia que el miedo produjo en el centinela y la imposibilidad de Salvador Hernández por conseguir que el soldado acatara la orden. El hecho que subyace en aquel encuentro no es otra cosa que la fortaleza moral de nuestro protagonista Salvador, a quién ni las atrocidades más grandes de la guerra consiguieron tambalear sus principios como ser humano.
Sabemos que, no habría pasado “nada”, e incluso hubiese estado admitido el crimen si se hubiese producido en aras de mantener la disciplina castrense. Sin embargo, la educación y otros valores aprendidos durante su infancia en Zarza de Pumareda se mantuvieron firmes y muy por encima de las atrocidades de la propia guerra.
- Salvador, ¿A qué hora coméis?- le pregunto.
- Más o menos sobre la una.
- Pues, se acerca la hora- le digo mirando mi reloj- volveré después de la siesta.
- Yo no echo siesta- me dice él. Intuyo que está disfrutando con lo que estamos haciendo.
- Salvador yo me acuesto tarde siempre durante estas fechas- le digo- me viene bien una siestecita, así está uno después más fresco y con la cabeza despejada.
Salgo a la calle pensando en cómo ordenar el caudal de anécdotas que Salvador me ha contado. Me doy cuenta que estoy ante una oportunidad única y no quiero que la pereza me haga perder nada, absolutamente nada.
El sol arrea con saña y el pueblo entero parece dormido. Al cabo de un par de horas regreso a casa de Salvador.

LA MISTERIOSA CHICA DEL BESO

-¡Hola!- saludo al entrar. Igual que sucedió en la mañana, nadie responde.
Entro en la sala y la imagen es idéntica: Salvador permanece acomodado en su sillón rojo y tía Feli recostada sobre el brazo del sillón y bajo el efecto adormecedor de las medicinas.
- Salvador, me gustaría que me contases, si recuerdas, algún momento de los que viviste por allí que nada tuviera que ver con la guerra. ¿Tuviste alguna novia?- le solté a bocajarro, mirando de reojo a tía Feli, quién parecía profundamente dormida.
Salvador se queda unos instantes pensativo. Le observo en silencio sin preocuparme del tiempo que tarda en llegar la posible respuesta.
- Novia, lo que se dice novia no llegué a tener ninguna- aclara, rascándose la barba del mentón en un gesto de masculina coquetería- pero te voy a contar algo que a mi me resultó sorprendente.
- Cuenta, cuenta- le incito
- Estábamos en un pueblo, ocupado, claro está, por los republicanos, y se organizó un baile. A mi me encomendaron la misión de vigilar que no hubiese altercados, es decir: borracheras, peleas, y esas cosa que puede traer la juventud, que siempre es juventud aunque esté en plena guerra. Y a veces a dos le gusta la misma muchacha y ya la tenemos liada más pronto o más tarde. Pues bien, durante el baile observé que una chica no me quitaba el ojo de encima. Al día siguiente iba paseando yo por el pueblo y la encontré en una de las calles. Se acercó y sin decir nada me dio un beso y marchó corriendo.
Al cabo de unos días vino una ambulancia al pueblo para llevarse a alguien, me acerqué y vi que era la chica del beso.
Pasó el tiempo y nos fuimos a otro pueblo y volví a verla, ahora era madrina de guerra, cuya misión consistía en obsequiarnos con comidas y pequeñas meriendas. A partir de ahí nunca más volví a verla y yo seguí en el frente.

PRISIONERO EN EL CAMPO DE CERVERA (LLEIDA)
-Recuerdo que era el día 8 de Febrero cuando nos retirábamos las fuerzas republicanas hacia Puigcerda. Hacía un frío terrible. La carretera estaba completamente nevada. Aquello era una caravana humana de supervivencia. Encontrábamos coches abandonados en las cunetas. Soldados heridos que eran ayudados por otros soldados. Mujeres con niños en la espalda. Hombres con carretillos atestados de maletas. Mozalbetes con bicicletas cargadas con colchones. Todos sabiamos que aquella dureza era una puerta a la esperanza, que tras aquel dolor podrían llegar los días de sol que añorabamos de nuestra tierra. Atrás dejábamos la muerte, el hambre y la miseria más cruenta. En fin, nuestro campo tenía una cosa buena al menos para mí, el mar. Allí en en aquel reagrupamiento de españoles refugiados de guerra estuve tres meses. Se empezó a comentar que si regresabas a España y no tenías delitos de sangre los nacionales no te hacían nada. Y , claro está, yo no tenía nada. Consideré que debía venir a España y nos trajeron con un tren que entró por Portbou y nos llevaron hasta un convento de Cervera- Lleida. Estaba lleno de republicanos con un aspecto poco agradable...

Salvador hace una pausa mientras da un sorbo al vaso de agua que tiene enfrente. Momento que aprovecho para preguntarle.

- ¿Durante aquellos días tenías noticias del pueblo?

- Ninguna. Antes yo les ecribía cartas, pero después fue imposible comunicarme.

- ¿Entonces tu familia no sabía si estabas vivo o estabas muerto?

- Esa es otra. Llegó un vecino al pueblo que había estado con los nacionales en el frente de guerra y le preguntaron por mi. Al decirle el lugar dónde creían que yo estaba, el dijo: ¡eso ha quedado todo achicharrado!

Se puede decir, Salvador-justificó- que esto no resultaba extraño, casi se podía esperar que un día u otro llegara una noticia así, pero espera, espera que te cuente.

- Estábamos en el campo de Cervera. Allí nos hacían cantar el cara al sol y además instrucción a todo meter. Cierto que eramos jóvenes, pero ya estábamos muy débiles. Para comer únicamente nos daban un vaso de alubias frías y un panecillo. Eso era la comida de todo el día. A veces nos la daban a primera hora. Otros días a última hora. Era una tortura. No podíamos asearnos.

Cada día llamaban a algunos presos por megafonia. Cuánta pena me daba ver cómo se esforzaban por superar los escalones con las escasas fuerzas que tenían. Los interrogaban y azotaban. Algunos regresaban con el perdón y seguían en el campo. Otros jamás volvimos a verlos.

Un día estaba yo tras la valla del campo y vi una silueta que me resultó familiar. "Si parece... pensé"

A los pocos minutos me llamaron. Acudí a la entrada del campo, sucio, desaliñado y avergonzado: ¡¡¡Mi hermano Pepe!!!

Nos abrazamos con el mayor sentimiento que te puedas imaginar. Fue tanta la emoción que, al soltarnos, él cayó hacia un lado y yo hacia el otro. Escribí a mis padres que me creían muerto y ya no tardé mucho en regresar a mi pueblo.

La gente me estaba esperando en la carretera y había una mujer que gritaba: "Yo nunca he visto a un rojo, quiero ver a un rojo". No sé qué esperaba.

Como te puedes imaginar todo era emoción, mucha alegría, y por mi parte muchas ganas de olvidar. Yo no quería contar nada triste que estropeara la alegría. La gente me besaba y abrazaba. Mi familia lloraba y mi padre cuanto me tuvo delante, me abrazó diciendo: ¡¡AY HIJO, YA TE TENEMOS EN CASA!!

En ese momento, Salvador, sacó el pañuelo, no para limpiarse la comisura de los labios.

- Estoy llorando- me dijo.

- Yo también Salvador- respondí cojiéndole con fuerza la mano que tenía apoyada en la mesa- has conseguido emocionarme. Muchas gracias. Será difícil olvidar este momento.

SANTA TECLA 2011

2011-09-29T20:18:00.016+02:00

Pasó el 23 de Septiembre, festividad de Santa Tecla, patrona de Tarragona. Mediante este relato trataré de hacer un breve esbozo de los hechos más representativos.
Podríamos decir que “Els Castells” – castillos o torres humanas- se erigen como el mayor reclamo y festejo popular.
En Tarragona existen cuatro “Collas”, que en Salamanca llamaríamos peñas o cuadrillas, formadas por ciudadanos, todos tienen cabida y no hay límite o condición de edad.
El vestuario de estas collas es el hecho que las diferencia. Visten con camisa, faja y pantalón de payés (labrador). Indumentaria que portaban los viejos pescadores y también los agricultores en el pasado.
Evidentemente, cada colla tiene un color diferente aunque presente el mismo patrón en el diseño.
Conseguir que esas torres humanas ganen altura no es tarea fácil. Para lograrlo necesitan entreno durante todo el año.

Supongo que no acudirán siempre todos los componentes de la colla, pues algunas llegan a cuatrocientos afiliados. Afiliados que ni pagan ni cobran. Imagino que cuando realizan exhibiciones en otras ciudades y también en el extranjero sí cobrarán su cachet.
Como espectáculo, impresiona ver cómo las torres van ganado altura y, a veces, cuando flaquea la estructura humana y se derrumba, los golpes son tremendos y producen lesiones, tanto a los que caen como a los que forman la piña o base de la torre. No soy un experto en el tema pero creo que el máximo logro conseguido ha sido formar una torre de nueve estratos y cinco de aro.
El día 24, festividad de la Merced, es decir, un día después de Santa Tecla, las cuatro collas compiten en un acto muy emotivo. Levantan un pilar de cuatro personas de altura. Suben y bajan los veinte escalones que llevan hasta la puerta de la catedral, bajan por la calle Mayor enfervorizados y animados por el público, cruzan por la plaza de la Fuente que termina en la fachada del Ayuntamiento. Aquí el gentío es abrumador y los aplausos silencian el dolor del esfuerzo, que alcanza su punto culminante cuando el alcalde lanza la faja(imprescindible en la indumentaria castellera porque evita lesiones lumbares y renales) desde el balcón del ayuntamiento, sin soltar un extremo y el Xaneta (niño que corona la torre) es izado hasta el balcón, es en ese momento cuando la plaza rompe entusiasmada y emocionada.
Claro está, no siempre se consigue este logro, pues, rondarán los quinientos metros de sufrimiento que tiene el trayecto. Imagina, amigo lector-a, que te ponen cuatro personas encima de los hombros y has de caminar ese trecho. Debe de ser agobiante la sensación de asfixia y el dolor de quién soporta la torre, requiere tener unas condiciones físicas especiales y una capacidad encomiable de sufrimiento.
También es importante el gran número de grupos folclóricos que participan en los pasacalles y acompañan la reliquia de Santa Tecla (el brazo).
La mayoría de estos grupos tienen su origen en la época medieval y han pasado por vicisitudes que les hicieron desaparecer. Sirva como referencia: la peste; la guerra del francés o guerra de la independencia, que asoló la ciudad y la dejó con menos de 3.000 habitantes.
Desde el año 1.387 se tienen referencias históricas sobre la existencia del Ball de Diables, que representa la lucha del arcángel contra el diablo. Esta función era representada por el gremio de los tejedores del lino desde el 1514 hasta 1804. Luego lo hicieron los del gremio de boteros hasta que desapareció. Se recuperó en 1886.
Durante su representación se encienden tracas y fuegos artificiales y la juventud corre delante evitando que el fuego la alcance.
El fuego está presente como elemento festivo en un extenso grupo de animales, unos mitológicos, otros de ámbito religioso, ambos tienen su origen en el siglo XV y son llevados por gremios y cofradías.
Existe otro grupo de animales mitológicos que nada tienen que ver con el fuego, por ejemplo: el Águila (signo que distingue a las ciudades Reales). El León, la Cucafera(cucaracha) que representa a las fuerzas del mal(ahora reparte caramelos entre los niños).
Colaboran en la festividad los grupos de baile, Bastoners , danzan al ritmo del choque de los bastones y de los cascabeles con que se adornan sus piernas y brazos. Sería muy extenso enumerar la cantidad de grupos de baile folclóricos que animan las fiestas.
Por eso rara es la familia que no tenga algún participante dentro de los grupos o actos de Santa Tecla.
Para los que somos castellanos de pura cepa, se nos hace muy difícil calibrar el verdadero sentido a todo lo que he expuesto arriba. Hemos vivido y disfrutado otras costumbres desde la infancia y eso marca. Además, el trabajo no para, es muy difícil estar en las verbenas y demás actos y levantarte a las siete al sonar el despertador.
Este año mi familia fue al concierto de Raphael (el de “Yo soy aquel”) y otro día fuimos a escuchar un recital de fados, una de mis debilidades musicales.
No voy a pasar por alto el torneo de Frontenis de Santa Tecla, que esta vez sí, se lo llevó uno que vosotros ya conocéis. Algo es algo, digo yo. Salva

La inteligencia se ve en los ojos (Salvador Hernández)

2011-09-18T23:06:00.010+02:00

Salvador, un prodigio de memoria y reflejos mentales.

Por treinta pesetas adquirió ese traje. Un tipo elegante

Una mañana de este Agosto pasado, después de las fiestas de San Lorenzo 2011, acudí a casa de mi tío Salvador. No era la primera vez que lo hacía. En visitas de años anteriores solía contarme episodios sufridos por él en la guerra civil. Esa mañana fue diferente, logró emocionarme y emocionarse.
Previamente había consultado la posibilidad de darle forma a través de un relato. Todo fueron facilidades porque el protagonista creía tener pendiente una cuenta conmigo, de tal modo que, había mandado recados a los familiares para que me aclarasen la duda que le preocupaba.
Con premisas tan evidentes todo se me ponía de dulce. Mi familia subió a Salamanca. Llevé varios folios y cuando cruzaba el frontón me sentí un poco incómodo, pensaba que Salvador seguramente estaría esperando. No me equivoqué en mis suposiciones.
Crucé el jardín y vi que la puerta estaba entreabierta. ¡Hola! Grite. Nadie respondió. Al entrar, la habitación tenía una discreta y cómoda claridad que trasmitía el frescor que en la calle el sol ahogaba.
Salvador esperaba cómodamente sentado en un sillón rojo. Filo, mi tía, dormía apoyada sobre el brazo del butacón, que estaba unido al de Salvador.

Los besé y Salvador me comentó cómo iban los achaques.
(Cuando ya han pasado de largo los noventa es un privilegio el hecho de poder contarlo. Y Salvador tiene una agilidad mental y una memoria que se escapa de la normalidad)
“Yo quería ser militar. Tenía un primo, Francisco, que era Brigada del ejército en Tarrasa (Barcelona). Dejé el campo y en tren me encaminé a Tarrasa. A los dieciocho días después de mi ingreso en el cuartel estalló la guerra civil. Ya ves qué panorama me esperaba”
Salvador se agita en el sillón, limpia una y otra vez la comisura de los labios con un pañuelo. La televisión está apagada y la tía Feli permanece quieta con la cabeza junto al brazo de Salvador. Éste observa cómo escribo. Le miro, tiene la piel blanca y los ojos que se ayudan del sonido para orientarse. En la calle no se oye nada.
-Salvador ¿me ves?
- El bulto... ya no veo.
Alzo un brazo y le pregunto: ¿Qué mano tengo levantada?
- La izquierda.
- ¿Y ahora?
- La derecha.
Me dispongo a tomar notas sin perder nada, mas Salvador se explaya en los parentescos como si yo los conociese.

“Ya hacía un año que había salido de la Zarza y tenía como compañero en el dormitorio a un comisario político. Fue el responsable de que de que me nombraran cabo del ejército republicano”
“Estuve en muchos frentes, Fornillos, Jaca, Barbastro, Quinto de Ebro, Sástago, por dónde pasa el Ebro, Caspe, Alcañiz, etc. Un día estábamos dentro de un búnker, yo llevaba una ametralladora, primero la checa, que tenía el cañón como de plástico y se calentaba; después tuve la metálica”
Salvador perdió por momentos el recuerdo del suceso que me quería contar, casi al instante retoma el hilo sin que yo haya hecho nada por recordárselo.
“Lo del búnker, estábamos en lo del bunker, sí, salí fuera y tenía a escasos metros los soldados nacionales. – ¡Que salgan todos!- ordenó el mando de los nacionales al ver que mis compañeros continuaban en el bunker. Los pobres estaban aterrados. Yo también. Ese día pensé que no salía vivo de allí. Me lanzaron una granada que pasó muy cerca. Pero tuve suerte y seguí vivo”
Por mi cabeza pasó la idea de preguntarle por los compañeros del búnker, pero no quise distraerle ni incidir en nada si él no lo comentaba.
“Mas adelante pude reunirme con republicanos en retirada, porque la Artillería de los nacionales nos obligaba. Nos agrupamos y yo era el único mando del grupo. Esa noche tuve un incidente que me marcó para siempre. Sucedió a la hora de asignar los centinelas que cubrirían la noche para avisar si merodeaba el enemigo.
-Tú harás la primera guardia, le dije a un soldado. Se negó, justificó que tenía mucho miedo.
Todos teníamos miedo, pero era la guerra, y si perdía la autoridad, en tales circunstancias, todo se perdería.
Desenfundé la pistola y le apunté a la cabeza.
-¡Si no lo haces te pego un tiro! – amenacé.
- Mátame.
No tuve valor, en ese momento supe que yo no servía para matar. Su turno de imaginaria lo tuve que hacer yo.”

CONTINUARÁ.

Coletazos de un verano

2011-08-16T18:43:00.028+02:00

San Lorenzo 2011 ya es un recuerdo más. Un recuerdo latente porque está vivo aún.
Yo llegaba desde Cataluña con una necesidad inminente: aplacar las altas temperaturas de la costa. La memoria me traía, como deseo inexorable, los paseos nocturnos que iba a realizar por la carretera, paladear el bullidor silencio del pueblo, y sobre todo, el ansiado frescor de la brisa nocturna.
Iniciamos el viaje alrededor de la cuatro de la tarde, con calma y seguridad, siguiendo las pautas recomendadas de descanso. Avistamos las luces doradas de la Zarza cuando el reloj del salpicadero marcaba las 2 de la madrugada.
Al rebasar las primeras casas intentamos mitigar el ruido que podía producir el remolque con la moto encima y optamos por continuar carretera abajo porque el firme es más homogéneo y no encontrariamos baches. El cuerpo ya era victima del cansancio y la cama esperaba a escasa distancia. Gracias a Dios todo había ido bien.

Al girar en la esquina del abrevadero esperaba encontrar la calle desierta. Pero no, un círculo de gente permanecía sentado alrededor de una mesa en plena calle y departía tranquila y amigablemente, como si la hora no les preocupara. Eran mis compañeros lagartos. Simulé que las ganas por llegar me impedían verlos y continúe. Al instante escuchamos sus voces. Detuve el vehículo y nos saludamos efusivamente.
Empezaban las bromas y la fiesta. Tomamos asiento a su lado y nos pusieron al corriente de las novedades. No estaban todos y se notaba en la prudencia del ambiente.
Al día siguiente nos acercamos hasta la casa de Juan Torres y le entregamos un ejemplar de su novela: LOS VICIOS DEL EDÉN.
Fueron instantes para enmarcar. La examinó con rigor y agradeció reiteradamente la labor efectuada por la editorial.
Estaba exultante con la nueva criatura entre sus manos y se notaba que la emoción caminaba por su mente al filo de la navaja.
El pueblo ya presentaba un aspecto festivo. La chiquillería corría ávida de diversión y los autos buscaban la sombra y el acomodo en cualquier rincón.
Actos religiosos, folklore charro, exhibiciones, concursos, teatro, espuma, co midas populares y la bullanga matinal de los pasacalles que sonaron insistentemente, todo en honor del patrón San lorenzo.
En la peña “Los Lagartos” se sucedieron comidas, meriendas y cenas y el esperado desayuno con chocolate y churros calientes.
Aumentó la participación en el desfile y la originalidad volvió de nuevo.

Al finalizar las fiestas los lagartos se reunieron para fomentar iniciativas nuevas con respecto al próximo verano. En principio, con la intención de hacer acopio de ideas hasta Semana Santa. Algunos con la tarea definida para lograr subir el listón de diversión de cara al San Lorenzo 12. Y en ésas estamos.
Hoy ya se nota la ausencia de quienes tuvieron que marchar por imperativos laborales, o bien, por alargar sus vacaciones en otro lugar. Y los que aún estamos en Zarza, tratamos de parar

el tiempo para engañar la realidad que se afana el recordar que nuestra salida no permite demora alguna.

La estación espacial dejó ver su resplandor poco antes de que entrara el nuevo día

Pasacalles matutino

La primada recuperando energía

Ignacio y Angélita (Los jefes)en plena parrillada

Desde Valencia: Paquito chocolatero

Público fiel

Bailongos callejeros

Orquesta de improvisación lagarterana

Preparativos

Silencio, se rueda: ¡acción!

la alegría acude a la llamada

Ya dejamos atrás el convite de Rosa (Gracias, siempre rompe el fuego)

¡Ay Andrés, que el barco zozobra otra vez!

Juan Torres Montes y su obra

AVE ERRANTE

2011-06-18T22:46:00.013+02:00

Que no aberrante, que suena igual. Pues soy muy normal. Aunque mi vida...mi vida es una caja de sorpresas.
Ahora bien, mi verdadero nombre no se diferencia mucho del que tienen las setas, algún jarabe o cualquier mariposa, incluso hasta el de los árboles suena igual; ejemplos tan dispares que tienen su origen en el latín. Para los eruditos soy Corvus-Albus, o lo que es lo mismo en lenguaje cotidiano: Cuervo blanco, mas vosotros me diríais cueva blanca.

Por decirlo de algún modo, soy emigrante, aunque esa definición no es correcta, ciudadana del mundo quedaría mejor, pues no conozco fronteras, ¡claro está! hasta que vine aquí.
Nací en el África, en la zona de Cabo Verde y, como en el cuento de Oscar Wilde “EL PRINCIPE FELIZ”, donde una golondrina se enamoró de un junco, a mí me sucedió algo parecido: ¡me enamoré del viento! Ya verás que el amor viene y va en mi vida como ese viento que fue mi amor primero.

Descubrí su fuerza y cruzamos felices la selva y los desiertos. Nos acurrucábamos durante las noches quietas en la sabana. Todo aquello colmaba mis más recónditas ansias de felicidad y pensé que sería así hasta el final. Al llegar a la costa su aptitud viró de un modo inesperado hacia el mal, se tornó violento y zarandeaba furioso los barcos que encontrábamos en alta mar. ¡Qué quieres que te diga!: para mi fue un duro desengaño. Tuve que abandonarle una tarde cuando sacó a flote toda su violencia enzarzado en una trifulca con las olas.
No muy lejos vi un carguero. Las gaviotas me recibieron celosas pero las ignoré. La tripulación ni se inmutó con mi presencia, continuaban con sus tareas rutinarias y tuve la impresión de que no les preocupaba nada más.
Un amanecer el carguero atracó en las dársenas del puerto de Barcelona, continué de polizonte, pero a la tercera noche me capturaron por sorpresa.
Cruce la ciudad en un furgón y fue horrendo escuchar la jauría de ruidos desagradables que se produjeron durante el trayecto. Por fortuna tardamos poco en llegar a mi nueva morada, un parque con el cielo tramposo, mutilado con redes casi invisibles que impedían mi libertad una y otra vez.
Pasaron varias semanas, algunos días me llevaban a una sala donde medían mi cuerpo. Supuse que me harían un traje de pelo como el de los chicos feos de dientes prominentes que sonreían colgados de los árboles, pero no, no hubo ningún vestido, sino una pulsera verde que gustaba al personal por el modo en que la miraban y tocaban.
Definitivamente aquel lugar no era para mí, y una mañana que mis guardianes se confiaron mientras me hacían fotografías, vi una ventana abierta y no lo pensé. Escuché sus voces de alarma, mas yo deseaba con todas mis fuerzas llegar hasta el silencio del desierto y a mis aldeas africanas. Bordeé la costa en busca de algún carguero y fue en plena fuga cuando lo descubrí: un pino altanero se mantenía desafiante mirando al mar en un precioso acantilado.
Con él conviví varias semanas, dijo que estaba cansado, que todos sus compañeros habían sucumbido a los cantos de las olas y la arrolladora música del oleaje. Era evidente, a su lado, se postraban humillados todos los árboles del bosque.
Una noche de verano descansaba yo recostada sobre su tronco cuando se desencadenó una cruenta batalla en el firmamento. Rayos y truenos resquebrajaban el suelo y en pleno fragor mi pino valiente fue cercenado y engullido por la voraz marea.
Me alejé de allí y descubrí una ciudad. Observé que había ruinas de viejos antepasados y me dije: Si los sabios la eligieron como asentamiento fue porque les pareció un lugar hermoso dónde habitar. Y me quedé.
No tardó mucho en volver el desencanto que últimamente me acompañaba como una sombra de mi existencia. Cerca de allí se elevaban en medio de los avellanos y a la vera de un río muerto unas chimeneas gigantes que vomitaban un humo negro y pestilente.
Busqué refugio en la parte más alta de la ciudad, sobre una colina en la que destacaba un moderno edificio acristalado.
En un principio creí que moraba en su interior alguna hermana que disfrutaba burlándose de mí. Siempre estaba en la puerta del ascensor, si yo me acercaba, ella hacía lo propio, me alejaba y, al girarme, ella hacía lo mismo.

La reprendí y al mismo tiempo me reprendió. Creí volverme loca y cuando me disponía a marchar desapareció. Fue entonces cuando comprendí que estaba ante un espejo y me recree contemplándome. Al llegar la noche el espejo se tornó oscuro y por primera vez recordé a los chicos feos y peludos del parque que me sonreían mientras se descolgaban de rama en rama. Después de todo, habían sido simpáticos conmigo, al menos eso me pareció por los gestos ya que su idioma era nuevo para mí.
A primera hora cada día las personas que habitaban el edificio dejaban comida junto al espejo y hubo un tipo que me visitaba frecuentemente. Consiguió mi confianza y permití que se acercara más que ningún otro. Un atardecer que llovía de manera copiosa vino con una jaula y me capturó.
No le resultó fácil pues en la trifulca le lastimé aunque de poco me sirvió. Por lo que pude oír era cuidador de animales y me dijo que mi lugar no era ese. Instantes más tarde llegaron dos individuos con un uniforme que yo ya conocía y que vestían los guardianes del parque.
Me introdujeron en una furgoneta y me trajeron de vuelta al parque del cielo tramposo. Creo no equivocarme si pienso que pretenden que pase aquí el resto de mi vida, pero no saben que mi amor platónico un día se hará realidad, ¿Quién es? ¿Cómo se llama? Es muy sencillo, atiende por Libertad.

TOSTADAS CON MIEL Y MANTEQUILLA.

2011-05-13T21:42:00.032+02:00

AL FONDO: IL DUOMO

El título es simplemente una forma de dar comienzo a mi relato sobre en reciente viaje por tierras lombardas.
Y viene a cuento porque cuando viajo a lugares en los que no sé qué voy a encontrar a la hora de comer, tiro del refranero popular porque más vale pájaro en mano que ciento volando. Por eso, tostadas de pan con miel y mantequilla, acompañadas de zumo es un desayuno que puedes encontrar en cualquier ciudad de Europa.
Así pues, como no soy un aventurero en probaturas exóticas y mi estómago es agradecido, me aplico de veras por lo que pudiera pasar…

El Ferrari de Michael Schumacher

No es nada del otro mundo ese almuerzo y ni siquiera es preciso realizar un gran dispendio, pensarás, y no estás exento de razón. Sin embargo, conviene reseñar que, en el día a día el tiempo va más deprisa que en época vacacional, aunque las manecillas del reloj avancen con idéntica velocidad.

Los italianos viendo el final del Roma - Milán, luego la celebración

Ese condicionante de nuestra vida, las prisas y los problemas cotidanos desaparecen si estás en otro país y sabes que nadie te va a necesitar.
Por eso, te permites untar con calma las tostadas y comentar con tu pareja las agradables sorpresas que vas encontrando, que no inesperadas, pero sí desconocidas, del lugar dónde estás.
Mi mujer y yo partimos en avión desde Reus y una hora y media más tarde aterrizábamos en Bérgamo (Italia), es decir, a 45 kilómetros de Milán, la capital lombarda. Hoy el mundo es puro negocio y ya en el avión las azafatas nos ofrecieron los billetes de su línea de autobuses de ida y vuelta de Bérgamo a Milán.

Enma BONINO (Parlamentaria italia premio Principe de Asturias de cooperación internacional, por lo que nos concierne, fue la negociadora para liberar un pesquero español apresado por la marina canadiense; fe elegida responsable europea de agricultura y pesca)

Marco Pannella, un político del Partido Radical, conocido por sus aires libertarios, contrario a las prohibiciones, que se declaró bisesual. Partidario de la lucha sin violencia, protagonista de huelgas de hambre y contrario a las nucleares y al hambre en el mundo.

Un rincón de Bérgamo

Milano, como lo llaman los italianos, es una ciudad en la que viven 1. 300.000 habitantes. También es presa de la globalización y por sus calles caminan gentes de todas las razas. Me sorprendió la gran cantidad de gente que se desplaza por sus calles en bicicleta. Nuestro hotel estaba situado a trescientos metros de la Estación Central, el verdadero eje que aglutina toda la ciudad, desde la que parten trenes, autobuses y las líneas del metro.
La primera tarde visitamos “Il Duommo”. Me llamó la atención su blancura marmorea y el brillo dorado de la Madonina, una estatua de bronce recubierta de oro que corona uno de los cuatro pináculos de la fachada.
Sus ciento cincuenta y cuatro metros de altura la convierten en el techo de la ciudad. Y como lo divino está por encima de lo terrenal no permitieron que la famosa torre Pirelli superará los 127 metros de altura. Es todo un espectáculo ver la tonalidad de colores que se producen en el interior del Duomo cuando a media tarde el sol cruza sus rayos sobre los vitrales, los más grandes del mundo.
Me llamó la atención de un modo especial las esculturas del exterior, pues parecen suspendidas en el espacio y me preguntaba con la lógica admiración: “¿Cómo podría aquella gente adherirlas a la catedral sin que se partieran por su propio peso y que aún permanezcan ahí soportando la erosión y los terremotos sin estar dañadas? ¿Qué artistas eran capaces de esculpir aquellos pectorales y abdominales tan perfectos?, pues, ni los modelos de hoy en día con la ayuda del fotoshop son capaces de ofrecer tanta armonía y perfección".

Galerías Vittorio Enmanuelle

En su día, en gran Bazar de Estambul me impresionó por la luminosidad de sus escaparates y los portadores de té, los reclamos en las puertas de las tiendas invitándote a entrar, la gran cantidad de pasadizos repletos de tiendas y todo el ambiente que allí se movía quedaron grabados en mi memoria en lugar preferencial.

El Milán ganó la liga y el perro llevaba la camiseta de GATTUSO.
Hago este receso porque Milán cuenta con las galerías Vittorio Emanuelle cubiertas con bóvedas acristaladas. Pasear por ellas en un deleite para la vista y el oido. Sus cuatro calles están ocupadas por restaurantes con terrazas y tiendas de moda y joyería de las más prestigiosas marcas. Si a eso le pones la música en vivo de un piano y un violín dónde se cruzan las calles, ese paseo, mejor dicho, ese momento, será dícil de olvidar.
Sales de las galerías y te das de bruces con la estatua de Don Leonardo da Vinci, que mira de frente al Teatro Alla Scala y deja a su espalda el palacio Marino -sede del ayuntamiento- increíble personaje Don Leonardo quien hasta posando para los restos nos dejó un mensaje subliminal: ¡Admira el arte y da la espalda a la política!

Teatro Alla Scala de Milán

Visitamos el castillo de los Sforza y claro está la iglesia de Sante Marie delle Grazzie donde está el fresco que pintó Leonardo Da Vinci. Y que sirvió de inspiración a D. Brown para escribir"Código da Vinci"

Santa Marie delle Grazie

Hice esta fotografía y los duendes de Da Vinci me dejaron esto

El castillo de los Sforza

Al día siguiente nos acercamos en tren hasta el lago Como. Aproximadamente tardó una hora en recorrer los 70 kilómetros que separan Milán de Como. Subimos en el teleférico para ver la ciudad y el lago bordeado por los Alpes.

En fin, creo que me estoy extendiendo más de lo que permite tu paciencia. Subimos al avión y pude fotografiar los Alpes nevados.

Lago COMO

Al día siguiente me incorporé al trabajo y fue duro volver al ritmo de los cierres de mes y todas esas historias que no vale la pena contar. Aunque tengo muy presente que si no fuera por eso no podría viajar y a ti te afectaría porque no habría otra crónica viajera más que mis desplazamientos a la parcela, y eso, querido amigo, como bien supondrás, es bastante vulgar. Hasta otra.

Los Alpes desde el avión

El poblado de los vetones y las migas de Juan Torres

2011-04-28T21:43:00.018+02:00

Arrancamos con un título que forma un pareado para escribir que el sábado 23 de Abril despuntó titubeante, con un viento suave y un cielo alternativo entre nubes y claros.
En nuestros referentes estaban los pronósticos meteorológicos del hombre del tiempo en los diferentes informativos de televisión. Había en éstos coincidencia plena en los pronósticos que vaticinaban la llegada de las lluvias y, con ese presagio nada halagüeño, organizamos el día.
Sabíamos por otras semanas santas que en Yecla de Yeltes organizaban una “acampada vetona” y hacia allí nos encaminamos algunos colegas lagartos y los amigos Juan Torres y Lourdes Carreto.

Por la afluencia de coches en los aledaños del pueblo percibimos que la representación del poblado vetón había levantado inusitada expectación. Conviene matizar que es muy posible que las fechas festivas empujasen a los visitantes a presenciar el espectáculo.
Los yeclanos han formado una asociación que tiene por nombre la Muralla y (si no me informaron mal) de ahí se nutren de actores y figurantes para llevar a cabo la representación.
Caminamos por un sendero a la orilla del pueblo que nos condujo a una ermita o iglesia contigua al castro vetón.
Los “vetones” habían levantado sus cabañas con troncos de árboles y las paredes y techos con tupidas escobas verdes tan prolíficas en la zona.
De entrada y al primer golpe de vista los personajes de la función me trasportaron al mundo de Pedro y Wilma, los Picapiedra.

He de hacer constar que los actores eran muy amables y no ponían reparos a la hora de hacer fotografías y permitir que la gente participase en sus actividades. Vimos a un esquilador practicando de manera real sobre una oveja. Un escultor que posaba con un berraco esculpido el año anterior.
Asesorados por un guerrero vetón pudimos practicar el lanzamiento de lanza -valga la redundancia, pero no hay manera de evitarla- sobre unas dianas en un prado del campamento. Alguno hizo pleno. Otras, no lastimaron a los espectadores porque el guerrero estuvo a su lado indicándoles el modo correcto de lanzar.

Después, sentados sobre la muralla, que hacía las veces de tribuna y nos permitía una vista general del valle, contemplamos el genuino espectáculo trenzado en varios actos.
En el primero unos emisarios romanos acudieron montados en sus enjaezados caballos hasta la puerta de entrada al castro. Deduje que portaban la petición de rendición del poblado vetón.
Parece ser que las negociaciones no tuvieron buena respuesta y los correos romanos marcharon a galope tendido de vuelta a su asentamiento.
Unas jóvenes irrumpieron en el valle y cuando estaban recogiendo flores aparecieron “de repente” unos desalmados cabalgando sus monturas y blandiendo cuerdas con un lazo en el extremo. Los bandidos rodearon a las jóvenes y capturaron a una doncella que arrastraron por el valle ante los “alaridos” de la secuestrada y los gritos suplicantes de las otras muchachas que regresaron al poblado en busca de ayuda.
Los vetones entraron en el valle y se desencadenó la batalla más “cruenta”. Al final el jefe de los vetones murió en la contienda y su cadáver cruzó en valle acomodado sobre un carruaje para ser incinerado en el poblado.

Regresamos de bien entrada la tarde al pueblo para probar o degustar las migas que Juan Torres había preparado en el Vallito Redondo.
He de reconocer que Las Migas no es un plato que me entusiasme. Mis compañeros aquí lo han elaborado varias veces y nunca me cautivó.
A Juan se lo comenté y el aseguró que esta vez sería diferente y no sé si fue como consecuencia del apetito de la hora, la buena compañía y el mejor humor que allí había, el caso es que Juan consiguió su propósito y terminé mi ración. A mi lado Olegario dio buena cuenta de las migas y repitió.
Realicé varias fotografías. “haré un texto en mi blog sobre Yecla y la migas de Juan” les dije al coger la cámara. “Pues si lo haces, sugiéreles a los valencianos que en verano nos preparen una paella de las de su tierra” me dijo un comensal. Y yo, influenciado por los correos romanos que horas antes cruzaban el valle y el recuerdo de mi padre que fue un correo de nuestro tiempo, tomo el testigo y desde mi blog lanzo el guante por si lo leen los del país del azahar y se hacen eco de este reto.

El marginal

2011-04-10T10:25:00.016+02:00

No, te equivocas si piensas que soy el protagonista de la fábula.

Creo no equivocarme si te digo que me siento un marginal, que duermo arropado por el juego literario y sobre la almohada del fabular. Por una parte, convendrás conmigo que la originalidad es empresa difícil, en cambio, hay quien sostiene que está en cualquier parte porque es infinita. ¡Infinita! ... vaya palabra; quiero asociar en mi pensamiento algo que refleje su significado y me lleva a las noches veraniegas con el cielo salpicado de puntitos rutilantes, intentando localizar la estrella más alejada. Pero la sensatez me dice que ahí tampoco se acaba, porque lo infinito carece de final porque no tiene principio. Esa libertad absoluta es la puerta que se abre para que tú y yo y el que escribe demos forma y contenido a la fábula que te voy a contar: En los de mi gremio somos tantos… y tan iguales. Por eso sólo los privilegiados perduran. Hoy estoy casi abandonado, y mi aspecto no es nada desdeñable, doy fe, otros muchos son más feos, con el amarillo sucio de lo añejo y son requeridos constantemente para ir de mano en mano sin conocer el descanso.

Les presentó al Dios de la burrocracia administrativa

Te preguntarás el porqué de esa diferencia; es la misma interrogante que me hice yo durante muchas noches. Al final lo averigüé. Si bien, en un principio sospeché que ese rechazo lo producía mi peculiar olor; más no, comprobé que era mi verdadero encanto, me acariciaban con idéntica frecuencia a la que más tarde me rechazaban. Hermanos no tengo muchos, podría decirte que ni por ellos ni por mí se interesó alguien. De ellos, de mis hermanos, no te puedo contar nada porque en los de mi familia están mal vistas las parejas y cada cual tomó un rumbo que desconozco. Aún así hay quien al cabo del tiempo comparte estancia con los solitarios de otras familias. En mi caso no importa que no seamos una familia muy numerosa pues igual que otras que son multitudinarias, como te decía en el párrafo anterior, emprendimos caminos diferentes y es harto probable que jamás lleguemos a coincidir. Nunca tendré esa suerte, hace tiempo que no creo en la fortuna, casi el mismo tiempo que llevo preguntándome: ¿Qué pinto aquí? Supongo que, como otras criaturas de este mundo, soy también la consecuencia de un capricho momentáneo, posiblemente de alguien que pretendía entrar en la posteridad a través de una estrecha puerta que sólo abría al fracaso. El caso es que aquí estoy, acurrucado en un frío cajón, mi cajón, porque yo también fui de mano en mano hasta que llegué aquí con todos los honores: “Es un detalle que quiero tener hacia usted por el apoyo recibido” le dijo mi padre al presidente. Me gustó el despacho porque se veía una parte amplia de la ciudad y el mar. Mientras mi padre esperaba que llegara el ascensor, el presidente descolgó el teléfono y dijo: “Ven, llévate esto, te lo regalo”. Los instintos maternales, que a buen seguro yacían en mi dueña, en ese preciso momento estaban saturados. Me observó indiferente. Al poco vi como el presidente bajaba por la escalera. Mi dueña me acompañó hasta la planta de abajo y habló algo que no entendí con un señor que llevaba una gorra visera y miraba ensimismado la pantalla de un ordenador. El se giró, me miró y dijo “No tengo tiempo, mi nieta me adsorbe por completo, pero déjalo ahí, sé a quien le puede gustar”. El de la gorra me acompañó a otro lugar dentro del mismo edificio y habló con un tipo que archivaba folios al tiempo que despotricaba: “No sé para que tanta informática si siempre tenemos que buscar el papel. Ya no sirve que se haga el trabajo, sino que hay que demostrarlo por distintas maneras de control, cuanta perdida de tiempo por tener que vender titulitis inútil” A pesar de su agrio carácter de lunes me aceptó diciendo: "A veces donde menos lo esperas pueden surgir ideas interesantes”. Decir esto y dejarme a buen recaudo en el cajón fue a la par. El otro día me estuvo observando y parece que no le desagradé, me dejó el cajón abierto y desde arriba me miraba de tanto en tanto. Insistió en el gesto y pude entrever cierta compasión, luego me sonrió y dijo: “Vale la pena que me robes un sueño.” Yo ya no tengo sueños quise responderle, pero no me atreví. Al poco trajo una cámara y sentí sobre mi los destellos luminosos. Desconozco por qué quiso inmortalizarme si puede tenerme cuando quiera.

Sí, como te cuento, vivo de momento en ese cajón

Lo importante es que mientras he estado contigo la situación ha cambiado a mejor porque he conocido amigos que quiero presentarte: la fotografía de un abuelo que lleva escrita una dedicatoria “Tu tranquilo, yo te cubro la espalda”, a veces, cuando cree que no lo ve nadie, abre el cajón saca la foto y le da un beso ; enfrente de mi hay varios CDs de música barroca, una recarga de grapas, una regla con tres caras, varias llaves y otro de mi gremio, pero éste de alto copete, que nos ha dicho que muy pronto se irá y que se llama “El guardián del centeno”. Yo, mientras tanto, esperaré para ver si cambia mi suerte y descubro horizontes diferentes en mi sombrío cajón.

Hola, me presento por si aún dudas, soy el protagonista del cuento.

La multa que viene y va.

2011-01-30T12:46:00.005+01:00

Este no era el auto

Lo que les voy a contar parece una historia surrealista, pero es una absurda realidad con la que a veces nos sorprende la vida.

Siganme: mi familia y yo estamos viviendo una desagradable pesadilla, debido a una multa con la que la Guardia Urbana de Salou sancionó a mi hija porque, según el agente, que iba a pie, el vehículo de mi hija no respetó un semáforo en fase roja, el día 21 de Agosto del 2009 a las 18h 50´. No hay fotos, sólo la extraordinaria visión del agente que cogió a vuela pluma la matrícula de un coche fugaz.
Les aseguró que en ese momento mi hija y su vehículo estaban en Salamanca acompañando a una amiga que celebraba su boda. Y que yo sepa no existe ser humano ni vehículo que tenga el don de la ubicuidad. Tras la sorpresa inicial, acudimos a B.A.S.E. y nos informaron de que había otra sanción por estacionar en un paso de peatones el día 29 de Julio de 2009 a las 12h 15´. Es decir en horario laboral.
Nos presentamos en la oficina con una serie de pruebas bastante concluyentes para deshacer ambos entuertos, y sí, el subispector nos dijo que la del paso de peatones no tenía validez porque no había concordancia en las fechas. Es decir, el vehículo estaba estacionado y se equivocaron. Normal son humanos. El vehículo estaba en un recinto cerrado, con cámaras y guardia de seguridad.
Pueden ustedes marchar tranquilos, nos dijeron en una posterior visita después de que yo tuviese una entrevista con el agente sancionador de las dos "infraciones".
Pasaron las semanas y la multa de la ubicuidad asomó de nuevo como el monstruito de las películas de ficción que nunca muere. Visita de nuevo a la guardia urbana de Salou y la respuesta fue idéntica: No se preocupe usted que esto no prospera. Y eso creí yo.
Pasó el tiempo y apareció de nuevo, esta vez con más contundencia, aparte de la sanción económica traía una criaturita nueva, cuatro puntos de sanción por vía ejecutiva.
Y yo les preguntó: ¿Qué puedo hacer?¿Busco un abogado que me va a cobrar el doble de lo que vale la multa?; ¿No ir nunca a Salou, por si acaso...? ¿Cambiar el coche resultará?. ¿Pago y les demando por lo penal para que restañen todo el perjuicio que nos están ocasionando?
Claro, esto para una persona que jamás ha pisado una comisaría, ni sabe nada de juicios y contenciosos y esas gaitas, me abruma y desborda tanta incompetencia y falta de respeto por una profesión que debía de ser ejemplar.

¿Porqué tengo que perder mi tiempo y cargarme las preocupaciones que me produce su nula colaboración para facilitarme documentos y así intentar deshacer yo el entuerto, pero no, se alían con trabas burocráticas para que dilaten el tiempo y page por aburrimiento, impotencia y hastío. Se equivocan llegaré hasta dónde sea necesario. No les quepa duda.
No puede ser que quien tiene que velar por el orden y el civismo ocupen en mi vida todo lo contrario.
Hoy ya tiene conocimiento el Sindic de Greuges, el director de B.A.S.E. y por supuesto los responsables de esta tropelía.
Espero y confío en la sensatez y cordura de algún responsable que tenga la capacidad de ver y comprender lo que la obcecación, o la desidia, a otros ha impedido ver. Ni "corriendo" como la avioneta se logra la ubicuidad

Crónica de un "Viaje"

2011-01-02T23:37:00.002+01:00

Como otros años al llegar la navidad mi mujer y yo estudiamos las posibilidades de un nuevo viaje.
Miramos concienzudamente destinos y tarifas. En el horizonte fluctuaba el conflicto de los controladores y el recuerdo de nuestra escala en Roma y la larga espera hasta coger el vuelo a Barcelona.
También recordábamos la salida de Bucares, con el aeropuerto cubierto de nieve y nosotros ya acomodados en el avión con la incertidumbre de saber si despegábamos o no.
Eso fue la parte oscura del viaje, pero todo era poco si se ponía en la balanza lo que habíamos visto y disfrutado.
Paris, la Costa Azul (Niza), Sicilia, Roma, Egipto, Turquía y Rumanía formaban parte ya de los recuerdos.
Este año mi mujer se inclinó por visitar Laponia y casi estaba convencido para disfrutar del fin de año en aquellas latitudes, sin embargo, el frío que íbamos a encontrar, las obligaciones laborales (No era inconveniente porque tengo unos compañeros que cubrían mi guardia sin ningún problema, pero quién soy yo para fastidiarles las fiestas que quieren disfrutar con absoluta tranquilidad)
Por tanto, el conjunto de circunstancias se alió para que declináramos la posibilidad de salir al extranjero.
No pasa absolutamente nada, aún me quedan varios días pendientes de mis vacaciones que cuando el tiempo mejore nos proporcionarán diferentes alternativas y con las tarifas más asequibles.
De todos modos hubo viaje, no vi montañas nevadas, pero sí muchas estrellitas, te cuento: en el equipo donde juego al frontón y tras una iniciativa de la que soy culpable, acordamos que ahora en invierno iríamos a jugar a partir de la salida del trabajo. El jueves pasado para bajar los turrones y otros excesos propios de estas fiestas decidimos acudir al frontón a las seis de la tarde.
Las parejas eran equilibradas. Mi amigo Nicolás y yo nos batimos contra otros dos amigos, Perroni y Emilio.
Es un placer jugar con la luminaria que tenemos. Hay un contador de luz que se alimenta con una ficha de cuatro euros y los focos permanecen encendidos durante una hora. Antes de apagarse parpadea un piloto rojo que indica el final del plazo. Introduces otra moneda y a seguir sudando y disfrutando.
Ganaron el primer partido. El segundo lo ganamos nosotros y para disputar el tercero optamos por cruzar las parejas, es decir, Emilio y yo contra Nico y Perroni.
Ahí estábamos dale que te pego, ¡tuya!, ¡mía!, en pleno fragor, disfrutando a tope y con unas carreras que alejaban el frío.
¡De pronto! arrastrado por el pique y la provocación que yo le estaba ofreciendo (igual que siempre en el sentido más sano de la expresión, porque un partido sin tensión es aburrido y monótono), el amigo Nico, que estaba a poco menos de dos metros por detrás de mi, quiso ajustar tanto para sorprendernos por lo bajo que su bola vino como un obús y se me clavó en el ojo.
El dolor era insufrible, juré en arameo y recordé a un compañero que dos años atrás perdió el ojo en una jugada similar.
Me tapé la cara y aguanté, pidiendo a mis compañeros que me dejaran en paz, una vez el dolor aminoró, retiré la mano que me tapaba el ojo dañado y les dije: “No pasa nada, estoy bien, podemos seguir”. Entonces ellos vieron que salía un poco de sangre y me lavaron el ojo con agua muy fría.
“Es mejor que vayamos al hospital, puedes tener daño dentro” Me tapé el ojo bueno y la cancha parecía que se había llenado de humo. Comencé a preocuparme.
Lo demás ya lo podéis imaginar. El agresor me acompañó al hospital, me pidió encarecidamente perdón, no hacía falta porque fue un percance sin intención de causar daño. Espera en la sala de urgencias, llamada a la familia para tranquilizar, que no sirvió de nada porque acudieron al hospital.
Serían las once y media de la noche cuando llegué a casa con el ojo amoratado y gordito.
Mi hija mayor Laura me dijo: “Es hora de que te lo pienses, siempre vienes rascado”. Son gajes del oficio, respondí y añadí: “A partir de ahora me pondré siempre las gafas”.
Seguiremos jugando y disfrutando porque una flor no hace verano. Es evidente que este viaje no ha proporcionado fotos, cuya foto del hecho quedaría bien para ilustrar cualquier archivo de violencia de genero con el ojo amoratado, que no es el caso. Salva

Sólo me quedan seis vidas

2010-11-23T14:06:00.010+01:00

Con el paso del tiempo cambian las maneras de encontrar diversión por parte de la juventud. Tal vez por eso pasó lo que pasó.
Te cuento: desde mi habitáculo en el salón he visto imágenes temerarias en la pantalla del televisor. En ellas se veían jóvenes que saltaban desde acantilados hasta la superficie del mar, obnubilados claro está por la ausencia del temor que deja la inconsciencia de sus pocos años y el escaso conocimiento de las consecuencias del fatídico error. Luego escuché que uno de los “valientes” pagó su osadía con la muerte.
Y, continuando con esas diversiones cuyas “gestas”suelen colgar en Internet, vi también a otros “machotes” que se lanzaban desde los balcones de un hotel para hacer diana sobre la piscina en la planta baja.
Doy fe de que no me movió realizar gesta alguna. No. Si he de culpar a alguien es a la curiosidad que me domina y al el error conceptual que me produce el hecho de entrar o salir de un lugar, reconozco que nunca he tenido claro si cuando cruzo la puerta de un umbral o el alféizar de una ventana entro o salgo.

Esa ignorancia fue la causante de que me precipitase al vacío. Yo superé con muchos metros las marcas estúpidas de los mozalbetes, y no me congratulo por ello sino todo lo contrario. Fui un torpe y un patoso.
Que quede claro que no pretendía suicidarme, ni demostrar nada a nadie. Fue un accidente sin más. Hoy puedo contarlo y doy gracias a mis padres y a mis abuelos y a la evolución genética de nuestra especie.
No era la primera vez que me subía en aquel alfeizar y observaba cómo cruzaban las palomas rozando mi ventana. Esa mañana salté sin comprobar primero la estrechez que había entre el marco y la hoja corredera de la ventana. Al hacerlo me golpeé en la cabeza y perdí el control, por eso resbalé ayudado por la humedad que brillaba sobre el alféizar metálico y resbaladizo.
Y caí, seguí cayendo, no había toldos, tampoco tendederos, vi a dos mujeres que fumaban en una terraza y yo seguía precipitándome hasta no se sabe dónde. Extendí mis manos y mis patas como murciélago en vuelo, erice mi larga cola para que se abrazara al viento y sentí un estruendo brutal que convulsionó mis entrañas.
Quedé tendido y aturdido, me pregunté si aún estaba vivo. Un volcán de estrellitas nubló mi vista. Era ceniza fría. Miré hacia las alturas y vi a

las dos mujeres, una le dijo a la otra:

“Mira Juani, se ha caído un gato” .

Sentí que mis fuerzas se agotaban por momentos. Y fue ahí donde el dolor estaba en su fase más punzante y yo me dejaba acurrucar por el frío, cuando escuché voces familiares que gritaban desesperadas: “¡Sami, Sami!.

Subir y bajar de este árbol me hizo más fuerte

¡Ah! que alegría, pensé, estoy vivo y mis ojos de miel se humedecieron, no por el dolor que sentía sino porque necesitaba más que nunca aquellas caricias que tan bien conocía.
Luego me llevaron al veterinario que me hizo radiografías y le dijo a mis amigas que caer desde un séptimo piso y vivir para contarlo sólo estaba al alcance de un privilegiado. Tampoco creo que sea para tanto, digo yo, ¿O no?.

Aún perdura mi cara de susto

Anómalas casualidades

2010-11-12T23:59:00.008+01:00

Ahí están, Sami y Zizou, compartiendo el espacio de la mantita azul, impensable días atrás

La amistad no tiene porque ser un sentimiento recíproco. Lo ideal es que así sea, sin embargo, en una verdadera amistad no debe haber medida de quién da más, simplemente se aporta cuando es preciso y sin necesidad de que se pida. Ahí es donde radica la verdadera pureza de un sentimiento que surge con hechos reales en la mayoría de los casos. Cuántas veces escuchamos a alguien que se lamenta tras una decepción: “Yo lo tenía por un amigo… y ya ves el resultado, no lo era tanto”.
Es difícil saber quién es un verdadero amigo. Por la red circulan muchos PowerPoint-s donde se funden preciosos textos de citas de sabios y pensadores ilustres, arropados con bellas fotografías.
Todo eso está muy bien y es un bonito para contemplarlo, pero cuando las cosas vienen torcidas es cuando verdaderamente se ve “cómo caza la perra”. En los momentos que el desamparo se cierne en torno a nosotros y quién te arropa sólo tiene el pago de algo tan intangible como el refuerzo de su dignidad, es cuando verdaderamente sale a flote la auténtica valía de ese sentimiento.
Tengo un amigo que cuando se refiere a algunas personas las define como medio-amigos. En cambio, otras veces, suele decir: “Sí, quieres decir fulano, pues sí, no es que le conozca, es mi amigo”. Y cuando tiene una relación de amistad vigente y autentica, entonces dice: “somos uña y carne”, o bien, emplea una argumentación más escatológica que no viene bien escribir literalmente en un lugar como este. Ante estos escalafones y peculiares definiciones tan “sui generis”, no sé en qué lugar me encontraré dentro de su amplio círculo de amigos y medios- amigos.
Querido lector, te preguntarás adónde voy a parar con tanta palabrería. Quizá fatua para ti. Este oficio es así y cuando uno empieza a escribir normalmente sabe la apertura mas luego es el texto quien te lleva como potro desbocado que se sujeta con la rienda de la concisión y el freno de la brevedad.
Todo el preámbulo anterior viene a cuento porque me apetece compartir contigo el suceso curioso que me explicó este amigo, quien por cierto tiene una jerga rural muy peculiar y que he utilizado escribiéndola en negrita cursiva. Intentaré realizar un esbozo de la escena y del diálogo que mantuvimos para que entres en la historia:

Una noche sonó mi teléfono.
- Sí, dígame – respondí sin saber quién era mi interlocutor, pues no tenía las gafas que me ayudan con la presbicia y no veo con claridad lo que parpadea en la pantalla.
- Oye, cómo lo tienes mañana para tomar un café a primera hora.- al instante reconocí la voz de mi amigo Pau.
- En principio bien- respondí- aunque todo se pude complicar de repente. ¿Dónde nos vemos y a qué hora?
- En la cafetería de la última vez, más o menos sobre las nueve.
- Vale, de acuerdo, hasta mañana a las nueve.
Al día siguiente cuando entré en la cafetería lo vi sentado tras la mesa del fondo, como si quisiera tener controlada toda la visión del local. Nos saludamos y al tiempo que me sentaba pregunté:
- ¿Pasa algo?
- Grave o importante no, pero curioso sí.
- ¿Algún problema con tu ex?
- No, ni la menciones, solamente es una curiosidad, ni siquiera eso, es posible que al llamarte a esa hora te haya preocupado. No pasa nada, son las consecuencias de la confianza. Ya dicen bien: tanta confianza da asco.
- Cuenta, cuenta – le animé.
- Pues fíjate cómo son las cosas. El sábado pasado, no sé si lo recuerdas pero hacía muy buena tarde, me dijo mi compañera que le apetecía dar un paseo por la Rambla. Y como el viernes me había pasado una anécdota, merced a mi recalcitrante despiste, decidí contársela durante el paseo. Yo ya sabía que me iba a venir un varapalo pero a veces uno no sabe de qué hablar y le dije:
“Ayer cuando fui a pagar el desayuno pase una vergüenza de aúpa. Metí la mano en el bolsillo y lo que yo creía que era un billete resultó ser el ticket del supermercado”. Mi compañera me dijo: “No sé porque te extraña, llevas el dinero sin ningún control y que yo sepa no es la primera vez que te pasa y supongo que tampoco será la última”
Yo aguanté el envite y añadí: mujer yo pensé que Jordi me los había cogido para salir de noche. Ya sabes que para él el fin de semana comienza el jueves. Pero cuando le pregunté me dijo que no había cogido nada porque se fue a jugar a fútbol sala con sus amigos...
-“ ¡¡ Mira!!”- exclamó de repente mi compañera, cortando mi explicación.
Miré hacia el suelo para ver la causa de su asombro, esperando encontrar cerca de mis zapatos una montaña de excrementos caninos, mas no vi nada. Ni siquiera pregunté dispuesto a seguir con el paseo.
- “¡¡En el banco!!”- insistió ella, dándome un leve codazo en el costado.
Y fue entonces cuando reparé en una billetera negra, abultada, que parecía disfrutar de la tarde sentada también en aquel precioso banco de mármol claro.
- ¿Qué hiciste?
- ¡Pues que iba a hacer?, echarle el guante. Un grupo de gente que venía vestida muy elegante vio como la recogía y me miraron con recelo pero yo aparenté naturalidad como si la hubiese olvidado instantes antes.
- ¿Contenía dinero?
- Sí, y tarjetas de crédito. Pero lo verdaderamente importante no es eso, sino la coincidencia. Me explico, el hecho en sí de que cuando aún no había terminado de contarle a mi compañera lo de la perdida del dinero apareciese como por encanto la cartera en el banco. Mira que había gente paseando para verla, pero tuve que ser yo quien me hiciera con ella.
- Suerte que tienes.
- ¿Tu crees?
- Hombre, Pau, no todos los días se encuentran carteras con dinero.
- No sé, me inclino a pensar que el de Arriba me tendió una trampa. O el Maligno, vete tu a saber.
- También pudiera ser.
- Y qué hicisteis.
- Una vez que vimos los documentos y fotografías que había en la billetera observemos la gente de las proximidades con la esperanza de ver algún rostro ansioso buscando su cartera. No había anotado número de teléfono alguno. Comprobamos que era natural de Rumania y mi compañera llamó a una conocida cuyo marido es rumano, pero no atendió la llamada.
- Al menos lo intentasteis.
- No sirvió de nada. Nos habría gustado encontrar al infortunado rumano y darle una alegría.
- Míralo de otro modo, quizá el azar quiso compensarte por tu anterior extravío.
- Eso es como un empujoncito para justificar una mala acción. La verdad es que el dinero no siempre produce felicidad. A veces trae inquietud, como en este caso. Por una parte piensas: el que yo perdí nadie me lo devolvió y éste parece caído del cielo. Y por otra: estás convencido que se es igual de ladrón por treinta que por trescientos. No sabes qué hacer. ¿O tú sí?, ¿Qué habrías hecho tú?
- Lamento no poder ayudarte, no estoy en tu posición, pues yo no perdí nada, tampoco quedé en evidencia a la hora de pagar el desayuno y por último no encontré la billetera. Aunque no es necesario que me cuentes el final porque a mi no me vas a engañar. Te conozco lo suficiente como para saber tu comportamiento.
Pau asintió con la mirada y me dijo: Anda paga los cafés que me dejé la cartera en la guantera del coche. Ya sabes aquel: La zorra pierde el pelo pero no pierde el vicio

- Nunca cambiarás: me secuestras, aguanto tu cháchara, me rematas con tu jerga pueblerina y encima tengo que pagar. ¡Que morro tienes campeón!.

Viaje a Caldea

2010-10-24T23:15:00.012+02:00

Ya sabéis que escribir permite cultivar la fantasía. Tal vez por eso es bonito caminar en el vértice de lo inverosímil, ya que, permite hilvanar lo imaginario y lo real.
El puente pasado decidimos hacer una escapada porque de tanto en tanto conviene romper el trajín y abandonarse al relajo.

(Estaba en un escaparate, aunque quería pasar desapercibido, pero le reconocí, era nuestro lagarto Zarzo disfrazado de sultán)

Hice las someras indagaciones en cuanto a la ruta que debía realizar. Imprimí el trayecto pero se quedó en casa en el tocador donde habitualmente dejo las llaves. No es que fuera una ruta nueva, ni para mí ni para el coche, por tanto, podría decir que la conocíamos casi de memoria.

Con el destino decidido arrancamos el coche y éste sabe muy bien de qué va la historia. Supongo que según sea la carga se hace una idea de lo que le espera. No es lo mismo cuando las maletas copan el maletero que cuando lo hacen una bolsa de viaje y una mochila. Entre él y yo hay un lenguaje mímico que los dos entendemos. No habla pero mentalmente me preguntó: “¿A dónde vamos?”. Yo le dije a Caldea (Andorra) y él replicó: “Yo te llevo, pero no quiero prisas,ni agobios de ningún tipo, necesito aires y olores nuevos, tú tranquilo que llegaremos”.
Sin embargo, los planes de inversión que concede el gobierno hacen posible que paisajes ancestrales, que eran referentes a seguir durante el trayecto, hayan desaparecido, o bien, su cambio les hace irreconocibles.

Mas continuemos con el viaje. No sé si será porque los años pasan factura o porque soy reticente a los nuevos inventos que mutilan en cierto modo la libertad de mi auto, es decir: gepeses, detectores de radar u otros artilugios de pelaje similar, continúo guiándome por la intuición y como humano tropiezo muchas veces en la misma piedra. Además, la voz de la conciencia que va de copiloto no se corta para decirme si llega el caso: “¿Para que lo quieres si no le vas a obedecer?”.
Reconozco que no le falta razón.

Es inevitable, tantas noches compartiendo almohada proporcionan esa convicción tan certera.

Sucede pues, que quien esto escribe, cuando tiene ante si unos días de completo asueto, apenas si mira el reloj y se deja llevar por el auto porque la vista saborea los campos que va contemplando; sin semáforos ni nerviosos que se peguen casi empujando por detrás, con la luces aguijoneando el retrovisor.
Así pues, transitar por carreteras solitarias, sin agobios de ningún tipo, es harto placentero.
Después de cruzar Montblanc, Tarrega, Guisona, llegamos a Artesa de Segre y fue ahí donde el coche se desvió hacia Tremp y no llevó hasta Sort, no paramos a comprar lotería que hubiera sido lo habitual en la afamada Bruja de Sort. Ascendimos por una sinuosa y empinada carretera desde la que se divisaban panorámicas idílicas. Al llegar al punto más alto se extendía una pequeña meseta en cuyas laderas pastaban las vacas. Decidimos reponer fuerzas rodeados de un aura de tranquilidad y de los buscadores de setas que pasaban a nuestro lado con las cestas vacías.

El hotel que habíamos reservado estaba cerca de la pirámide acristalada bajo cuya estructura se encuentran las termas de Caldea. El aparcamiento en aquellas calles era empresa difícil, pero tuvimos suerte y encontramos un hueco a escasos metros del hotel.
Disfrutamos con total tranquilidad de las instalaciones. Sentir la fuerza del agua con 30º de temperatura, bajo el cuello de cisne, los jacuzzis, las máscaras de agua vaporizada y las diferentes tazas de hidromasaje. El murmullo de los multiples chorros invitaba al silencio y a la abstracción. De repente, desde una potente megafonía, llegaban las voces del grupo coral inglés ”IL DIVO”, interpretando “My Way” de Frank Sinatra. ¿Que más se puede pedir?
Entre tanto, en la calle llovía sin intensidad y a través de las vidrieras podía verse un día gris, que después de tanto verano, tenía su encanto al menos para mí.
Vimos en el exterior un grupo de bañistas en una laguna contigua y hacia allí nos encaminamos. El contraste de la temperatura que mi cuerpo había acumulado hizo que al caminar en contacto con la brisa del exterior sintiera un latigazo de frío que casi me hizo tiritar y al ver al resto de bañistas que aparentaban tranquilidad, pensé: “Que blandito me estoy volviendo”.
Después observé que la gente seguía el recorrido del agua y se colaba por un pequeño túnel del que colgaban unos plásticos duros que separaban el interior del exterior de las instalaciones. Por tanto, no era necesario salir del agua para ir de un sitio a otro. Una vez más recordé que para algunos por mucho que pase el tiempo, seguiremos siendo urbanitas con corazón de labriego. Es lo que hay.
Dicen que hay crisis y yo añado que es cierto, aunque no es menos cierto que ni la lluvia aparta la voracidad consumista. Un gentío copaba las aceras ataviados con paraguas o se cobijaban bajo los salientes de los edificios.

El río Valira bajaba enfurecido con el color marrón de los nuevos aportes y en las montañas periféricas se dejaban ver entre brumas casas de difícil acceso.
Cruzó bajo la lluvia la caravana de una concentración de Wolkswaguen- escarabajo. Nos dirigimos a una tienda de instrumentos musicales e hicimos algunas compras. Luego visitamos otras galerías donde el flujo de gente era constante.
Al volver a Tarragona el coche avanzó paralelo a los pantanos de antaño y por el trayecto más corto, quizá porque está mejor en su garaje que bajo aquella lluvia pertinaz y cansina.

Misiva sin destinatario

2010-08-19T02:26:00.013+02:00

Hoy que ya todo está en calma y las obligaciones esperan hasta la próxima semana, tengo tiempo para narrarte una historia que sucedió en la Zarza de Pumareda allá por el mes de Mayo, cuatro años atrás.
Nuestro anónimo protagonista puso fin al trabajo cuando el púrpura de poniente se filtraba entre el ramaje de los chopos y las sombras se alfombraban ladera abajo para recibir una noche clara y primaveral.
De vuelta a casa, vio a lo lejos en las afueras del pueblo una silueta diminuta que se movía con dificultad en medio del camino. Al poco, escuchó los ladridos lastimeros que surgían desde el lugar dónde se encontraba la silueta.
Aceleró el paso intrigado por ver qué era lo que se arrastraba entre las sombras de los árboles cerca del frontón. Los pasos asustaron al can que se incorporó raudo en busca de protección bajo una farola en una de las esquinas próxima a la iglesia.
Pronto se percató que aquella sombra huidiza era un caniche negro, con los ojos enterrados entre el pelo y que presentaba un aspecto de abandono total.
Permaneció frente al can durante unos instantes y comprobó a corta distancia el deplorable estado en que se encontraba. Buscando una razón que justificara el abandono, observó que el can sufría de una picazón incesante porque no paraba de rascarse y sospechó que estaba contagiado por la sarna. Incluso se atrevió a justificar el abandono porque era preferible eso antes que haberlo sacrificado.
El hombre rudo que una hora antes golpeaba con saña la hoz aseando el margen para que la maleza no se enganchara a la lana de sus ovejas, cogió al enfermo y lo llevó hasta la cuadra de Salvador (de Margarita).
Al día siguiente se desplazó hasta Vitigudino para resolver unos asuntos y aprovechó para visitar al veterinario. Éste, una vez que el samaritano le contó al detalle las características que presentaba el animal, le entregó un tratamiento que paliara la picazón. En cuanto llegó al pueblo fue hasta la cuadra para lavarlo y curarlo. Todo parecía evolucionar bien y el perro mejoraba descansando en la cuadra.
Sin embargo, cuando llegaba la noche, el caniche no cesaba de ladrar incordiando a las casas cercanas. Por eso cuando el samaritano iba a verlo por la mañana encontraba la puerta abierta y el enfermo rondando en las cercanías. Eso sucedía frecuentemente y se veía obligado a buscarlo en las calles para continuar con el aseo y las curas.
Pocos días después, al entrar por la calle principal, vio cerca del abrevadero un coche forastero y al costado una pareja de visitantes que hablaban con un señor del pueblo. La mujer acariciaba un perro que tenía entre los brazos.
“¡Señora, ese perro tiene sarna!” les dijo, después de saludarles con el gesto.
La mujer casi tiró al caniche contra el suelo al oír tan rotunda afirmación.
Para no parecer un intruso sin educación, le contó al matrimonio y al vecino los avatares del caniche. En matrimonio manifestó en tono distendido que se encontraban allí porque estaban realizando fotografías a las iglesias de la comarca y que cuando se disponían a fotografiar la de la Zarza fue cuando lo encontraron.
Afloró la ternura en la señora y dijo: “Me gustaría llevármelo”. A lo que el samaritano replicó: “ El veterinario quedó en venir esta mañana, si quieren esperar pueden hablar con él y les dirá qué enfermedad tiene y luego, si quieren, pues se lo llevan. Ahora ya está casi recuperado y a mi, la verdad, me harán un favor”.
El matrimonio esperó sentado pacientemente durante la hora y media que tardó en veterinario en llegar. Quien diagnosticó una infección y nuestro amigo caniche marchó en el coche con el matrimonio acogedor.
Nuestro hombre continuó sacando estiércol para abonar las tierras. Arando las fincas y por la noche ordeñando el rebaño bajo la tenue luz de la bombilla en el corral. De vez en cuando se acordaba del caniche y, en cierto modo, se reprochaba haberlo dejado marchar. Le producía un resquemor no saber qué había sido de él, aunque daba por buena la ausencia ya que intuía que gozaría de excelentes mimos y cuidados.
Al cabo de unos meses llegó una carta sin destinatario al ayuntamiento. En élla comentaban que el perro era muy feliz y presentaba un aspecto fantástico. Prometían enviar fotografías para que lo viesen. Sin embargo, el verdadero motivo de aquella misiva sin destinatario, era manifestar gratitud hacia el hombre que cuidó al caniche. Mas como desconocían su nombre la enviaban al ayuntamiento, con la esperanza de que supiesen a quién se refería y se la entregaran.

Amigo lector, sirva este episodio real, (aderezado con el juego literario de la imaginación) como una prueba fehaciente de la gente noble y buena que hay en cualquier lugar, y, que pueden rondar muy cerca, aunque nosotros no tengamos el olfato del caniche para reconocerlas.

San lorenzo 2010

2010-08-16T21:59:00.021+02:00

Paco abrió los festejos

No es ningún dragón de Komodo, es valenciano con apelativo taurino

Ensayos en el atardecer de la vispera

Disfrutando de la noche

Foto explícita: ¡todos al compás!

Chocolatada bajo el choperal. No acudió el duende. Tendrá mucho trabajo.
¡Que cunda el ejemplo! Con semejante panorámica la fatiga escapa

Sintiendo el ritmo
La cantera

Colaborando a primera hora el día de San Lorenzo

Cuando la belleza se disfraza de alegría

Tiempo de encuentros, de intentos por recuperar un año en quince minutos

Desde diferentes puntos de la geografía española viajamos hasta Zarza de Pumareda para disfrutar de las fiestas de San Lorenzo.
Con este relato intentaré plasmar un esbozo de mi experiencia, una de tantas. Al terminar la jornada laboral del viernes seis de Agosto y, tras una nerviosa siesta, porque el cerebro se empeñaba en traer a mi mente los lugares por dónde tendría que pasar, no conseguí dormir.
Daban las ocho y media de la tarde cuando iniciamos el viaje desde Tarragona. Al llegar a Aranda de Duero el cuerpo dijo: ¡basta!. Allí, junto a la tapia de la antigua Remolachera y protegidos bajo el reflejo de una lámpara (primaba la seguridad sobre la comodidad), la cabezada se alargó durante tres horas. Continuamos con el viaje, mirando de tanto en tanto por el retrovisor para verificar que la moto seguía en el remolque con la misma perpendicularidad del inicio.
Los portugueses que regresaban desde Europa nos adelantaban de un modo temerario y a gran velocidad. Serían las diez de la mañana cuando aparcamos delante de nuestra casa en Zarza. El parcial del marcador en el salpicadero indicaba 854 kilómetros. Ya entre sábanas blancas pude acurrucarme un par de horas.
Los componentes de nuestra peña “El Lagarto” ya habían comenzado los preparativos del local de reunión. En todos los colectivos siempre hay quien está dispuesto a tirar del carro y en "El Lagarto" no podía faltar: adecentar el local, comprar los artículos de comida y bebida para llenar las neveras, ultimar los detalles de los disfraces, etc.

Me tomo la libertad de hacer como propia la gratitud hacia los que participaron en estos cometidos, que no se ven, porque cuando vamos lo encontramos todo en su punto. No quiero mencionar a nadie, pues cada cual adquiere un rol en estos asuntos y no hay mejor gratitud que la satisfacción personal, que a buen seguro, experimentaron los artífices. ¡Gracias!
Después del resultado sorprendente que se había producido el verano anterior, tuve serias dudas de que consiguiésemos igualarlo.
No soy persona idónea, por lo que me concierne, para calibrar si lo conseguimos o no. La respuesta del vecindario fue de espontánea alegría. Disfrutaron con la coreografía de las mayorettes. El paseo de los presos arrastrando sus grilletes bajo la exhaustiva vigilancia de la pareja mixta de la benemérita, le daban un tinte de realidad.

Nuestra mascota fue impactante, tal vez por eso cerraba la comitiva, porque lo espectacular debe romper al final. (Hay quedó patente la paciencia de los valencianos elaborando el disfraz).
El acordeonista y el guitarrista interpretaban melodías populares, engalanados con bailarinas famencas, que marcaban el compás con unas castañuelas e impregnaban de aires rocieros la calle.
En cuanto a los percusionistas, he de decir que disfrutamos de lo lindo y, si además fue placentero para el personal de la rua y para quien nos veía pasar, conseguimos el objetivo fundamental.
No debemos olvidar al grupo de teatro y a las charras que participaron en los actos religiosos, así como al resto de peñas que participaron en la marcha.
La corporación municipal nos obsequió con una paella de fraternidad y es de agradecer el empeño que pusieron para llenar el programa de este año. Me hago cargo del escaso margen económico de maniobra que tienen para darle salida, la colaboración es parca y el presupuesto que concede la diputación ha sido recortado en virtud de que la crisis actual justifica todo. Les imagino viajando a entidades para conseguir los regalos de los críos. Tampoco tienen a su disposición una brigada de operarios para colgar banderitas o para instalar un par de focos en el escenario. Aún así, consiguieron novedades que mejoraron las fiestas: la exhibición de trial-bici y la actuación del malabarista "Payaso Loco".
En definitiva, creo que la festividad de San Lorenzo se afianza cada año y, desde mi modesta opinión y a modo de sugerencia, creo que sería positivo la creacción de nuevas peñas.

Si esto sucediese, estoy seguro que los componentes de "El Lagarto" estarían encandados de ayudarles en cuanto fuese necesario, eso sí, con el conocimiento que puede aportar nuestra experiencia de dos años nada más.

Un sábado de verano

2010-07-18T23:29:00.009+02:00

Este sábado decidí no acudir al frontón. Conviene realizar otras tareas pendientes. Si no pasa nada el martes me resarciré. Subí hasta mi parcela. Radial en mano, o a golpe de maceta, me entretuve aplacando piedras sobre la pared de la casa, con la intención de hacer un zócalo que aminore el impacto el agua de la manguera a la hora de regar el entorno.

En el frontón seguramente se eliminarán más calorías, si el sudor es un indicador del desgaste es evidente que gana de calle. Sin embargo, amasar la pasta en el carretillo, alisar la superficie a cubrir, untar las piedras con mortero y aplastarlas sobre la pared, acaba por dejar el cuerpo hecho un guiñapo.
Vaya gusto, dirás. ¡Ay amigo! que agradable es ver después de una relajante ducha el cambio producido y sentir que tu esfuerzo obtiene recompensa.
A la hora de la siesta, en la pantalla del televisor, retransmitían la etapa del Tour de Francia. El pelotón de ciclistas avanzaba agrupado preparando la llegada para los rápidos de cada equipo. No había puertos que ofrecieran espectáculo y con el eco de los comentarios de P. Delgado sucumbí al agradable descanso.

Ya caía la tarde cuando fuimos al concierto de Chick Corea. El recinto con forma de anfiteatro, enclavado en el espacio ajardinado más extenso de la ciudad, al solano de las viejas murallas iluminadas a esa hora, le daban al evento el rango acorde a la celebridad que ibamos a escuchar.
La banda “Freedom Band”, comandada por Chick Corea, inició sus interpretaciones de jazz- fusión y blues. En cada tema dejaban virtuosas pinceladas de talento y técnica interpretativa. Diálogos musicales entre Chick Corea y el saxofonista Kenny Garrett, soportados por la contundencia del contrabajista Christiam Mc Bride y el ritmo del veterano baterista Roy Haines. Daba igual quien llevara el peso de la melodía porque eran constantes los solos donde dejaban boquiabiertos al personal. Terminaron la actuación con un par de bises cuando el reloj agotaba la última hora del sábado.

Como no se podía grabar ni hacer fotografías durante la actuación, os dejo un video suyo con un tema que probablemente os suene.
http://www.youtube.com/watch?v=VevDPwEZIQ4&feature=related

Noche mágica

2010-07-13T15:58:00.013+02:00

Luis, mi vecino de parcela, me invitó a ver con él y su señora la final España – Holanda. En mi casa el fútbol no entusiasma y verlo solo no era plan, pero Luis y Judich, aparte de ser excelentes personas, no se quedan atrás como anfitriones.
No soy un erudito del fútbol, aunque suelo leer también la prensa deportiva. Sabía que Holanda se había distinguido por su juego de ataque que, en otro tiempo, le hizo acuñar el apodo de Naranja Mecánica. Por eso esperaba un partido de ida y vuelta, no trabado, sino con oportunidades en las dos porterías.

Los holandeses no jugaron para ganar, sino que lo hicieron para no perder. Repartieron cuanta cera quisieron, con entradas que rayaban lo
criminal, sin otro afán que intimidar, mellar la moral y provocar.
Por momentos parecían italianos rompiendo el ritmo y acosando al arbitro en cada decisión sin que viniese a cuento.

Al fin se impuso la lógica y el buen fútbol venció porque así tenía que ser. Que final más fea para la historia habría quedado si llegan a imponerse los marrulleros que repartían estopa con la aquiescencia de un árbitro que más bien parecía un convidado de piedra. Que continúe dedicándose a dirigir el coro porque como árbitro deja mucho que desear.
No voy a extenderme en análisis porque cada cual tendrá el suyo. Una vez terminado el partido bajé a mi casa y vi que se acercaba la gente portando banderas españolas y camisetas rojas. Mucha gente. Más de la que se podía esperar.
Desde el balcón de mi casa presencié el jolgorio de coches que enarbolaban banderas y tocaban los claxon continuamente.
Nos pusimos camisetas rojas y emprendimos paseo hasta la fuente del centenario, que está más o menos a mitad de la Rambla.
Aparentemente lo que estoy escribiendo puede parecer insulso pero ver a la gente ondear la bandera española aquí es algo harto difícil. Como siempre la prudencia evita crear situaciones de crispación, pero la noche mágica fue enteramente rojigüalda.
El pasodoble Viva España rugía en las gargantas y el Yo Soy Español se entonaba con inusitado brío.

Un personaje que surgió con el mundial es el pulpo Paul, gracias a sus acertados pronósticos. Muy listo el pulpo, pero mucho más listo el gato Sami (reencarnación de Gatuso que vivirá en la parcela cuando sea un poco más grande) Ver el video y entenderéis por qué digo esto, aparte de adivino, se cobra sus predicciones) Y ya como apostilla, mi admiración más profunda a un hombre que es un ejemplo de temple y cordura. Que esquiva las críticas con halagos y que evita apuntarse al carro del éxito. Ese es nuestro paisano: Don Vicente Del Bosque.

http://www.youtube.com/watch?v=HINwOCkgOqA

Viaje a Tierra Santa: ISRAEL

2010-05-20T22:45:00.045+02:00

Aeropuerto de Roma

Tel Aviv, que quiere decir: Colina de Primavera

Los-as israelitas practicando balón bolea sobre la arena de playa a las once de la noche

Puerto romano de Cesarea

Israelitas muy bien uniformadas para la contienda
Pudo ser en este lugar donde Jesús predicó las bienaventuranzas

HAIFA y sus amplios jardines escalonados persas

En este lugar murió asesinado, donde ondean las banderas, el primer ministro nativo israelí Isaac Rabin, por un estudiante de la derecha radical que se oponía a los acuerdos de paz.

Bien embadurnado con barros milagrosos del Mar Muerto, esperaremos el resultado, en principio un olor hediondo y un picor molesto. Una vez nada más, seguro que no repetiré.

El huerto de GETSEMANÍ, el olivo que se ve por detrás, protegido con la valla, aseguran que es de la época de Jesús. 2000 años de antigüedad según arrojan las pruebas del carbono 14.

Jerusalén, vista desde el monte de los Olivos

Intrusa de la Zarza en las calles de Jerusalén

Río Jordán, precioso

Dicen que fue aquí donde S Juan Bautista, bautizó a Jesús.

Paisaje de ensueño en el Jordán

Otra maravilla, el Mar de Galilea, es un lago, y que buena estaba la carne que nos pusieron en el restaurante que se ve a la derecha

La primera iglesia, la de San Pedro, en Cafarnaúm

El baño de purificación. Cuentan que aquí vivía San José.

El vendedor, cualquier momento es bueno para leer las sagradas escrituras.

¿Quién ha dicho que no hay agua en el desierto?, no habrá manantiales pero si la tecnología puntera para llevarla, ahí se ve el puente de maniobras en medio de la tierra árida.

Cableado del funicular que lleva hasta la fortaleza de Massada

Se acercó porque estaba sediento-a y no tuvo reparos en beber agua embotellada que vertimos en un pequeño cuenco de la roca. Si es que lo estaba pidiendo.

Massada, el calor se llevaba el aire. Seguro que Herodes tenía siempre dos esclavos abanicándole

Frontera de Jordanía

Según dijeron, los beduinos mantienen las mismas tradiciones que tenían hace 2000 años. Pero yo vi la cuba amarilla con agua potable.

Allí apareció, en la explanada del muro de las lamentaciones (más bien de deseos) un hermano musulmán de Gatuso que agradecía las caricias

Al fondo el muro .... de los deseos, pues todo el mundo trata de incrustar entre los sillares de la pared, el papelito con sus deseos secretos.

Puerta de entrada al Santo Sepulcro

Este video lo grabé despegando de Tel Aviv para nuestro especialista en aeronaútica, Paco.

Viaje a “tierra santa”, ISRAEL

Las cenizas, que arrojaba el volcán bajo el glaciar Eyjafjalla en Islandia, continuaban cancelando vuelos y dudábamos de nuestra suerte antes de partir. Ante la duda, acudimos con tiempo suficiente al aeropuerto del Prat. Una pantalla azul informaba puntualmente de las cancelaciones y vimos que el de Roma, el nuestro, aún no estaba suspendido. Grupos de pasajeros se disponían a dormir entre asientos y maletas. Alguien coreó: ¡Campeones, campeones! Y en la puerta asomaron aficionados culés que llegaban de Sevilla. El "presi" Laporta hizo su entrada triunfal, rodeado de focos y cámaras, dándole pataditas a un balón, no sé si se le cayó o lo tiró adrede, el caso es que el balón acabó entre la gente. Me dio la impresión de que le gustaba el revuelo, nos hicimos unas fotografías con él. (Para un madridista que se precie lo cortés no quita lo valiente).
La aeronave nos llevó a Roma. Allí cambiamos de avión con rumbo a Tel Aviv (Colina de primavera).
Alrededor de las seis de la tarde cruzamos los controles. Nos hicieron algunas preguntas sobre el motivo del viaje y el nombre del hotel al que nos dirigíamos.
El Leonardo Plaza era cómodo y confortable y sus dieciocho plantas se elevaban cerca de la playa. A primera vista Tel Aviv es similar a cualquier ciudad europea. Me sorprendió la cantidad de gente que practicaba deporte. Unos caminaban, otros corrían u optaban por la bicicleta, todos en carriles por un amplio paseo a la orilla de la playa.
Al día siguiente, a las seis de la mañana (allí llevan una hora de adelanto) observé a través de la ventana que ya estaban los deportistas corriendo por el paseo.
Según nos dijo nuestra guía: “La municipalidad (el ayuntamiento) realiza campañas para fomentar el deporte construyendo polideportivos y facilitando el aparcamiento, aseguran que con la práctica deportiva se estudia mejor y se rinde más en el trabajo”.
Nos encaminamos hacia la fortaleza de Massada, en pleno desierto, cerca del mar Muerto. Durante el trayecto la carretera en muchos tramos iba en paralelo a la frontera de Jordania. Vimos los beduinos y sus poblados, autenticas chabolas de chapas y maderas. Junto al poblado destacaba el color amarillo de la cuba con agua que el gobierno les llena cuando hace falta.
Massada fue levantada por Herodes ante el temor a una posible invasión por parte de Cleopatra. Una fortaleza en lo alto de una meseta rocosa e inaccesible- ahora dispone de funicular-. Allí arriba el aire era caliente y el calor insoportable. Las panorámicas se perdían en la lejanía con el color ocre del desierto y una ligera neblina fundía la línea del horizonte.
Desde Massada descendimos al Mar Muerto, el punto más bajo del mundo, nos embadurnamos con barro negro y entramos en el agua que no hacía flotar sin esfuerzo alguno.
Al día siguiente nos desplazamos hasta los montes del Golán, frontera con Siria, y pasamos la noche en un Kivutz (poblado comunal donde se agrupaban los judíos que llegaban de Europa y vivían en comunidad). Durante la guerra del Golfo Pérsico esta zona fue bombardeada y aún están vigentes los refugios subterráneos, aunque ahora son centros de reunión de jóvenes para realizar actividades.
En Cesárea, Arce, visitamos las ruinas de su esplendoroso puerto romano y el acueducto. También Nazarech para ver la iglesia de la Anunciación con la gruta donde el ángel anunció a Maria la maternidad divina. A poco más de cien metros se levanta otra iglesia edificada sobre las ruinas de la casa de San José, aún se puede ver el baño judío en el que se purificaba.
Al tercer día nos llevaron a Jerusalén, ciudad muy diferente a Tel Aviv. Se palpa el espíritu religioso, el predominio de los judíos ortodoxos con sus trajes y sombreros negros de los que colgaban los tirabuzones.
Visitamos Cafarnaún, el lago de Galilea, espectacular. La tumba del rey David, el cenáculo, el huerto de Getsemani, el Monte de los Olivos, el río Jordán, el sepulcro de Jesús, la via dolorosa del vía crucis y Belén en Palestina, que puede distar de Jerusalén a poco más de 10 kilómetros, pero que sus altos muros y alambradas indican que es otro país.
Me sorprendió la ausencia de policias de uniforme en la calle. En cambio, había chicos vestidos de calle que caminaban entre la gente con el arma cruzada en la espalda.
De todo lo que vi guardaré especial recuerdo del lago Galilea, Massada y sobre todo del río Jordán.
La agenda fue apretada y copiosa para digerir. Ocho días parecen muchos pero son insuficientes para sacarle todo el jugo al viaje. Y por último, he de decir que, si para entrar había exhaustivos controles, para salir aún eran mucho más minuciosos y, sobre todo, si llevabas sin saberlo una pulsera con los colores de la bandera palestina, que me regaló un joyero tras comprar algunos recuerdos. Seguro que era de Palestina y quería hacer patria. esta claro nadie regala nada, y menos allí.
No pasó nada, algunas preguntas rutinarias, pues en mi una gorra blanca destacaba la badera y el nombre de Israel.

La libertad no siempre es buena

2010-05-03T22:11:00.007+02:00

Este título parece una afirmación muy ambigua, nada comprometida, y tiene su porqué. Él, el artista de la historia que voy a contarte, llegó a nuestras vidas como una consecuencia más de este modo de vivir arrollador que nos lleva no se sabe adónde.
En un principio nadie le esperaba, sabíamos de su existencia y poco más. Era el fruto del amor, tal vez caprichoso e inmaduro, el amor, no el artista de esta historia. Un día el encanto se rompió y nuestro protagonista quedó como un objeto desamparado, un trozo de desamor fragmentado, desperdigado y perdido.
El azar imprevisible lo trajo a nuestra casa. Sin embargo, tal y como afirma el dicho popular: “dos gallos no pueden vivir en el mismo corral”. Por eso, una vez más le toco bailar con la más fea y emigrar en busca de otra morada.
Y mira por dónde, ahí en su nueva casa paladeó el sabor de la libertad, la de la buena cara, la del campo, la del bosque, luego llegó la otra, la realidad cruda e implacable.
Y sufrió como no imaginaba en su proceso de adaptación. No se había enfrentado a la soledad y le costaba digerir los días sin compañía.
Él que había recibido tantos mimos y cuidados se vio inmerso en un caos de supervivencia, prohibiciones y agresiones. Yo, que sabía de sus carencias, acudía a visitarle cada día al terminar mi jornada de trabajo. Él me esperaba y cuando bajaba del coche me agasajaba con caricias hasta lograr que me enfadara porque tanta muestra de afecto y zalamería me agobiaba e impedía caminar.
Hubo una semana que no pude verle porque marché de viaje y al volver cuando nos encontramos en nuestro horario habitual se aferró a mí con tanta vehemencia que consiguió lastimarme y le pegué. Me dio mucha pena porque al instante supe que me había equivocado y él me miraba como arrepentido por su efusiva muestra de cariño. Y descubrí en sus ojos el miedo y la incomprensión. Por supuesto no podía marcharme y dejar las cosas de aquella manera con mi amigo. A nuestro modo lo arreglamos porque todo había sido consecuencia,tanto por su parte como por la mía, de no calibrar bien las fuerzas.

Una tarde de esas gélidas desconocidas por aquí. Apareció renqueante y herido, un hilillo de sangre se descolgaba por la nariz, “¿Qué, compadre hoy te tocó perder?” le dije, al tiempo que le acariciaba.
Le llevé al garaje y se acomodó sobre la alfombra de mi batería, le puse su ración de comida y allí estuvo dos días hasta que se recuperó. Pero él quería libertad y al segundo día abandonó el garaje y protestó a su modo dejándome los excrementos, no en la cajita con tierra sino bajo el charles, (o hit- hat, los dos platillos que se manejan con el pie para llevar el compás). Una tarde noté bajo mi pie que el pedal se pegaba a una pequeña masa viscosa y dura. Capté el mensaje: era su protesta silenciosa por haberle robado dos días de libertad.
Con los días se fue ganado la simpatía y el cariño de cuántos le conocían. Porque era eso: la muestra evidente de la fidelidad canina y el cariño inusual en un felino.
Tenía muchas novias por toda la urbanización, incluso mis señoras vecinas me decían:”Es muy guapo”. Por tanto, era comprensible su éxito entre las hembras.
Esa faceta de conquistador le llevó más allá de sus territorios, de su bosque, del tránsito controlado. Cruzó la carretera y las ruedas asesinas lo aplastaron en el asfalto.
Es triste, pero como dijo alguien en palabras de consuelo: “No estéis tristes porque durante estos dos años ha recibido más cariño del que jamás hubiese podido esperar callejeando en la gran ciudad”
Hoy descansa para siempre en su terreno y cuando paso junto al tronco del granadero donde está sepultado no puedo evitar esbozar una sonrisa al recordar su trote y le “veo” corriendo a nuestro encuentro. Él quiso esa vida de amoríos que le obligaba a deambular en absoluta libertad buscando el amor gatuno.
Quien esto escribe sospechaba de este final, pero un amigo de verdad no interfiere en el modo de vida y respeta los deseos por encima de la amistad.

Que Gatuso descanse en paz porque no soy el único que jamás le olvidará. ¡Hasta siempre Gatuso!

Las tribulaciones de la modernidad en un pueblo añejo: Albarracín

2010-03-07T11:16:00.022+01:00

Vista general de Albarracín
Después de escuchar excelentes comentarios sobre la belleza del pueblo de Albarracín (Teruel) y contemplar unas fotos nocturnas que me llegaron en un power point, pensé que sería el lugar ideal para una escapada de fin de semana.
Las fotografías que vi eran nocturnas en su mayoría. En ellas se apreciaba un alumbrado mortecino que incidía en su aspecto medieval. Ese detalle me pareció premonitorio de lo que podíamos encontrar y supuse que si los modernos diseños de las farolas urbanas no habían entrado allí se debía al afán por conservar la peculiaridad del lugar.
Interior de Albarracín

La panadería

Tras consultar en el mapa su ubicación y la ruta que debía recorrer, sin esperarlo encontré otro aliciente que congratulaba mi decisión: la carretera cruzaba por pueblos donde yo había estado en mi época de músico. La nostalgia por volver después de más de veinte años y ver cómo habían evolucionado se convirtió en un motivo añadido. En aquel tiempo conocía de memoria las curvas, los cruces, los tesos con buenas panorámicas y también en qué kilómetro y después de qué señal o puente se encontraban algunas de las huertas donde hacíamos una visita nocturna para comer fruta fresca después de actuar y de vuelta al hostal.
El tiempo pasa de manera inexorable y también se lleva por delante esos pequeños detalles.
Busqué hotel y, una vez confirmada la reserva, el viernes a media tarde emprendimos los 330 kilómetros que separan Tarragona de Albarracín. La noche se nos echó pronto encima. Pasamos por Caseres (último pueblo de Tarragona), Calaceite, Valdertormo, Alcorisa (aquí la tapia de obra vista del polideportivo dónde hacían las verbenas seguía igual). Cruzamos por Calanda, el pueblo de Buñuel, famoso además por sus tambores. Al lado de la carretera vimos un escaparate en el que se exponían tambores. Entramos y el dueño nos invitó a ver la trastienda donde los montaba. Allí estaban apilados un montón de cilindros metálicos, aros, llaves y parches. Nos explicó sus peculiaridades y luego continuamos ruta hasta la ciudad de Teruel.
Continuamos por una recta interminable que nos llevó a la Sierra de Albarracín. La ruta se convirtió en un sinfín de curvas jalonadas por un riachuelo con álamos altos. La carretera solitaria y las siluetas oscuras de las montañas le daba al trayecto un aire fantasmal. Recibo en ese momento una llamada en el móvil, era el señor del hotel que se interesaba por nuestra demora.
“Claro debe de estar a tope y seguro que nos llama porque tendrá clientes esperando” le dije a mi mujer.

Muralla medieval
Por las referencias que me dio sobre cómo llegar al hotel lo encontramos pronto. En el aparcamiento no había coches, me resultó cuando menos extraño. Supuse que otros visitantes habían elegido los hoteles que se encontraban en el propio pueblo. Nuestro hotel distaba a kilómetro y medio del casco urbano. Lo elegí porque tenía aparcamiento propio y no había que subir escaleras como me dijeron de los otros.
El hotel era nuevo y lo regentaban dos hermanos que se dedicaban al negocio de la madera, como muchas de las familias que allí viven.
Nos confirmaron que únicamente había como cliente una mujer francesa con sus hijos, dos niños de corta edad. Mejor así, prácticamente el hotel para nosotros solos. Esperaban a un grupo de moteros para la noche del sábado.
No funcionaba la tele de la habitación, baje a recepción y se lo comenté. “ Voy a coger el camión y llenarlo con las televisiones y tirarlas al río” me dijo el dueño, un maño noble que destilaba hospitalidad y buena gente.
Subió conmigo a la habitación y me explicó los entresijos de los mandos para que pudiésemos ver el televisor. “Ya mismo estoy comprando de esos nuevos de plasma”, me dijo.
Al día siguiente nos acercamos al pueblo e hicimos una excursión con otro grupo de turistas acompañados por un guía que nos explicó las peculiaridades y la historia de la población. Sus calles son estrechas y muy empinadas. El tráfico está restringido y observamos que las cornisas de los tejados sobresalían en las distintas plantas de las casas de tal modo que incluso en días de lluvia se podía caminar por las callejuelas sin mojarse. Por suerte tuvimos un día primaveral y no fue necesario comprobarlo.
Estuvimos comiendo en un restaurante desde el que teníamos una panorámica espectacular del río y su alameda. La carne estaba sabrosísima y el pan muy rico. Es famosa su panadería y cuando fuimos a comprar ya se habían agotado sus existencias. El domingo a primera hora si tuvimos suerte y pudimos comprar.
Visitamos sus pinturas rupestres en un bosque de pinos alejado del pueblo y poblado de caravanas de montañeros que se ejercitaban en aquellos riscos.

Pinturas ruprestes

Al volver al hotel quise ducharme y algo tan rutinario se convirtió en una verdadera odisea. La ducha era un artefacto de una pieza con múltiples funciones y diferentes chorros, podría decirse un hidromasaje colgado de la pared.
Sin embargo, tras un primer intento no conseguí que saliese agua de aquel artilugio. Baje a recepción y le pregunté al dueño.
“Has de pulsar para adentro la pera más gorda, la que está en el centro, ya hubo un extranjero que la arrancó de la pared” me dijo.
“Porqué no tenéis duchas de las de siempre”, le pregunté. “Encontré una oferta y pensé hacer una gracia poniéndolas más modernas. Cualquier día las arranco y pongo unas normales”, añadió.
“Nosotros nos dedicamos a la madera, construimos palets, pero con esto del turismo, mi hermano y yo nos embarcamos en el hotel, estamos empezando y nos va muy bien”, argumentó.
Subí dispuesto a darme una reconfortante ducha con aquella modernidad tan multifuncional. Me quedé en pelota picada y sí, eureka, salía un chorrito de agua, lánguida y sin presión.
“No puede ser” pensé. No soy fontanero pero entiendo algo del asunto. “Será la válvula general que estará medio cerrada, la que gobierna todo el circuito del baño”, sospeché.
Cogí una silla que me permitiese llegar hasta la trampilla del techo donde estaban los grifos de cierre y apertura. Tuve que introducir media silla dentro de la mampara y el borde de ésta no me permitía apoyar bien las patas de la silla porque la tablita que las unía tocaba en el borde de la mampara. Por tanto, la dejé inclinada y sólo apoyada en las patas delanteras. Me agarré a las puertas de la mampara para evitar que todo el peso cayera sobre la silla inclinada. Antes, estudie las consecuencias de la más que probable caída. (En la Zarza, en casa de mis suegros, mientras reparaba subido en una escalera de tijera la cisterna elevada del servicio me caí porque resbaló la escalera y en la caída arranque las cortinas y hasta el armarito del baño, fue un zarpazo afortunado porque esquive el canto de la bañera sobre mi nuca, aunque el grito que di fue atronador, me dejó para el recuerdo un buen cardenal en la espalda, como dicen allí. Tuve que acercarme a Viti y restaurar todo lo que rompí).
Con semejantes antecedentes no debe extrañaros que estudiase el radio de caída. Pero tras comprobar que las llaves estaban abiertas, baje de la silla con especial cuidado, como un funambulista al final del número, la retiré y cerré la mampara para que agua no manchara el piso.
Oprimí un pulsador y salieron cuatro caños de agua hirviendo que se clavaron como dagas candentes en mi cuerpo prisionero en la mampara. Maldije todo lo que recordé y salí aquel purgatorio.

La archiconocida plaza del "TORICO" en Teruel (en lo alto de la columna)

Desistí y dije: “No pasa nada, ya me ducharé cuando llegue a casa” Mi mujer reía y se lo pasó en grande a mi costa. No lo intenté más, ni hice ningún comentario al respecto de mi torpeza con el dueño porque ya sabía la respuesta: ¡Todas al camión!
Por lo demás, todo fue bien y disfruté al regresar por los pueblos que al pasar de noche no pude ver.

Escultura "El Ángel", junto al viaducto de Teruel.

Transilvania

2010-01-09T11:11:00.044+01:00

Casi tres horas tardó el avión desde Barcelona hasta Bucares. El vuelo fue cómodo. Mi asiento daba al pasillo y me quedé con las ganas de ver por la ventanilla lo que dejábamos abajo. Me entretuve leyendo “Carmen y otros cuentos” de Prosper Mérimée (Una lección magistral de cómo describir la fuerza de un personaje en poco más de treinta folios).

Aterrizamos en el aeropuerto Baneasa alrededor de las 14h 30´ hora española, una más en Rumania. Baneasa es un aeropuerto pequeño. Por eso en 1968 construyeron el Henry Coandă (en memoria a un destacado inventor rumano, pionero de la aerodinámica y constructor de la primera aeronave accionada por un motor a reacción: el Coandă-1910 )

Pasamos el típico control y al salir a la calle sentimos el bofetón del frío. Desde la ventanilla del autobús que nos acercó hasta el hotel, vi un grupo de perros callejeros que correteaban por una rotonda. Escuché algún comentario sobre el problema que tienen en Rumanía con los perros abandonados.
Partimos hacia Valea Prahovei, todo estaba nevado y la carretera cruzó por la frontera austriaca, aún se veían los restos de los pabellones de los edificios oficiales de la antigua aduana. Nos llegó el anochecer cuando tras innumerables curvas de descenso con los márgenes nivosos avistamos la ciudad de Valea Prahovei, nuestro primer destino.
El autobús realizó una vista panorámica por la ciudad. La climatología con una lluvia gélida de mojabobos no invitaba a realizar fotografías. El hotel impecable con maravillosas vistas desde la octava planta donde se encontraba nuestra habitación.
Al día siguiente, a primera hora, nos acercamos a las oficinas bancarias para cambiar euros por leus, la equivalencia viene a ser: 1 euro = 4,20 leus. El salario medio rumano oscila en torno a los 300 euros. Por un café con leche o un refresco nos cobraban 4 leus. Los precios del calzado y de la ropa estaban ligeramente más bajos que en España, pero elevados para los rumanos porque su poder adquisitivo es menor.
Esa mañana pude patear sobre la nieve, hacía años que no oía crujirla bajo mis pies y no me importó que los zapatos se humedecieran más de la cuenta al aplastarla.
En autobús nos encaminamos hacia la ciudad de Sinaia, donde se encuentra el famoso Castillo de Peles (residencia veraniega del rey Carol I , este señor, aparte de tener buen gusto y mucho dinero, disponía de 300 obreros que tardaron 41 años en construir las 160 habitaciones que lo ocupan)

El paraje que lo rodea en verano debe de estar precioso, ahora también a pesar de la nieve y de las placas de hielo que aumentaban el riesgo de caer. Al llegar encontramos un grupo de gente que trataba de sacar de una valla la cabeza de un perro. Salió pero allí se quedo gimoteando no sé si de frío o de dolor.

La comida fue una exhibición de las carnes al fuego- no me extraña con tanto frío- y estuvo ambientada por un trío de músicos y una cantante folclórica rumana.
Al día siguiente estuvimos en el Castillo de Bram, conocido como el del Conde Drácula. Enclavado en un roquedal con sinuosos barrancos y rodeado por montes boscosos. Me permito un inciso sobre este lugar.
(Hay que ver la que lió Bram Stoker cuando escribió "Drácula". Dicen que ese castillo le sirvió de inspiración, aunque sostienen que nunca estuvo allí y que se sirvió de dos obras de Emily Gerard: "Informe sobre los principados de Valaquia y La Tierra más allá de los bosques". Otros afirman que su fuente de inspiración vino a través de la macabra leyenda de la condesa Erzsébet Báthory, quien mataba a las doncellas y se bañaba en sangre porque creía que era un elixir de juventud. Sin embargo, son muchos los partidarios de que Drácula era el reflejo de un rey, Vlad Draculea- que viene de Dracul, Dragón,la orden a la que pertenecía su padre- conocido por Vlad Tepes, un personaje cruento que empalaba a sus enemigos de guerra)
El autobús nos acercó hasta Sighisoara, en plenos Montes Cárpatos, lucía un día de sol espléndido que no alejaba el frío. Sighisoara tiene un casco medieval muy bonito y es conocida porque aquí está la casa donde nació Vlad Tepes el empalador. Después visitamos la catedral ortodoxa de San Nicolás - precedía a los iconos un abeto navideño- en la ciudad de Brasov; vimos su famosa iglesia negra- como consecuencia de un incendio- y dimos un paseo por el centro, engalanado con motivos navideños y las tiendas en pleno auge. Una enorme montaña verdegueaba al fondo con un letrero al estilo -hollyvood- te recordaba que estabas en BRASOV. Músicos callejeros, encantadores de la buena suerte, portando una planta verde sin flores, o bien un cordero que te traía fortuna si le acariciabas la cabeza, al cordero, apoquinando el servicio. Se celebró la noche vieja a la rumana, es decir, entre plato y plato una semana de espera. En cuanto a música española para el baile sólo conocían la Macarena.

Bucares tiene más de dos millones de habitantes, las calles estaban nevadas y los operarios municipales retiraban la nieve que había en las aceras para que la gente pudiese caminar. En un restaurante típico del país comimos carne de jabalí, ciervo y oso, estaba rica y sabrosa. Aquí vimos más perros abandonados por las calles. Se cobijaban en los vestíbulos del metro. En la avenida dónde estaba el hotel se veían palacetes abandonados, alguien comentó que pertenecían a familias que huyeron durante el régimen comunista de Ceaucescu. El abandono de los perros es debido al derribo de casas bajas para edificar bloques de pisos, después cobraba un impuesto por tenerlos y la gente los abandonó. En el año 2008 se celebró una cumbre de la O.T.A.N y el gobierno decidió una captura masiva que no pudo llevar a cabo porque los defensores de los animales lo impidieron. Los rumanos están acostumbrados a verlos vagabundear, lo que no quiere decir que no les duela; pero es aún, en mi opinión, me refiero a la ciudadanía, hermética, anquilosada en las maneras del pasado comunista.
El día del regreso no las teníamos todas consigo, nevó constante y copiosamente, pero desde el aeropuerto nos informaron que no se suspendía el vuelo. Aquí, en estas situaciones nos superan. Limpiaron las pistas y dentro del avión con los motores en marcha, la megafonía nos dicen que se retrasa la salida por motivos de seguridad. Yo confiaba que la fuerza de la experiencia rumana nos sacara de allí. Desde la ventanilla vi que se acercaba un camión, similar a una hormigonera y vaciaba un líquido jabonoso que se escurría por la ventanilla. ¡Anticongelante! dijo el pasajero que tenía delante. El camión repicó sobre el lomo de la nave y cayó más gel, luego se apartó. La azafata nos aleccionó en rumano e inglés sobre cómo se colocaba el chaleco y la máscara. -Una incongruencia porque el pasaje lo componían españoles y rumanos que trabajaban en Cataluña-. Pasó verificando que estaban accionados los cinturones de seguridad, el motor comenzó a bramar, como si presentara sus fuerzas al hielo y la nieve de la pista. Salió rabioso, por la ventanilla observé que tardaba en elevarse, se iba ha quedar sin pista pensé, pero no, levantó el morro con poderío y se elevó, abajo todo era blanco, al poco sólo oscuridad. Por megafoná nos dicen que encontraremos turbulencias más adelante. Me dispongo a ordenar el borrador del relato "La sirena...."(lo de Inma y Dani) y el pasaje parece que duerme.Algunos se incorporan al pasillo y charlan con otros pasajeros. La tripulación pasa con el carrito de productos sin mucho éxito. El motor emite por momentos un ruido extrañó y vibra, de repente cae al vacio, ya parará pensé, serán las turbulencias, y seguía bajando, se oyeron exclamaciones de incertidumbre y la gente se incorporó, ¿qué pasa?, nada, las turbulencias dije a mis compañeras de asiento. El Prat no estaba nevado y aterrizó con mucha suavidad, pero no hubo aplausos, la gente estaba rendida y con el sueño de las tres de la madrugada.
Nos vinimos en coche hasta Montblanc con un matrimonio vasco, Julio y Marta- él gravaba documentales para Tv-. En el área de la autopista nos esperaban.

Y ésta fue la crónica viajera de nuestro viaje a Transilvania.

La sirena que se bañaba con delfines

2010-01-05T14:10:00.013+01:00

"Es la historia de un amor como no hay otra igual... que le dio luz a mi vida... hay que vida tan oscura... sin tu amor no viviré".

Apreciado y cómplice lector, así comienza el bolero que podía guiar este relato. Si bien, lo que voy a narrarte nada tiene que ver con músicas ni melodías, ¿o sí?. Dejemos esta incógnita y tal vez ella sola revuelva más adelante.
De entrada, te diré, que si tuviese que adjudicarle un sustantivo que aglutinara como nexo de unión, no me cabe la menor duda que el más certero sería AMOR, sí, con mayúsculas, leíste bien.
Por una parte, es harto probable que la impaciencia te lleve a pensar: “Cómo se enrolla, que manera de empujar palabras para dilatar el escrito”.
Por otra, en este oficio de narrar, es mandamiento ineludible dosificar la información en sutiles pinceladas para que vayas elucubrando el posible devenir de lo que te voy a contar.
Mas no te preocupes, Inma y Dani, los artífices de este amor, con sus palabras nos irán llevando de la mano para darle la enjundia que merece su aleccionadora historia.

Cuando el guía de un grupo de turistas les vio en la planicie del castillo de Peles, dijo asombrado con admiración: Si vosotros habéis sido capaces de llegar hasta aquí arriba nadie tiene derecho a decir nada.

Les conocí hace cinco años durante un viaje a Roma. Al año siguiente coincidimos en Sicilia y fue ahí cuando sopesé la posibilidad de escribirlo pero no me atreví. Incluso había desechado la idea. Como diría un taurino: no supe ver la faena.
Este fin de año nos encontramos en Transilvania y tras compartir confidencias durante una cena me puse manos a la obra. Te presentó a los protagonistas:
Dani tiene 42 años, su porte es atlético y fibroso, apenas tiene visión con el
ojo que fija la mirada. “si me tapo el bueno no estoy para darme piños porque veo bultos”.
El bueno- extrávico- sólo tiene una capacidad de visión de un 30%. Inma, su mujer, (tal y como le gusta decir a Dani cada vez que se refiere a ella y, ¡que bonito suena!) es rubia y lleva el cabello alisado en media melena. Tiene una enfermedad degenerativa Ataxia de Fiedreich:

(La afección neurológica se manifiesta en una falta de equilibrio, un caminar similar a un alcohólico, tiene torpeza en las manos, incoordinación muscular en las piernas y las manos, perdida de la sensibilidad profunda, mal funcionamiento de los reflejos. Se presentan deformaciones de la columna vertebral cómo escoliosis y arcos altos en los pies (pies cavos), en otros casos pies planos. La voz es escandida).

Para Inma, aquella vida tan oscura no era otra cosa que “un quítame allá esas pajas” que no mermó un ápice su coquetería; así al menos lo reflejan sus manos adornadas con anillos como los de cualquier chica en la treintena. Perdió su ojo izquierdo en un accidente de tráfico cuando tenía dos años y vive entronada hasta el fin de sus días en una silla de ruedas, como la más bella de las sirenas.

la sirena de esta historia
“ Salva, sabes que la he llevado al Caribe” me dijo un día; “Te pasas tres pueblos, pero los tienes bien puestos” fue mi respuesta, entre reproche y admiración.
“¿Qué hago?, no veas cómo se pone ¡Quería bañarse con delfines, la tía, quiere ser monitora y tenemos que volver!”
Al decirme esto, no pude evitar que la emoción me punzara en la garganta. Por eso, añadí en tono jocoso:
- Inma, cuando vuelvas al Caribe busca otro marido más guapo y que no te lleve tan lejos
Vi como se esforzaba al responderme: “A mi me gusta, no encontraré ninguno mejor que el”

Dani nunca pide ayuda aunque sean muchos los escalones que haya que subir
Y tanto, pues, no ha de cuidarla porque le está haciendo un favor a alguien que se fue al cine, tampoco por un viaje de fin de semana, siempre a su lado, en los meses y en los años, durante las veinticuatro horas del día hasta que disponga el de Arriba.
A pesar de sus limitaciones no lo tuvieron fácil para formalizar su relación. Cuando Dani dijo a sus padre que quería a Inma, éste le replicó: “Hijo, sabes lo que te espera”
-“Sí”
-“De acuerdo, si no estás seguro no empieces porque si la abandonas te las verás conmigo”
Estaba claro que el fuste del hombre había llenado de principios a Dani. A quién no importaba que Inma ya no fuera aquella chica que todavía caminaba cuando se conocieron en el cursillo de informática para discapacitados.
Ella quiso terminar con su vida tan oscura en tres ocasiones, en la última ingirió cuantos barbitúricos pudo y casi lo consigue
Pero como dice el bolero, Dani fue quien le dio luz a su vida.
Una de las noches después de cenar estábamos tomando café mientras veíamos caer la nieve tras los cristales en la calle. Inma nos contó cómo lo había planteado en su casa.
“Mamá, yo sé que mi vida nunca tendrá el color rosa porque hasta ahora todo ha sido negro, déjame que busque yo sola el gris” – dijo Inma a su madre antes de irse a vivir con Dani.
Nadie habló, los que escuchábamos nos miramos sin decir nada, nos gustaba escucharlos.

Confidencias en la noche rumana

- En Marzo nos vamos a Egipto – nos dijo él- hay que vivir la vida mientras podamos, no queremos ser un estorbo para las familias. El día que no podamos valernos por nosotros mismos iremos a una Residencia.
-Eso quiere- intervino Inma dando un ligero espasmo en la silla- pero yo no, ya le he dicho a Dani que no me gusta la residencia, no sé quién de los dos se irá primero, si soy yo, entonces que haga lo que quiera, pero si se muere Dani antes, ya se lo he dicho: esa semana me mato.
Dani escuchaba y miraba a su mujer con una mezcla de impotencia y admiración. En el sofá que había contiguo al mío dos mujeres no pudieron evitarlo y sus ojos se anegaron de vidriosa admiración.
Entonces recordé la letra del cantar "historia de un amor" porque el bolero tenía razón cuando apostilla: “sin tu amor no viviré”.

2009-12-04T22:24:00.002+01:00

Make Your Own Christmas Tree Card

El puente de San Polinario

2009-11-05T22:04:00.008+01:00

Soy uno de los saurios que se arrastra cada día para sobrevivir. Te habrá sorprendido lo de arrastrarme, no es en sentido despectivo o peyorativo como pudiera parecer, pronto entenderás porqué.
Igual que cualquiera de vosotros, tengo mi pasado, mi infancia, esa que nos nutre en determinados momentos. Y creo que ahora es la ocasión propicia para que te cuente algo que acaeció en mi vida medio siglo atrás, lejano, irrelevante tal vez, hasta es posible que tu hayas vivido anécdotas más interesantes, sin embargo, las circunstancias han propiciado que aquel episodio hoy aflore para ti.
Intentaré hacértelo ameno, sígueme:

Yo vivía en una atalaya rocosa salpicada con robles que se elevaba sobre una planicie de viñedos. Más abajo se distinguían los cigüeñales en las huertas con sus hileras de frutales. El cauce del arroyo Fuente Buena discurría entre prados y cañadas jalonado por álamos de diferente tamaño.
El pueblo distaba a más de un kilómetro y desde mi roquedal sólo veía el tejado de la iglesia. En más de una ocasión me tentó la curiosidad por acercarme, pero era frecuente ver algún gato en busca de pájaros por el extrarradio y provocarlos no hubiera sido sensato.
No muy lejos de mi roquedal, en la otra ladera del arroyo, destacaba la cuadriculada geometría de una viña en un altozano próximo al camino. El dueño la visitaba frecuentemente. Un día descubrí que lanzaba sobre el camino restos de comida; tal vez porque era de los pocos campesinos que no tenía perro. Le observé durante los días siguientes hasta cerciorarme en qué momento los arrojaba.
Al cabo de varias semanas después ya había memorizado todos sus actos y cuando estuve seguro decidí acercarme. Lo hice por la orilla de un prado hasta llegar al ojo del puente donde el arroyo se descolgaba sobre negras pizarras. Ese era mi lugar predilecto para beber hasta que un tarde sucedió lo que te cuento.
Recuerdo que la mañana asomó con los rigores de un verano caluroso. El hombre cumplió con el ritual previsto, primero liberó al mulo de los arreos y éste marchó cabeceando entre las cepas hasta llegar al tronco de un cerezo rodeado de matojos. El dueño estiró la manta de la albarda y fue en ese momento cuando descubrí que no estaba solo, algo se movió entre los aperos, no era un perro, aunque tenía un tamaño parecido y no conseguí discernir qué podía ser.
Como otros días, al terminar, tiró los desechos del mediodía: corteza duras de queso, mondas de manzana y algo especialmente sabroso: las escamas y espinas del verdel en conserva. Fue un descubrimiento y me apliqué con voracidad pues también los pájaros revoloteaban ansiosos. Bajé hasta el regato y bebí. Luego regresé a mi atalaya sin perder de vista los movimientos que se producían en la viña.
En ese instante observé que un niño saltaba al camino. Mi curiosidad me exigió verlo de cerca y bajé.
“Papá, tengo sed” escuché decir al niño. “ ¿Quieres que vaya contigo?”, “No hace falta, ya soy grande” .
Bajó esquivando los guijarros y saltando sobre los pequeños “escalones” de las riadas que llevaban hasta el puente.
Me camuflé tras unos juncos y le observé exhaustivamente. Se puso de bruces sobre el agua y para verlo mejor estiré el cuello, mi cabeza se reflejó en el agua, él miró hacia arriba pero no me vio, aunque si escuchó el patullo que produje en la fuga. A los pocos metros me detuve y continué observando sin que él se apercibiera.
El niño volvió con su padre y éste le entregó algo envuelto en papel. Rasgó el envoltorio y dejó al descubierto una rebanada de pan y un trozo de mermelada de membrillo. Tomé precauciones y bajé por si también lanzaba lo sobrante.
“¡Papá!, otra vez me ha venido la sed” oí que decía el niño cuando yo cruzaba por el puente. “Vete al regato y espera un rato, no vaya a ser que vuelva otra vez.”
Saltó al camino y me vio. Se quedó petrificado. Alcé repetidas veces mi cabeza a modo de saludo y moví la cola con gesto juguetón.
“¡Papá, un bicho malo, una cosa fea no me deja pasar!”, gritó preso del pánico antes de romper a llorar. No daba un paso atrás, pero tampoco avanzaba. El hombre se acercó corriendo con la vara en la mano, y, ante tan sabuesas intenciones, huí otra vez.
Desde mi atalaya pude ver que el niño era incapaz de contener el llanto y cómo le indicaba al padre el lugar exacto por dónde yo había desaparecido. El niño estuvo tirando piedras contra la lastra grande como la rueda de un molino que estaba apoyada en un pequeño barranco pizarroso del que brotaban unas matas nuevas de encinas. Sí, eestaba en lo cierto, yo había escapado por la hendidura que había bajo la piedra.

Tuve suerte pues el niño comenzó a lanzar piedras por la hendidura hasta que el padre le llamó para regresar a casa.
Luego escuché cómo el padre trataba de enseñarle una canción: “Que bonita que es mi niña, que bonita cuando duerme, que parece una amapola entre los trigales verdes” repetía una y otra vez el hombre para que el niño memorizara letra y melodía. Al poco, los tonos ocres del atardecer se fueron adueñando del paraje y desde mi atalaya observé cómo las siluetas se perdían al contraluz malva del poniente.

Esta fotografía es anterior al suceso del relato. El del centro fue quién tuvo el encuentro.

Tres días después regresaron a la viña. No me atreví a acercarme. El hombre sacó unos cilindros más grandes que un puro de tabaco y los fue incrustando en la lastra. Al poco se oyó una explosión y la piedra quedó diezmada. Una nube de polvo se levantó tras el estruendo y cuando volvió la claridad y la calma observé que el niño seguía empecinado en lapidarme a toda costa.
Jamás volví en pos de los desechos, ni traté de inquietarles. Mi vida tomó nuevos derroteros y es posible que otro día te lo cuente. Hoy todo parece diferente y sé que muchos de mis descendientes gozan de ciertas comodidades y, según me han contado, hasta viven en casas donde les prodigan mimos y cuidados. Incluso tienen el honor de ser la mascota familiar en muchos hogares. Ya ves amigo con que facilidad cambian los tiempos.
Por eso tengo la sospecha de que me pasa como a muchos de vosotros: creo que nací demasiado pronto, o mejor dicho, en un tiempo equivocado.

FIESTAS DE SANTA TECLA, TARRAGONA

2009-10-02T11:26:00.008+02:00

CAMPEONATO DE FRONTENIS EN LAS FIESTAS DE SANTA TECLA

Jugadores y directivos

Este año, como siempre y porque nada es perpetuo, terminaron las fiestas de Santa Tecla. Todos los actos, correfocs, gegants, verbenas, así como cada uno de los espectáculos y atracciones propias de estas fechas, dieron el realce y esplendor que Tarragona merece. No obstante, aquí nos referiremos a las competiciones deportivas ligadas a la historia de todos los pueblos y especialmente a la Tarraconensis.

Nico, Pacheco, Sr. Perroni(arbitro), Salva y Pepe.
No olvidemos que los griegos primero y después los romanos, le dieron el esplendor y la categoría cultural y social que ahora conocemos.
Pero sería injusto e imperdonable por nuestra parte no citar la 51 edición de frontenis, que este año ha dado la victoria a dos magníficos deportistas: Pachi y José Luis, (Pepe para los amigos). No hay que decir, pues se da por entendido vistas las anteriores ediciones de estos juegos, el empeño y la ilusión que pusieron todos cuantos participaron en este evento deportivo, tan duro, tan bello y tan noble. Y sobre todo, no hay que “echar en saco roto” a los actuales campeones que se impusieron por un ajustado tanteo: 30 a 28 a sus oponentes Marcos y Salva, quienes dieron a su vez una lección de buen juego y de auténtica humildad. Saber perder y reconocerlo, como decía Píndaro, "es equiparar el derrotado con el vencedor". Esta competición, como bien se merece, ha salido en varios periódicos, así como en algunas revistas especializadas. Y aunque por avatares de la información, esta noticia no llegue a todos los lugares que uno desearía, si lo hará con todos los honores al “EL RINCÓN BLOGUERO”.
Vaya pues nuestra efusiva felicitación, tanto a los ganadores como a los perdedores. Que su ejemplo de buen hacer, tanto en la cancha como en la vida, sirva de ejemplo a nuestros jóvenes y, por supuesto, a todos los aficionados al frontenis.
Y como colofón a esta brevísima reseña deportiva, es preciso mencionar que, siempre quedará entre nosotros el talante humano que culmina todos los partidos tanto si se gana como si se pierde: una sincera y afectiva ENCAIXADA DE MANS.

Entrega de Trofeos
Autores del texto: Nicolás Marcos y José Luis Aparicio.

Las cosas de Morfeo: el manantial, el jabalí y el tren...

2009-09-26T10:46:00.008+02:00

Suena de fondo una melodía en mi auto y la carretera va dejando sombras largas porque el sol no acaba de despuntar. La carretera está solitaria y el campo tiene el brillo rociero que no se ve en la ciudad. Durante el trayecto, trato de recordar el último pasaje de la historia que intento escribir, pero desisto porque mis manos ocupadas en el volante me impiden anotar cualquier clave recordatoria; lo comprendo: son las musas vagas del fin de semana que no vienen porque también tienen resaca.
Un monasterio, auténtica reliquia del pasado, se ve a lo lejos; pienso que entre sus muros aún perduran las costumbres ancestrales que nada tienen que ver con nuestro tiempo. Allí resalta enclavado en el paisaje, como un reducto que resiste al tiempo e imagino que el canto gregoriano precursor del alba esa mañana aún fluctuará entre el pétreo silencio.

Llego a la vereda que me lleva al manantial Aparco el auto y escucho un grito desgarrador: “¡socorro!”. El paisaje tupido y bello que me rodea y la placidez del lugar me envuelven en un halo de tranquilidad: intuyo que mi oído ha vuelto a fallar.
¡Baaang! Suena un disparo al otro lado del río. Comienzo a preocuparme de veras y avanzo con cautela por el sendero. Busco entre los árboles el destello metálico de las armas y no veo nada. Llegan voces confusas que arrojan normalidad. Cuando me acerco a la roca donde fluye el agua escucho un ronroneo que no viene a cuento...
Allí estaba, un bello ejemplar de jabalí, sucumbiendo al trago sediento, ofreciéndose como blanco perfecto a sus perseguidores.

Pude ver sus ojos inexpresivos que me miraron fugazmente antes de saltar la pared de rosales silvestres que cercaban el lugar. Degusté el agua y refresqué mi rostro, mas de pronto noté un frío metálico en el cuello, alguien me encañonó; inverosímil, pero cierto; no es un sueño, me pellizqué y sentí el dolor; entre brumas veo al jabalí fugitivo sosteniendo el arma y a voz en grito me exige que abandone su manantial. La bocina de un tren y su chacachá comenzaron a sonar y me lance a correr sin mirar atrás.

El tren se acercaba y no encontraba modo de abandonar la senda. De esta no salgo, pensé.... entonces algo se agitó en mí como un resorte, recobré unas briznas de lucidez y mi cuerpo realizó el mismo ritual de cada mañana: di un manotazo desesperado a la mesilla y el tren calló... ¡Mi madre, ya son las nueve! otra vez llegaré tarde y ya no me quedan excusas que alegar. Podría explicarles que mi cansancio es debido a que he pasado toda la noche corriendo por el bosque porque un jabalí me quería matar, que un tren me quería atropellar. Me dirán que estoy como una cabra, por tanto, sólo me queda poner cara de memo mientras cae el chaparrón y prometer... prometer lo que no creo: que no volverá a suceder.

la hija del acordeonista

2009-09-13T23:34:00.007+02:00

La mañana había sido frenética en la actividad deportiva. Me vino muy bien la reparadora siesta posterior; de las buenas del verano; de esas en las que al despertar la luz te confunde y no sabes si amanece o ya declina la tarde.
Habíamos quedado con unos amigos para cenar en una de las terrazas de la plaza y hacia allí nos dirijimos. La gente bronceada por el sol playero se acomodaba en las distintas terrazas. Quedaban por delante tres días de descanso y mostraban en sus semblantes la feliz entrada en un largo fin de semana.
Los rótulos luminosos de neón parpadeaban los nombres de los establecimientos, algunos chiquillos correteaban vigilados por las abuelas en el paseo central y la remodelada plaza era un bullir susurrante de parejas que iban y venían o acudían al encuentro de alguna cita.
Una vez acomodados fue cuando reparé en la presencia de una niña, una auténtica beldad con un vestido claro y un lazo de seda azul alrededor de la cintura. Supuse que rondaría entre ocho ó nueve años. La acompañaba de la mano un señor de mediana edad, que guiaba un trolley en el que destacaba el estuche de un acordeón.

El hombre se acomodó en un rincón delante una jardinera, los camareros le ignoraban con aquiescencia. Sacó el acordeón convencido de que su hija sería quien le prestaría la máxima atención. Mire a mi alrededor y me percaté de que nadie cercano compartía mi curiosidad. A la niña parecía no importarle la falta de interés del personal, tal vez por eso la nerviosa sonrisa que irradiaba sólo tenía un destinatario: el artista, el acordeonista, su papá.
Se la veía pizpireta y parecía desconocer que su porte de princesa y sonrisa angelical podían agitar las conciencias del bienestar y al paso también la generosidad del personal.
El acordeonista, antes comenzar la interpretación, la conminó a que diese un pasito atrás, probablemente no quería el buen hombre entorpecer el trasiego de los camareros que servían en la terraza.
Mis amigos charlaban y reían, yo me afanaba en dar buena cuenta de una sepia bien tostada. La niña me observaba sin ningún recato, con chispeantes ojos verdes, ávidos por conocer el mundo en una ciudad extraña.
La gula pasó en mí a un segundo plano y no sé por qué extraña razón me volqué en observar las reacciones de aquella mujercita.
El contraste, entre el músico ambulante con el reclamo de su hija y la indiferencia de los clientes, me atrapó.
Al instante sonaron los acordes de un bolero. Hasta bien entrada la melodía era un verdadero galimatías averiguar qué canción sonaba. Cada vez que el acordeón trastabillaba, o “mentía”, la niña miraba con cara de pillina a su papá, por lo que deduje que poseía oído fino y buena memoria, o que no había otra canción en el repertorio.
“Aquellos ojos verdes de mirada serena dejaron en mi alma eterna sed de amar; anhelos de caricias, de besos y ternuras, de todas las dulzuras que sabían brindar” canturreaba yo al compás.
Observé que la princesa dirigía saludos con la mano a un grupo de hombres de baja estatura y tez morena, que lucían un espectacular bigote mientras esperaban sentados en un banco próximo a la terraza.
Al terminar la canción se escucharon timoratos aplausos de los del banco. El acordeonista sacó un cuenco de plástico y se paseó con gesto contrito entre las mesas recogiendo algunas monedas. No muchas, así al menos daba a entender por las muecas de resignación con que miraba a la niña.
El hombre cargó los bártulos en el trolley y al pasar a mi lado observé que un amplificador del tamaño de una caja de zapatos estaba a punto de caer. Les avisé y se detuvieron unos instantes.
- “¿Tenemos suficiente como para comprar la tarta de regalo a mamá?”- oí que preguntaba la niña en un castellano poco claro.
-“Sí - respondió el hombre- ¡Una grande!” .
-“¿Cómo de grande?, ¿igual que la de cumpleaños feliz?”
El hombre calló y miró al cielo. No sé si le agradecía algo o más bien reprochaba su escasa fortuna. Sonrió, alzó la mano señalando un punto en el firmamento y dijo:
- “ Igual que ella”
- “Quién es ella”
-“La luna, hija, la luna que nos alumbra”.
-“Papá, la luna es más grande que la de cumpleaños feliz”.
-“Mejor, así tendrás para más días”

La pareja reanudó la marcha esperanzados en la felicidad que iba a proporcionarles la esperada tarta. Y recordé las tartas de galleta con capas de flan y chocolate, que era el no va más si la coronaba una fina capa de azucar...

Duende en el choperal

2009-08-19T20:14:00.018+02:00

Cuando escribo estas líneas las fiestas de San Lorenzo ya reposan en el arcón de los recuerdos. Momentos vividos que con el paso del tiempo ocuparán por derecho propio un rincón feliz en la memoria.
Durante estos días hemos tenido de todo, si bien, las altas temperaturas han sido una amenaza constante. Algo inesperado para los que escapábamos de la costa en busca de la brisa fresca con que suelen presentarse las noches salmantinas.

Helicópetro cargando en el Duero

El fuego acudió de la mano de imponderables que se escapan al control humano. Los rayos de las tormentas prendieron la vegetación que cubre nuestra tierra y la virulencia del fuego se expandió como un reguero.
No recuerdo que en mi época de adolescente ocurrieran estas cosas de manera frecuente, y me pregunto si no será una consecuencia del progreso que se olvidó de asear caminos, arroyos y cañadas.
También la lluvia arreció durante unos minutos con una intensidad devastadora, al poco, oscurecían la tarde los restos calcinados de los piornos y los vuelos rasantes de las aves alejándose del humo y del tableteo de los helicópteros e hidroaviones luchando contra el fuego.
Durante las maniobras de extinción, Paco me comentó lo del otro avión que se perdía en las alturas, de aspecto similar al de una reproducción de aeromodelismo con control remoto, según dijo desde allí se dirigía todo el cotarro.

Grupo de baile
Nada impidió que la fiesta continuara para perpetuar las tradiciones lúdico-religiosas .
En estos actos es donde deja su impronta el esfuerzo de la gente que vive en el pueblo. Encomiable su labor por participar de forma activa mediante el baile. Idéntico reconocimiento al grupo de teatro. Y buen detalle por parte del ayuntamiento al conseguir que todos los niños tuviesen regalo en la fiesta de disfraces.

Gracia e ingenio, lo bordaron

La “caldereta” estaba de vicio, sin ninguna duda el sabor le pudo al hambre, en mi caso al menos.
He de hacer mención, como integrante que soy, a la peña EL LAGARTO: si no me equivoco la formamos 37 personas. Su creación surgió de repente cuando se producía la batalla de la espuma en el pilar el año anterior, como una broma sin consistencia, una intentona sin más. Sin embargo, caló hondo y superó las previsiones más halagüeñas. Ojalá cunda el ejemplo y se formen muchas más.

Es de destacar, por lo novedoso, la chocollá o tamborra (así se llama la fiesta de Calanda -Teruel- donde las calles se llenan de tambores que percuten sin cesar).
Nuestro instrumental musical era variopinto pues todo tenía cabida, desde las cañas rocieras, cacerolas, bombos de lavadora, sartenes viejas, cencerros, esquilas, panderetas de tómbola, espantapájaros de hojalata y algún tambor remendado.

Abría la comitiva la autoridad, el presidente Ignacio, que se afanaba en tocar la flauta y el tambor; como una sombra por el costado le seguía Juan, el marido de Ino, cargando al hombro un radiocasette desde el que salían casi inaudibles las notas de una jota castellana.
Por detrás venía el séquito de bullangueros sin orden ni concierto, pero formando una algarabía llena de alegría. Todo estuvo bien y participé de lleno.

Y si ahora tuviese que elegir uno de los mejores momentos que he vivido, presenciado y compartido, destacaría sin vacilar el desayuno a la sombra del choperal.
Recuerdo que estaba degustando la chocolatada que mis compañeras habían cocinado como desayuno en el local; el pueblo permanecía bajo el letargo de una noche verbenera y divertida; la brisa de la mañana refrescaba el ambiente; de tanto en tanto, como intangible presencia, el viento mecía las ramas bajas; sólo alteraban la quietud los comentarios de mis colegas de la peña; intuí que me rondaba uno de esos pellizquitos de felicidad, de los que pueden llegar cuando la mente se relaja y todo lo que acontece nos depara una agradable laxitud. Fue ahí cuando sucumbí ante el menú de sensaciones que llegaban. Todo se alió, reinaba el buen humor, el chocolate estaba exquisito, los bizcochos sabrosos y la carretera permanecía desierta. Algunos peñistas tomaron asiento a mi lado y el encanto marchó raudo para dejarme en la desenfadada tertulia de mis compañeros de mesa.
Y, visto desde la distancia y con el rigor que produce la vuelta a la normalidad, creo, sin temor a equivocarme, que la experiencia resultó enriquecedora porque estrechó lazos y cuando llegue el próximo verano tendremos 37 razones más para asistir a las fiestas de San Lorenzo.

POLONIA

2009-07-20T00:03:00.024+02:00

Salimos del aeropuerto del Prat a las once y media de la mañana y aterrizamos en Varsovia tres horas más tarde. Nuestro grupo estaba compuesto por una treintena de españoles residentes en Cataluña.
De camino al hotel cruzamos en autobús las calles de Varsovia, cuya población oscila en torno a 1.800.000 varsovianos.
La guía, Inca, incidió de manera reiterada sobre los destrozos que la 2ª guerra mundial había causado en la ciudad: a excepción de la zona dónde vivían los nazis todo quedó asolado.

Varsovia nocturna
Los polacos queriendo “pasar página” restauraron las fachadas siendo fieles a su pasado. En definitiva, por los comentarios de la guía sobre los monumentos que encontrábamos durante el trayecto, por las alusiones a familiares vivos que vivieron de pleno aquella tragedia: el holocausto estaba presente.

Al día siguiente nos desplazamos en autobús hasta Zakopane, debajo de los montes Tatra, uno de los lugares donde Juan Pablo II se retiraba a descansar.

En lo alto de Zakopane

La autovía que nos sacó de Varsovia se convirtió en carretera a los pocos kilómetros. Una vía estrecha que descendía hasta Cracovia. La climatología era más benigna que la que habíamos dejado en España. Los chubascos veraniegos de escasa intensidad son frecuentes y aparecían de repente. Ese riego natural se notaba en el verdor de los valles que cruzábamos y en la espesa frondosidad de los bosques que copaban el territorio.
Su moneda es el zloty; un euro equivale a 4,30 zlotys. Ese era el precio de un café o un refresco. Si bien el salario medio de un trabajador polaco, según comentó la guía, no excedía los 600 euros.
Abandonamos Zakopane y subimos en un funicular hasta unos miradores desde los que se divisaban los montes Tatra y una panorámicas extensas y profundas que el buen tiempo nos permitió contemplar. Allí arriba se levantaba un mercado ambulante donde se vendían productos de lo que la tierra y la ganadería les daba, lana y sus derivados, pieles, quesos, recuerdos y unas cerezas muy ricas, etc.
Zakopane en invierno está prácticamente desierta, pues la nieve es cuantiosa y las comunicaciones precarias. Ahora estaba en pleno auge, buenos hoteles, ocupados por muchos senderistas que hacían rutas por aquellas montañas.
Por una parte, me sorprendió que siendo un lugar tan frío las casas fuesen de madera. Aunque vista la cantidad de bosques pensé que era materia prima abundante y asequible.

Los polacos emigrantes que regresaban comenzaban a levantarlas de piedra aunque el tejado seguía siendo de madera. Escaseaba la teja y cubrían las casas con material sintético, de poco peso, pues la excesiva inclinación para que se deslizase la nieve requería material liviano e impermeable.
También observé cuán devotos eran los polacos: la estatuas con el pedestal lleno de flores tenían su lugar en el jardín, o bien tras los cristales de alguna ventana superior y visible.

En Cracovia vi por primera vez a los judíos ortodoxos, de camino a la sinagoga, destacaban sus largas patillas con tirabuzones, vestidos con trajes y sombreros negros. Parecían acostumbrados a la presencia de turistas y no les incomodó nuestro descaro al observarlos.

El río Vístula de aguas quietas cruza la ciudad. Los barcos golondrinas se extienden a lo largo del cauce, en cuyos márgenes ajardinados paseaba la gente o practicaba deporte.

Rio Vístula en Cracovia

Visitamos las famosa minas de sal en Wieliczka, descendimos 832 rudimentarios escalones de madera hasta 130 metros. Hacía frío por la corriente de aire con que insuflaban las galerías. Nos habían alarmado con la insistencia en llevar ropa de abrigo. Tampoco fue para tanto, fresco sí pero frío no.

En cualquier caso resultó sorprendente ver restaurantes y capillas allí abajo. Grupos escultóricos de gran realismo donde se exponía la actividad de la mina. Los mulos girando en una noria de poleas izaban el material. Crudo destino el suyo: bajaban a la mina y ya nunca verían la luz.
Otro día descendimos por los rápidos del río Dunajet, cercado por montañas boscosas y delimitando la frontera con Eslovaquia. Dieciocho kilómetros de rápidos suaves e inquietos, sorteados por dos remeros, uno a proa y el otro a popa. Cada meandro deparaba una sorpresa en el paisaje espectacular del cañón.

Varsovia tiene la plaza medieval más antigua de Europa, dijo Inca al visitarla. Un hervidero colorista con músicos locales de gran nivel (algo tendrá que ver F. Chopin). Allí mismo entre canción y canción vendían sus Cds. Mimos, brujas, acordeonistas, violinistas, marionetas y carruajes engalanados portando recién casados y turistas.

Esto es una bruja y no Aramis Fuster
Al fin llegó lo que yo más esperaba y la razón primordial de mi viaje: ¡Auschwitz y Birkenau!.

Sobre este muro fusilaban a la gente

Después de visitarlo comprendo y respeto que haya gente que prefiera no entrar. Por los barracones parece no haber pasado el tiempo y tienen un olor peculiar. Las vallas electrificadas, el ramal de la vía férrea que entraba bajo el torreón central, las torres de vigilancia. Al entrar en el campo, da la bienvenida una inscripción a modo de arco: “El trabajo te hace libre”. Bajo esas letras pasaron un millón de personas de camino a una muerte inesperada.

Y el saber que todo aquello surgió de unas elecciones democráticas me produjo muchísima lástima. Allí estaba la casa del comandante Rudolf Höss, el muro de la muerte, las salas con los embudos por donde introducían el gas. Los crematorios. En el museo vimos las maletas con el número del preso a quien pertenecían. Amplias vitrinas donde se exponían los cabellos rapados a las mujeres, lentes, zapatos, implantes ortopédicos, etc. Los polacos no quieren que aquel holocausto se enfríe con el tiempo, sino que han creado una fundación para aportar más referentes y de este modo la humanidad siempre lo tenga presente.
Porque después de ver aquello uno se hace cruces al comprobar hasta que punto puede llegar la sinrazón humana y el grado de cobardía en las naciones ante semejante barbarie.

Los encierros de San Bartolo

2009-06-04T11:52:00.008+02:00

En el noroeste de Salamanca, se encuentra Aldeadávila, un pueblo enfervorizado con los encierros taurinos. Cada veintidós de Agosto a la seis de la tarde hace su aparición la magia esperada cuando se lleva a cabo el desenjaule del ganado bravo.
Al entrar en el prado del Rocoso llama la atención una escultura metálica negra y plana: un toro acomete a un caballo montado por un vaquero con su garrocha fijando al bravo.
Un muro de piedra que gana altura con tubo pasamanos fijado sobre robustos pilares circunda El Rocoso. Colindante al prado se extiende un pequeño embalse de agua que abastece las casas del lugar. Rocas milenarias, redondeadas y musgosas salpican el paisaje ancestral de ese paraje. No hay huertas, porque el terreno árido y rocoso no es propicio para ofrecer buenas cosechas, aunque en un tiempo no muy lejano sí se aprovechaba la poca tierra cultivable. Hoy todo ha cambiado y la agricultura ya no es el sustento vital de las familias.
El acto en sí del desenjaule se ha convertido en una tradición festiva de visita obligada, tanto para los vecinos como para los invitados de otros pueblos que acuden por el reclamo de ver la estampa de la torada. Tanto es así que ha conseguido el tirón popular de una cautivante romería, porque los toros en esta tierra, su tierra, forman parte de su historia.
Al llegar a las inmediaciones del Rocoso suelen producirse encuentros entre vecinos que llegan desde otras ciudades. Por eso se escucha por doquier la misma cantinela: ¿Que tal?, ¿Cómo estáis? ¿La familia bien? Nosotros bien…gracias.
Los forasteros que llegan alejándose del bullicio urbano observan extasiados el ganado bravo y tienen la ocasión de distinguir los pueblos portugueses de la franja fronteriza o contemplar el poniente malva que se esconde tras las colinas lusitanas al declinar la tarde. Y son conscientes que no muy lejos de allí hay otro país con otra historia. Tan cerca y tan lejos a la vez.
La tarde del desenjaule las aguas del estanque devuelven el reflejo colorista del caminar de la gente junto a la tapia del prado. Muchos son los que llevan la bolsa con la merienda, también un paraguas negro grande, que lo mismo sirve par un entierro en plena tormenta, que para una boda en la canícula de Agosto. Y hay quien camina blandiendo ridículas sombrillas amarillas de tiendas de “Todo a cien” con la cabeza de un dragón como empuñadura tallada.
Algunos muchachos van con sudados sombreros de paja o gorras publicitarias. En las mujeres son llamativos los pañuelos que cubren su cabello; son escasos los tacones y abundantes las zapatillas deportivas. Probablemente sea la tarde del año que menos pantalones femeninos cuelguen en el armario. No hay complejo que valga porque las dietas y las modas se quedaron bajo el letrero anunciador a la entrada del pueblo y allí esperarán hasta que terminen las fiestas. Todo tiene cabida, por muy esperpéntico que sea, todo vale para mitigar los últimos coletazos de un sol de justicia.

A la hora taurina de las seis de la tarde llega el camión con los verdaderos protagonistas de las fiestas de San Bartolomé (San Bartolo para los nativos, pues la campechanía es un valor natural de esta tierra y por muy santo que fuera no se iba a librar de un mote popular).
Conviene zambullirse en el tiempo para ver la evolución de los encierros y así poder entender el arraigo que cala siempre en las distintas generaciones que tienen el placer de disfrutarlos.
Me contaba mi padre que hubo un tiempo en el que los “medidores” organizaban las fiestas tras llegar a un acuerdo con el ayuntamiento. La medición era la tarea que aceptaba una familia y que tenía como misión prioritaria calibrar el peso o la capacidad en todas aquellas ventas o tratos donde hubiese que medir cántaros, fanegas o lo que se terciara. Una porción mínima del género era el pingüe beneficio que quedaba para el medidor por su trabajo.
Cuando llegaba la primavera, “los medidores”, visitaban alguna ganadería con el propósito de elegir las reses “Pa las fiestas del toru, pallá pal venticincu dagostu”, en esta jerga se lo recalcaban al mayoral de la dehesa.
El mayoral cumplía lo acordado y montado a caballo llevaba el ganado desde la dehesa hasta el prado, cruzando pueblos y caminos, sin más garantía que la otorgada por su experiencia y la encomiable ayuda de sus vaqueros.

Cuentan también que en cierta ocasión la mocedad no estaba contenta con los “medidores”. Por eso cuando terminó la carrera del encierro los mozos expulsaron a los toros de la plaza.
Con el paso de los años se fue alternando la ubicación del prado, aunque la ciudadanía nunca ha sido partidaria de las variaciones. Cualquier modificación en el programa de festejos puede originar entre la población una quimera de final incierto. Se palpa en las tertulias que la tradición es sagrada. No importa que en otros pueblos del contorno sí se hayan producido cambios en actos y horarios.
Tal vez, porque lo añejo, aquello que se anquilosa en el tiempo, como el vino que reposa en las bodegas de la Ribera, adquiere más valor cuanto más poso crea. Esta tierra tiene un apego singular, algo emana en ella que la hace diferente. Bien pudiera ser por el carácter de su gente hospitalaria y el arrojo que pulula por las calles como sello de identidad de una tierra tranquila y perezosa ante los vaivenes de otros lugares.

Conviene reseñar que aparte de anunciarse en el programa la hora de comienzo del desenjaule, siempre suele haber el típico vecino, ansioso por la gloria de las primicias, que asegura haber visto el camión que trae al ganado en algún punto del trayecto. El camionero y sus ayudantes realizan varias paradas durante el itinerario. Costumbres supersticiosas porque lo que llevan en el camión no son fardos, sino algo muy serio que coquetea con la muerte. Podríamos decir que existe cierta similitud existencial entre los novillos y los vaqueros que les custodian. Los primeros recibieron todos los cuidados con el objetivo final de llegar a los carteles de las grandes ferias y acaban muriendo en plazas irrelevantes. Por su parte los vaqueros, en otro tiempo maletillas que dormían con la miseria y alimentaban el hambre con el sueño del triunfo y el dinero a raudales, tuvieron que claudicar y conformarse con un trabajo de peón en la finca del mayoral que antaño les perseguía.
Cuentan también como curiosidad que el párroco de Balsalabroso era un experto vaquero; y no veo nexos de unión entre la vocación eclesiástica y correr a caballo en los encierros.
Es de dominio público que el camión enjaulado suele estacionar durante unos minutos en la plaza del abrevadero del pueblo anterior, Zarza de Pumareda, a cuatro kilómetros del Rocoso. Durante la parada, el chófer y sus ayudantes suelen tomar un refresco en la cantina del pueblo. Su presencia en aquel lugar corre de boca en boca como un reguero que traspasa los pueblos.
Mi padre me contó que hace unos años la gente acudió como siempre para ver los novillos. Esa tarde poco antes de que el camión estacionara y los operarios municipales instalaran la plataforma por la que bajaría el ganado, cualquier lugar que permitiese obtener una amplia visión del prado era ocupado.
Aquel día el suceso ocurrió en un prado normal, es decir con las paredes de piedra habituales, quizá sin la altura suficiente y segura que requería la ocasión. Las rocas y paredes de las fincas cercanas eran un hervidero colorista y alegre de gente acomodada sobre toallas o mantas, porque las piedras a esa hora todavía quemaban. No primó la seguridad de la integridad física sobre la posibilidad de una mejor visión del prado.
Por eso, las rocas de poca altura eran ocupadas por gente mayor y también por aquellos que llegaron tarde y no encontraron otro acomodo mejor. Ya pastaban en el prado los bueyes que convivían con los toros en la dehesa. Algunos jóvenes esperaban a una distancia prudencial dentro del prado, ignorando los carteles que prohibían el acceso al interior. Los guardianes “armados” con garrotes y cayados ordenaban a los intrusos que salieran del pasto, pero éstos no estaban por la labor de hacerles mucho caso y esperaban hasta ser descubiertos por el toro para disfrutar de la emoción y el peligro de la segura embestida. Luego, tras una breve carrera y un salto certero se encaramaban sobre la pared y el toro corría raudo atraído por el engaño.
A simple vista era evidente que las paredes del prado no ofrecían mucha seguridad. Circunstancia que quedó patente cuando un grupo de mozalbetes cayeron algunas piedras de la pared y dejaron aquel tramo desguarnecido y sin tiempo para restaurarlo.
El primer toro que descendió por la rampa buscó ansioso la vereda que podía devolverle hacia la libertad de su dehesa. Un grupo de espectadores acomodados sobre una roca de escasa altura vieron aterrados como el animal enfilaba hacia ellos.
“Vienin pa nusotrus porque tienis un jersei colorau” dijo un hombre, a una muchacha que vestía una camiseta rosa. Y allí delante, justo en el lugar dónde los mozalbetes habían derribado parte de la pared, el toro soltó un gañafón que levantó una polvareda cuando las piedras rodaron por el suelo. El novillo quedó aturdido y a escasos metros del grupo del bromista y la muchacha. Si el animal embestía podía hacer una carnicería. Entonces, el gracioso, lleno de pánico, gritó: “¡Tapai a la rapaza! ¡Que el toru no la vea! –gritaba, justificando su miedo- ¡Tapaila! ¡Por Dios que no la vea!” – imploraba casi rezando.
El toro saltó y los demás le siguieron a campo traviesa. De nada sirvieron los vaqueros y sus gritos coléricos para detenerlos.
La gente no tomó el accidente como un percance. El miedo es libre y para algunos el hecho de saber que los toros andaban sueltos les obligó a quedarse en casa. Sin embargo para otros aquella fuga era una prolongación de la fiesta.
Minutos después, para saber el lugar por dónde pasaba la torada en la lejanía, bastaba con observar las paredes de las fincas con gente subida encima. Aunque, la señal más evidente y precisa del lugar por donde pasaban, lo indicaba la gente hacinada en los bajos de las torres de alta tensión, haciendo caso omiso del rótulo rojo, donde se advertía del peligro de morir electrocutado. Tres mozos apurados subieron en un árbol nuevo que no soportó el peso y sus ramas doblaron a escasos metros de los astados. Por fortuna los toros se alejaron y la inconsciencia de los mozos quedó como un episodio más para comentar después en los bares del pueblo.
Un señor que prefería verlos más tarde sin el agobio del público, avanzaba tranquilo por un camino de altas paredes ignorando lo acontecido en el prado. No pudo reaccionar al verlos de frente. Cuentan que el hombre subía y bajaba entre los arbustos y escobas que jalonaban el camino. San Bartolo acudió a protegerle e hizo que aquel cuerpo zarandeado cayese encima del techo de un auto aparcado allí. Todo quedó en un susto morrocotudo, una breve estancia en el hospital y el dolor pasajero de unos golpes contundentes para el recuerdo.
Durante esos días las huertas estuvieron abandonadas ante el temor de que apareciese un novillo ávido de comer lechugas o tomates tiernos a la sombra del cerezo.
El día de San Bartolo se rinde culto al patrón con misa cantada por el cura y la colaboración de otros sacerdotes hijos del pueblo. El sonido del tamboril y la dulzaina abren la solemne procesión por las calles. Cohetes estruendosos cortan el cielo y toda la fauna doméstica permanece asustada, escondida y callada.
Al llegar la noche las carrozas de ingenio casero le dan un tinte surrealista a la avenida principal del pueblo. Flashes y cámaras disparan sobre los disfraces de los concursantes. Un poco más tarde, en la plaza, a ritmo de swing, la comisión municipal entrega los trofeos de las competiciones deportivas entre los gritos y bravatas jubilosas de los campeones.
La presentación de la reina de las fiestas y sus damas abren la verbena que se alarga hasta altas horas de la madrugada en la noche más larga.
En las gradas de la talanquera la chiquillería salta en una esquina. Los ancianos sentados observan el movimiento del personal sobre la arena. Toquillas y chaquetas finas, toallas y mantas pequeñas protegen de la brisa los arrumacos de los amores nuevos en la talanquera.
La mesa de sonido de la orquesta con un flexo iluminando la botonera indica que el baile está a punto de empezar. Un tipo con pelos rastas y ojos legañosos maneja un cañón de seguimiento luminoso. La gente tropieza con la manguera de cables que llega hasta el escenario. “¡Quitai esta goma que estorba pa bailar!” reprocha un paisano a los técnicos de la orquesta.
Una abuela baja de la talanquera apoyándose en una muleta. La sigue el abuelo con una boina negra y un pañuelo rojo anudado en el cuello. Felices como dos pipiolos porque su nieta está entre las más bellas. Un lento paseo saludando a los vecinos acorta el trayecto hasta su casa, dos manzanas más arriba en la calle Corredera.
La plaza se va despejando. Una pareja se esmera en aplicar los recientes conocimientos de baile de salón, que aprendieron durante el invierno en el local de la asociación de vecinos del barrio. Y cuando la noche transita en los albores del alba, todos se hacen eco del bolero que la orquesta canta: “Detén el tiempo en tus manos, haz esta noche perpetua, para que nunca se vaya de mí, para que nunca amanezca”.
Suena un cohete potente que anuncia las ocho de la mañana, la hora del apartao. La gente espera subida sobre la tapia del Rocoso sin preocuparse mucho de la brisa mañanera que aprieta de veras. Al instante, los cuatro vaqueros con sus garrochas y sus caballos enjaezados entran en el prado. Los novillos levantan el cuello en actitud retadora, mientras los jinetes comentan la táctica a seguir durante el apartao. Los bravos forman un grupo compacto al abrigo de los bueyes. Los alazanes merodean al trote cercando a los astados y tras varias intentonas consiguen desgranar la manada y apartar los cuatro novillos y los cuatro bueyes del encierro.
Rápidamente la gente se descuelga de la valla y apura el paso por el camino arcilloso que lleva hasta la plaza. Hay espectadores que vuelven en coche para llegar a tiempo de encontrar acomodo en las talanqueras.
Existen tres lugares que son referentes de distancia durante el trayecto: la torre de la iglesia, en cuyo lateral se apoya la talanquera grande, la de abajo; el pilar de San Marcos, la fábrica de aceites y la calle Corredera, que termina en la talanquera de arriba, donde están ubicados los chiqueros.
Suena el cohete que indica el inicio del encierro. Al salir del prado, dos caballistas se sitúan delante y los otros dos en la retaguardia. Un grupo de vecinos, a ratos caminando o en cortas carreras, mantienen la distancia, girando la vista de tanto en tanto para no llevarse algún sobresalto. Por el camino ancho y arcilloso se escucha el tintineo de los cencerros que penden del cuello de los bueyes. Desconocen los novillos que es su último paseo, pero marchan confiados al amparo de los bueyes, como niños a la vera de sus padres.
En la calle Corredera, una cuadrilla de mozos con sombreros mejicanos, simulan correr y gritan a coro: ¡Que vienin! ¡Que vienin! La trampa provoca el efecto dominó: mujeres, muchachos y recientes jubilados se precipitan calle abajo, dando cuerpo al primer tropel.
Abuelos sexagenarios cruzan la plaza con una tranquilidad que exaspera a sus familiares. Se nota que la noche ha sido larga en los ojos de la gente que deambula sobre la arena de la plaza. Las gargantas están rotas y se escuchan voces taberneras en rostros de princesas. La charanga “Los Marinos” interpreta Amparito Roca, pero el público exige una jota. Un tipo vestido con bermudas, camiseta blanca y una gorra azul, cruza la plaza, llevando en las manos varios vasos llenos de chocolate y un paquete grasiento de churros; después se los da a una señora que espera sentada en la primera fila. Suena la jota y la gente baila sobre la arena. El de la camiseta blanca entrega el celular, las llaves del coche y el reloj a una mujer que tiene una video-cámara sobre el regazo, “A ver si me grabas esta vez, entraré por la derecha, al final del tropel” le dice, antes de marchar hacia la Corredera.
La gente de las talanqueras mira hacia las ventanas del campanario. Allí arriba, varios muchachos escudriñan el camino blanco que corta la loma en las afueras del pueblo antes de llegar al pilar de San Marcos. Observan cómo el grupo de caminantes de avanzadilla se disgrega, unos apuran el paso con escasas esperanzas de entrar en la plaza, otros trepan sobre las paredes que cercan el camino. Los vigías del campanario ya distinguen la polvareda que levantan toros y caballos en plena carrera. La gente se percata de que desde el campanario señalan un lugar en la lejanía. Al instante, suena la campana, no es un tañer solemne, el sonido trae parejo la emocionante realidad de que faltan escasos minutos para que la torada esté dentro de la plaza.
El corredor de la camiseta blanca saluda a algunos corredores que encuentra cada año y a esa hora en la Corredera Allí, realizan estiramientos sobre una de las vallas que tapa una travesía.
Al llegar al abrevadero, los novillos olisquean alrededor del brocal y se deciden a beber cuando los bueyes sumergen el morro.

Los caballistas se sitúan detrás y el grueso de corredores espera delante de la fábrica de aceite, donde empieza el casco urbano y el firme de la calzada está cementado
Las huertas de altas paredes que hay entre las viviendas están repletas de gente que grita y exige prudencia, o la salida inmediata, a los conocidos y familiares que pasan en carrera. Los caballistas azulan a la torada y, cuando asoman las primeras reses en la última curva antes de la Corredera, un vecino desde un balcón suelta un explosivo chupinazo cuando apenas quedan trescientos metros para llegar a la plaza, donde la riada de gente entra apretada dando forma al segundo tropel. Desde las talanqueras, los espectadores buscan la presencia de sus familiares o amigos entre los corredores.
Entretanto, en la esquina de la Corredera, los corredores saltan hacia arriba para ver y calcular la distancia que les separa de los toros y se precipitan a tumba abierta hacia la plaza. La campana tañe con más premura que nunca. Se oyen gritos, se reprochan codazos, se pide calma: “¡Tenemos tiempo! ¡No empujéis! Un resbalón, invadir el imaginario carril del costado, puede originar una caída, que puede convertirse en montonera con fatales consecuencias. Por delante el polvo de los corredores anubla la puerta de la plaza. El ruido de los cascos de caballos se escucha detrás del cogote, pero no hay tiempo para mirar hacia atrás. Sólo correr y correr, con aplomo y seguridad en la entrada de la angosta puerta. El de la camisa blanca se percata de que los que le preceden aminoran la marcha debajo de la puerta, porque hay un inconsciente que quiere ver hasta el último momento el morro de los astados. Al final, y tras algún empujón, el tipo deja paso pero es demasiado tarde. El de la camiseta blanca, al rebasar la puerta, se abre hacia la derecha y los cuernos de los astados pasan a su lado. Se escucha el grito desgarrador de la gente. Un hombre es alcanzado en un derrote y vuela en el aire como un muñeco de trapo. El de la camiseta blanca corre con todas sus fuerzas, buscando el hueco que le facilitan entre los palenques la solidaria gente de la talanquera de abajo. La caída dejó inconsciente al corredor alcanzado que es retirado de la plaza entre gestos de preocupación de sus portadores, mientras la gente ve el bamboleo inerte de la cabeza del herido, y se disparan los comentarios catastrofistas en los tendidos. Después corre de boca en boca el tranquilizador parte del galeno: “Solo es la conmoción que le produjo el caer en tan mala posición”.

Desde la talanquera, la familia del corredor de la camiseta blanca, le reprocha haber entrado tan apurado. El corredor junta las manos a la altura del pecho y les pide perdón, pero su padre, un anciano de ochenta años, sonríe feliz y altanero porque el niño que antaño lloraba cuando no veía entrar corriendo a su papá, ahora había sido capaz de cruzar España, desde el Mediterráneo hasta Portugal para disfrutar de tan arraigada tradición.

cuando el día se tuerce

2009-05-31T10:41:00.010+02:00

En la empresa donde trabajo cuando llega el primer viernes de Junio celebramos nuestra fiesta patronal. Tiempo atrás se organizaban competiciones de diversa índole, ping pong, futbolín, billar, también juegos de mesa, algún paseo marcha y el colofón corría a cargo del partido de fútbol después de la misa. Ahora todo aquel fragor ha decaído, no obstante, aún se realizan actividades.

La jornada de pesca quizá sea la actividad que perdura y además la participación va incrementando. Las noches de los viernes precedentes a la fiesta, mis compañeros pescadores acuden hasta un acantilado y van anotando y pesando las capturas.
El último viernes invitan a cenar y pasamos las primeras horas de la noche en animada tertulia mientras cuelgan las cañas del acantilado y el mar calmo se funde con el reflejo claro que la luna irradia sobre la mole de agua

(Salva, Antonio, Fede y José)

Este sábado participé en una marcha de motos que había prevista. Nos reunimos en las instalaciones de la empresa y comprobamos que faltaba más de la mitad de gente que había apuntada. Ellos se lo perdieron. Porque lo pasamos muy bien hasta que pasó lo que pasó. Mis compañeros moteros tienen unas máquinas muy potentes si las comparamos con la mía. Además, van pertrechados con trajes de cuero para que les proteja si se produce alguna caída.
Yo sólo utilizo la moto en verano y me presenté como un paisano cualquiera que pretende dar un paseo nada más.

De izquierda a derecha, Fede, José, Antonio, Salva

Salimos de Tarragona y enfilamos por la autovía de Reus. Mi borriquilla iba la primera, ellos muy respetuosos dejaban que marcase el ritmo de la marcha y yo forzaba para equipararme un poco, eso sí, atento a las señales y a los posibles radares.

(silencio, calma y fragancia campestre en la sierra de Prades)

Iniciamos el ascenso a Falset y con la mano les indiqué que me adelantasen. Ahí fue donde me di cuenta de que mi borriquilla y mi falta de habilidad podían dar con mis huesos en el asfalto si trataba de seguirlos. Veía desde atrás como inclinaban su cuerpo hacía un lado y otro de la moto para trazar las curvas. Yo ni lo intentaba. (Tenía en mi recuerdo una tarde que subía a mi parcela y quise emular esas tumbadas que hacen los corredores. Y tanto que la hice: la graba y mi falta de destrezza me sacaron de la carretera y acabé dentro de una finca de olivos con la moto destartalada y mi cuerpo golpeado).

(En esta fuente se celebra una fiesta a la que acude mucha gente para beber el champán que sustituye al agua en los caños)

Mis compañeros, me esperaban en los cruces de los pueblos que pasábamos para que no me perdiese. Me encantaban los paisajes de aquellos valles y hondonadas. A mi paso trataba de recordar los lugares donde podía realizar fotografías interesantes al volver.
Al trazar una curva en medio de un bosque, mi rueda delantera acabó dentro de una pequeña grieta que había en el centro. Se me pusieron de corbata, la moto trastabilló y pude seguir por el carril contrario. Si llega a venir algún auto es posible que el resultado hubiese sido malo para mi.
El pueblo donde terminaba la ruta era un avispero de moteros ataviados como mis compañeros con sus trajes de cuero y sus pañuelos al cuello.
Repusimos fuerzas y al regresar les dije que no me esperasen porque quería hacer fotos y detenerme si quería contemplar aquellas frondosas panorámicas.
No me hicieron caso y siguieron esperándome hasta que ya faltaban unos cincuenta kilómetros para llegar a Tarragona.

(El perro afgano y su fiel estatutario)

Al atardecer mi mujer y yo nos fuimos a Salou con la moto para cenar en una de las terrazas del Paseo Marítimo. Yo estaba de guardia en mi trabajo y olvidé llevar el móvil. Pensé que si ocurría algo y no me localizaban, llamarían a casa y mis hijas, secuestradas por los exámenes, llamarían al de mi mujer. No había problema.
Al volver había una llamada perdida en el teléfono. Llamé y mi compañero y amigo Federico me dice que poco después de dejarme a mi en un collado realizando las últimas fotografías, en una rotonda se le cruzó un coche y se empotró. Su cuerpo salió despedido por encima del auto invasor. Rápido acudió la ambulancia y le llevaron al hospital. Tiene un fuerte impacto en el hombro. Me comenta que le han puesto un vendaje y que el lunes el equipo médico decide si lo han de operar.
“ Todo había ido perfecto, había sido un día precioso, me había reído y divertido con vosotros” me decía lamentándose.
Yo le respondí con palabras de consuelo más que trilladas en estas circunstancias: “Fede, dale gracias al de arriba, podía haber sido mucho peor” Pero en el fondo yo pensaba que no era justo, porque Fede es un tipo prudente, educado y sensato. No es un loco que arriesga para contarlo después como una proeza. Sin embargo, el azar permanece agazapado en el lugar menos inesperado para amargarte el día. Desde aquí te digo Fede que el año que viene si el ánimo persiste volveremos a intentarlo.

Panorámica desde el collado de Lilla, al fondo Tarragona y el mar, ahí abajo en una rotonda tuvo Fede el accidente

Paella frontenis

2009-05-25T22:54:00.018+02:00

Otra jornada más compartiendo una comida en el campo. El amigo Marcos, ataviado con su gorro y abalorios de cocinero, condimentó una sabrosa paella. Tal vez el tentempié de bienvenida restó parte del apetito. Aunque no se notó, quien esto escribe repitió ración, ese arroz pegado que queda en la paellera es mi preferido.
La enconada rivalidad que domina en la cancha, dio paso a un grupo de amigos alrededor de una mesa, recordando días y partidos. También jugadas dudosas que en su momento pudieron resultar decisivas.

Contamos con la presencia de los señores Manrique y Oterino, quienes, primero como jugadores y ahora como directivos, son santo y seña en lo referente al deporte de la Pelota en Tarragona.
Pacheco y José Luis se auparon con el campeonato de parejas. Rioja y Abel quedaron en segundo lugar. Los cuatro tuvieron su correspondiente trofeo. A los que no ganamos nada también nos obsequiaron con un llavero que lleva grabado el escudo del Nastic.

Podríamos decir que esto es deporte en el amplio sentido de la palabra, sin retribución de ningún tipo, sólo la honrilla de ganar hace que los sábados a las ocho de la mañana haya que guardar turno en la cancha para jugar, pues siempre hay quienes madrugan más para entrenar y depurar su técnica con vistas a los siguientes campeonatos.

El día del hornazo

2009-04-15T22:15:00.037+02:00

Aunque lo parezca no son los Fiordos Noruegos, son los paisajes de mi tierra.

La pascua no es lo mismo que el verano en cuanto al tiempo para disfrutar vacaciones. Por eso surgen las dudas: pocos días para tanta distancia; ¿y si al llegar nos sorprende la lluvia, y pasamos los días entre el bar y el brasero?, ¿por qué no vamos a otro lugar como si fuera un fin de semana?

Pero hay algo que tira porque al fin y al cabo somos afortunados, tenemos pueblo, otros quisieran dilucidar esa incógnita, mas no pueden, sólo tiene su calle, barrio o plaza en la ciudad.

A la hora de emprender el viaje cada cual tiene sus manías, supersticiones o estrategias para afrontarlo. Las circunstancias de no ha mucho tiempo me enseñaron a viajar durante la noche, creo que es más comodo y seguro aunque pueda parecer lo contrario. Es evidente que el cuerpo ha de estar preparado con una reconfortante siesta.

A las nueve de la noche salimos de Tarragona y cuando avistamos Salamanca el cuerpo me dijo: "hasta aquí hemos llegao compadre". Continuó mi hija al volante, luego me dijeron que yo roncaba, no me percaté. Creo que después del "suplicio"es algo de sobras merecido.

Mi compadre Angel (de Hinojosa de los Comendadores) no lleva un traje ignifugo, tampoco prepara oposiciones al infierno porque es buena gente, sólo es un efecto de la cámara.

Tertulia después de la comida
La fiesta del hornazo se hizo acreedora del desplazamiento. Buen sol, campo en pleno fulgor y clima agradable, ni siquiera el viento inquietó cuando encendimos las hogueras en las cuidadas barbacoas del LLano de la Bodega. Un paraje genuino y hermoso. (Intuyo que no pasará mucho tiempo hasta que llegue el avispado emprendedor que haga negocio allí. Las vistas que se pueden contemplar desde diferentes enclaves son algo de belleza inusual. Y en los posibles paseos supongo que hay margen suficiente para aplicar rutas con diferentes grados de dificultad).

La gente que optó, como nosotros, por disfrutarlo en el LLano de la Bodega, hicimos acopio de arbustos y leña seca que encontrabamos entre las peñas, otros más previsores descargaban pequeños troncos de roble que traían de casa. Allá por donde pasabas siempre surgia la hospitalidad de quienes encontrabas y al intante te ofrecían las delicadezas que estaban degustando en su mesa.

Explanada del estrato inferior desde la que nos llegaba el inconfundible sonido del tambor. A la derecha se aprecia el carril que lleva al Picón de Felipe.
Como una caravana de colores vivos la gente caminaba por el sendero que llegaba hasta el Picón de Felipe. A media tarde, en un estrato más bajo, el sonido del tambor y la flauta, entonando una jota castellana, y el jijeo de los acompañantes llegaba nítido hasta el LLano.

Lanzando la bola, en la otra foto preparando las estrategias

Participé en el juego de la petanca y competí con jugadores de "muy alto nivel" que me asesoraron en la técnica del juego.

Un abuelo enseñaba a sus nietos la secular constumbre de rodar el huevo, al tiempo que el buen hombre daba vueltas y cabriolas como un joven bufón para teminar cayendo sobre la hierba ante las risas destornillantes de la troupe de nietos y amigos de los nietos que congregó.

A medida que comenzó a refrescar la brisa, la gente embutió sillas y mesas en los maleteros. Regresamos por la comarcal como el convoy de bicicletas que muchos años atrás regresaba a sus casas con los ciclistas sudados y cansados para ofrecernos el actual bienestar.

Otro año más que rompimos barreras de sueño y distancia para honrar una tradición tan enraizada como "el día del hornazo".

El regreso ese mismo día a las doce de la noche fue menos duro de lo que pueda parecer. El café que elaboró Carmen es el mejor antídoto para mitigar el sueño. Con el tono desenfadado que nos permite la amistad, he de decir que aquel brebaje era puro alquitrán (gracias, Carmen, mis neuronas estaban espitosas, me vino fenomenal) Antes de entrar en casa fuimos a recoger a Zizou que estaba solo en otro lugar.
A la derecha, rompiendo el amanecer. A la izquierda ya en el final del trayecto

calçotada trabajo

2009-04-01T10:18:00.010+02:00

De Izquierda a derecha, Alegret, Marino, Salva,Kiko, Juanito Vallvé, Jose, Fede, Alfredo, Campos, Jordi, Pau, Ramón, Jimi,Carlos, Eduardo y Manel. (El Gatuso seguro que merodeaba entre las piernas de los comensales)

Jose y Alfredo, los autores del invento

Como ya se está escapando el tiempo de las calçotadas, mis compañeros de trabajo decidieron hacer una. La climatología nos acompañó, fue un día ideal, mucho sol y poco viento. Efectuamos dos fuegos para asar la carne. Sirva de referencia que el amigo Marino, que es un sibarita en cuanto a la elección de la carne, se encargó de seleccionarla. Sobre la parrilla enroscamos seis metros de salchicha, he escrito bien, seis metros, aparte de las costillitas de cordero, la panceta, las chuletas. etc.

Kiko, Jordi y Campos

José y Alfredo, llevaron todo el peso de la organización. Ramón estuvo en los fogones y el solito se bastó para darle el color dorado que entra por los ojos en una buena parrilla. Fede se encargó de recoger los calços ya elaborados por un jubilado que los prepara y te los sirve calentitos a la hora acordada. Luego nos obsequiearon con pastel de chocolate.

Salva y Gatuso

La velada fue entretenida. En estas comidas, cuando se cuentan anécdotas de buenos y no tan buenos momentos, es cuando te percatas del paso de los años. Y digo esto porque hay sucesos que ya se escapan a tus recuerdos, entre otras razones, porque nos hacemos viejos más rápido de lo que pensamos, o bien porque no le damos importancia a hechos puntuales por ser reiterativos y que en su día sorprendieron a los compañeros más nuevos.

Abajo, Gatuso, esperando por si algo se desprende. Ramón, Marino y Eeduardo.

En cualquier caso, como dicen los veteranos, estos son los ratos que nos llevamos. Allí estabamos los que nos vemos cada día, casi como una familia. Aquellos que se acuerdan y no escatiman llamadas si la enfermedad te ronda. Los que perdonan las estentóreas salidas de tono con que a veces derrapa la problémática diaria. Por todo eso es bueno compartir mantel y mesa dejándo colgada en la cancela del terreno el status laboral de esa misma mañana. Por allí estuvo Gatuso como uno más del clan. Esperando el trozo de festín que pudiera escaparse de la parrilla. En definitiva, un buen día en franca y sana camaradería.

Fuente "Tejonera"

2009-03-27T00:15:00.008+01:00

Ruben y Samuel - Dia del Hornazo: 12.04.2009
Gracias por tu visita, amigo-a. Quiero que sepas que siempre te estuve esperando; que soy tan milenaria como las rocas que ves sobre estas colinas, que aprendí a olvidar el ostracismo de épocas pasadas: encadenada a las zarzamoras y prisionera de la tierra que caía por la ladera.
He disfrutado de atardeceres inolvidables, gozando de la compañía que me prodigaban los trabajadores del pantano. Yo les daba el ánimo suficiente para superar los últimos repechos de regreso a sus casas.
No pienses que soy inmune al dolor. También sufrí la ira del destino aquel aciago dia del polvorín. Incluso ahora, algunas noches, cuando estoy sola, el viento me trae el murmullo de aquellos lamentos.
Y cuando ya me abrigaba otra vez la manta del olvido, tejida con una maraña de juncos y matojos, apareció Fernando, quien me aseó y orientó este caudal que ahora te ofrezco para que lo disfrutes como mejor te plazca.
Al caer la madrugada volveré a ser la amante hechicera de los que habitan en las tinieblas: jabalíes, zorros, ardillas y jinetas, entre otros. Y cuando llegue el nuevo día vendrán a mi vera: anónimos caminantes, ranas de San Antonio, pastores sedientos, amantes de besos robados y los pájaros que van de paso.
Porque yo, amigo-a, soy de todos pero no pertenezco a nadie y tan sólo pido a cambio de mi entrega el respeto necesario para seguir viviendo.
¡Buena suerte y feliz viaje!
(La Zarza de Pumareda - Las Tejoneras: Día el HORNAZO del 2006)

El almendro

2009-03-25T22:53:00.019+01:00

El automóvil ecológico avanzaba por la carretera comarcal. Máximo Durrutia Calvo, sin quitar la vista del frente, observaba el verdor de la inmensa planicie salpicada de encinas. Miró el GPS y la pantalla mostró la hora: 13h 45´, se quedó fija la fecha: 8 de Mayo de 2040.

Las compañías aéreas ofrecían un amplio servicio, impensable sólo unos cuántos años antes. Regresaba de París donde había asistido al congreso de fabricantes de Gama Blanca. Su proyecto fue considerado el más brillante porque la calidad se imponía a la venta masificada de electrodomésticos de corta duración.
La multinacional no reparó en gastos y el congreso se llevo a cabo en el prestigioso hotel Crillon de la Plaza de la Concorde.

En un receso de las jornadas de trabajo y, por una de esas casualidades que trae el destino, conoció a un delegado territorial que solía visitar el pueblo de los antepasados de Durrutia.

“Nosotros tenemos tres árboles- dijo el delegado- el manzano es de mi hija, el nogal lo eligió mi mujer y yo me quedé con un cerezo; el dueño del huerto nos enseñó a podarlos, recogemos también coles y patatas, pocas porque nuestra parcela es pequeña, casi se tocan las ramas”.
Al caer la noche subieron a la terraza del hotel y profundizaron en la conversación, extasiados ante las panorámicas que se divisaban desde allí y que el camarero amablemente les indicó: el Jardín de las Tullerías, el museo del Louvre, la Avenida de Los Campos Elíseos, el Arco del Triunfo y la Iglesia de la Madeleine.

Esa noche al acostarse Durrutia sintió con más fuerza que nunca la imperiosa necesidad de visitar sus raíces y comprobar "in situ" las bondades de aquella tierra castellana.
Al finalizar el congreso, el presidente de la compañía hizo un aparte con él y le gratificó con los días de asueto suficientes como para volver con la mente despejada y así encarar el proyecto con renovados bríos. Durrutia aceptó el descanso mas no comprometió su futuro. “Piénsalo, no respondas ahora, tómate tu tiempo” le dijo el gran jefe al despedirse en la antesala de vuelos.
La carretera presentaba toboganes y por encima del alquitranado se levantaba una bruma que iba de un lado a otro sobre el destello charolado del asfalto. Una laguna artificial asomó a la derecha tras un cambio de rasante y al fondo entre un núcleo de casas destacaba la torre de un campanario.

Al paso, en algunas fincas próximas se apreciaban las siluetas de la gente trabajando los cultivos. Aminoró la marcha al cruzar el pueblo y la ruta prosiguió adentrándose por una alameda de robles de mediano tamaño.
Después de superar una rotonda el GPS parpadeó: "¡Ruta errónea!”, faltaban pocos kilómetros tal y como pudo ver en el monitor y no le preocupó variar el trayecto. Aquel paisaje le pareció imperecedero. Sólo el cableado de servicios protegido en un prisma, que se extendía por el lateral de la carretera, lo hacían contemporáneo. Aún así, era una instantánea repetida, como un retrato al óleo de cualquier campo en el lugar más dispar de la tierra.
Cruzó entre prados perfectamente vallados donde pastaban, vacas, ovejas y caballos.
Una acequia elevada a escasos metros de la carretera continuaba por la cuneta. Las compuertas de corte del caudal sobresalían por encima del curso del agua que goteaba en una junta de la uve de hormigón del pequeño canal. Una vasta explanada de naranjos se perdía en la lejanía. Bajó la ventanilla y aspiró profundamente el aroma de azahar.
Llegó a un pueblo, supuso que era el que buscaba, no tenía ningún indicador en el extrarradio, por lo que dedujo que estaba en la parte trasera de la población.
Un promontorio cilíndrico de piedras con una escalera helicoidal que desembocaba en un capitel elevado a una veintena de metros, rompía por completo la estética del lugar. Le resulto extraño. Detuvo el coche y se bajó. Reparó entonces en un joven que leía un libro sentado detrás del margen que cercaba el prado donde pacía un rebaño de ovejas. Se acercó.
- Hola, no sé si me he perdido -saludó al pastor- ¿este pueblo se llama Zarza de Pumareda?
- Sí -asintió el joven mientras cerraba el libro “El Aleph “ de J. L. Borges y lo dejaba sobre el margen de piedras.
- ¿Tiene casa rural o algún hostal?
- Y también un pequeño hotelito muy acogedor- añadió exultante el pastor- es de mi abuelo. Lo tiene ahí, detrás del frontón. Se distingue del resto de casas porque tiene varias banderas en el balcón. Si desea descansar puedo hacerle la reserva, aunque entre semana nunca se llena.
El joven no esperó respuesta, extrajo el celular e inició una conversación. Fue entonces cuando Durrutia reparó en la inscripción de la placa de metacrilato ocre que destacaba en el zócalo de la columna de piedra: “Torre de la Concordia”.
Frunció el ceño y miró extrañado al pastor que seguía enfrascado con su interlocutor. Recordó el obelisco parisino y las palabras del guía turístico: “Durante la revolución se ejecutaron en esta plaza bajo la cuchilla de la guillotina 1119 personas, también al rey Luis XVI y a su esposa María Antonieta. Desde entonces pasó a ser un lugar de infausto y macabro recuerdo. Por eso el último rey francés, Luis Felipe I, decidió instalar un obelisco que le regaló Mohamad Ali, virrey de Egipto. El monarca pensó que este monumento ya no despertaría ninguna pasión política y esta plaza quedó para siempre como la Plaza de la Concordia”.

- Ya tiene habitación – dijo el joven sacándole de sus cavilaciones.
- Gracias. Dime si sabes cuál es el significado de esta torre. ¿Tal vez es obra de algún nativo que emigró a Francia y ha querido perpetuar la nostalgia parisina?

- En absoluto, mi abuelo me contó que treinta años atrás se originó un cisma en este pueblo por algo tan irrelevante como el nido de una cigüeña.
- ¿Y bien?
- Pues varios vecinos se liaron la manta a la cabeza y decidieron construir una torre exclusivamente para élla. De ahí surgió la Fundación que vela por los intereses del Parque Natural. Y también se instauró la fiesta anual en la que un niño sube hasta el capitel y deja una rama de olivo para el futuro nido.
- ¿Y las inscripciones borrosas del pedestal?
-Son los nombres de todas las personas que colaboraron en la obra, ¿satisfecha su curiosidad?
-Sí.
-¡Ah! Se me olvidaba, mi abuelo también tiene un huerto lleno de frutales y por un módico precio puede ser usted propietario durante el tiempo que quiera de un árbol. Le ponemos su nombre en una etiqueta colgada de una rama y los frutos serán suyos.
- Desde luego a ti no se te puede decir eso de que no tienes abuelo.
- No le entiendo.
- Es igual, déjalo, carece de importancia. Pensaba en voz alta, ¿qué árboles quedan libres en el huerto?
- Un almendro centenario, un peral y una parra de malvasía ¿le seduce la idea? Si es así, en recepción tienen fotografías para que eliga y esta tarde o mañana a primera hora le llevo al huerto.
- Y tanto que me vas a llevar al huerto- susurró inaudible Durrutia.
- Perdón, repita no entendi.
- Que sí, que mañana te acompañaré al huerto.
- Por cierto, aún no me ha dicho su nombre, señor?.
- Máximo Durrutia Calvo.
- ¡Ahí va! Calvo, como mi primo. ¿Por un casual no tendrá familia aquí?
- No lo sé, ojalá pudiera decirte que sí, tal vez por eso he venido desde muy lejos – añadió Durrutia, poniendo el pie en el pescante del auto y dispuesto a adquirir el almendro en cuanto pisara el hotel.

Cigüeña "Non grata"

2009-03-08T11:14:00.004+01:00

En la página web de la Zarza de Pumareda se ha originado un debate sin parangón sobre la conveniencia, o no, que la cigüeña anide en el campanario de la iglesia. A través de las fotos que se pueden ver en la web del municipio queda clara la cuestión: unos pinchos de hierro la declaran “non grata”. Aún así acarreó palitroques del campo y continuó con la tarea sorteando los pinchos. Así está el tema en la actualidad. Intuyo que seguirá intentándolo aunque se obstinen en ponerle ganzúas al campanario. Sin querer, la cigüeña, se ha convertido en el elemento de discordia entre el vecindario. Y como suele ocurrir en estos casos, a la víctima no se le pregunta por su parecer sobre esta quimera, entre otras razones porque no entiende nuestras palabras. Del mismo modo que nosotros tampoco entendemos su crotoreo cuando bate el pico argumentando el porqué de su obstinación por anidar sobre la torre. Puestos a imaginar, bien podría alegar en su defensa: que fue ahí donde nació y por tanto se siente tan zarzeña como la que más. Más incluso, pues su vida no rebasará los veinte años que pueda disfrutar del campanario. Que no es ninguna ocupa y tampoco una extraña. Que es fiel a sus orígenes porque desde esa torre aprendió a volar y siempre fue esa su casa. Que lamenta profundamente que se escapen los sapos y culebras que atemorizan a los feligreses. Que es permisiva con esas fugas porque sabe en qué charcas se encuentran las ranas más apetecibles. Que ha sobrevolado desde la sabana africana para venir hasta la que considera su atalaya, y eso no está a tiro de piedra, como para que ahora le vengan con zarandajas. Por tanto, no comprende que llenen de ganzúas la torre, pues el tiempo y los plazos que la naturaleza designa para su procreación se están terminando y no encuentra un lugar mejor para dar vida a sus polluelos que el campanario de la casa del Señor en la Zarza. Que no cree en eso de las especies protegidas y que necesita saber adónde han de acudir las que se sienten desprotegidas. Que le causa estupor ese rechazo cuando creía ser la estampa risueña que alegraba el paisaje hasta bien entrada la primavera.

Zizou y Gatuso

2009-03-02T15:51:00.028+01:00

¡Eh, tú, no me molestes ni digas nada, estoy en mi fortaleza!

Cualquiera que lea este titular dirigirá sus pensamientos hacia dos jugadores de fútbol que se distinguieron por unas facetas muy diferentes. Zizou aún está en la memoria de todos por su capacidad para inventar el pase imposible, a veces con posiciones toscas, como la bolea que ensartó en una final de copa de Europa.
Por el contrario, Gatusso, es un jugador italiano ya en el declive de su carrera, cuya característica innata ha sido repartir estopa sobre el contrario, como uno de esos jugadores que cortan el “tempo” del partido con faltas tácticas para que su equipo se posicione y nunca esté en desventaja estratégica.
Sin embargo, con este breve relato no pretendo hacer una disertación sobre fútbol, sino que buscaré el paralelismo entre estas dos celebridades y sus homónimos gatos, esas mascotas que forman parte de mi vida.
Zizou, es blanco, casi albino, elegante, pacífico y vive lleno de cariño y cuidados. No conoce otro mundo que nuestra casa. Como mucho, algunas mañanas, cuando salgo a trabajar, sale al rellano y olisquea las alfombras de mis vecinos mientras espero la llegada del ascensor. Y cuando este efectúa su parada, Zizou da un pequeño saltito para superar nuestro felpudo y entrar en su morada. Si luce el sol le gusta salir a la terraza y otear la calle.
Su vida se limita a comer, dormir y reclamar su agua , no entiende de festividades, para él todos los días son iguales y a las siete de la mañana canta diana. Como ejercicio físico, y cuando le apetece, echa unas carreras por el pasillo detrás de alguna aceituna. Su faceta felina sólo surge si alguna mosca merodea alrededor. Entonces se aplana sobre el suelo dispuesto a saltar sobre la presa que no suele capturar, a no ser que la mosca esté herida y no pueda volar. Si se da esta circunstancia, levanta la testuz para arremeter fiero como un gladiador y con la manita lo empuja esperando alguna reacción.
Habita en una cesta en la que duerme y se siente intocable. Si hace alguna trastada, corre hasta la cesta y se acurruca mientras parece decir con la mirada: “Esta es mi casa, no usurpes mi espacio, no me toques ni digas nada”. Y nosotros respetamos esa supuesta condición.
Gatuso, llegó a nuestras vidas como consecuencia de un desamor primerizo. La pareja se separó y nos lo dejaron porque no podían llevarlo. Es atigrado y vive cuando quiere en nuestra parcela. Esa es su casa. Era urbanita pero muy pronto se adaptó a la vida salvaje del campo. Descubrió el amor gatuno y hoy es el galán de la urbanización. Hasta tal punto es agraciado que más de una vecina me ha dicho: “Este gato es muy guapo”

"Esta es mi cara después de la juerga" "Será cuestión de reponer fuerzas, se avecina una noche larga, larga..."

Se hizo con la hegemonía amorosa del territorio tras sufrir las agresiones de otros gatos. Hasta que aprendió a defenderse, marcando su territorio a base de zarpazos fieros. Una tarde llegó derrotado a la parcela, no podía apoyar una mano y tenía una herida encima del ojo diestro. Recuerdo que fue una de esas tardes gélidas que muy de tanto en tanto sufrimos por aquí. Decidí ayudarle y darle cobijo para que se recuperara. Le coloqué sus utensilios de aseo y comida sobre la alfombra de mi garaje. Sólo aguantó dos días encerrado. Como a modo de protesta me dejó un muestrario de excrementos encima de la alfombra. Comprendí que no quería ataduras de ningún tipo porque había descubierto los amoríos furtivos que encontraba en libertad.
Cada tarde subo a verlo y le doy su latita de comida si le veo, pues no siempre acude. Cuando me voy acercando, bajo la ventanilla del coche y grito: ¡¡Gatuso!! Algunas veces aparece corriendo calle abajo igual que si de un perro amaestrado se tratara y avanza a mi lado. Después de comer se acuesta en el sofá. A la hora de salir, él se marcha también en busca de los amoríos que encuentra en la penumbra del bosque próximo a las casas. Sin ninguna duda ese carácter cariñoso y dócil que tiene ha ganado por derecho propio el respeto y el cariño de los que le conocemos.

El camino de Santiago

2009-02-09T15:25:00.025+01:00

MI CAMINO

PRÓLOGO
¡Hola! soy el Nico.
Cuando Salva me sugirió que colgase “Mi camino” en su blog, decliné la invitación. Pensé que si lo hacía invadiría su espacio privativo. Un blog entiendo que es muy personal. Sin embargo, entran muchos cibernautas conocidos y anónimos. Al fin y al cabo sólo soy uno de tantos. De los que encuentran en estos foros el marco ideal para compartir sin más. Y creo que resultará interesante relatar mi experiencia peregrina en el Camino de Santiago.
· En 2009 conmemoramos 10 años de aquella aventura. De aquellos días bien sufridos y maravillosamente vividos!!

Estas caritas teníamos el siglo pasado antes de comenzar la aventura xacobea.
¡Qué guapos y jóvenes estábamos!!!!!!!

EL CAMINO DE SANTIAGO

(Como celebración del año santo: Xacobeo-99, un grupo de trabajadores de la empresa Tabacalera de Tarragona, tras la experiencia que nos dejó la Ruta a pie hasta Montserrat, nos lanzamos a la aventura para realizar los últimos 150 kilómetros del Camino de Santiago. Aparte de las novedades que pudiésemos encontrar, el esfuerzo deportivo, la convivencia e incrementar el espíritu del colectivo, se erigían como metas)
Las personas suelen estar predispuestas a peregrinar hacia algún sitio con vínculos religiosos. Por eso, a lo largo de la historia las peregrinaciones han sido una constante en la humanidad.
El Camino de Santiago es una peregrinación milenaria que obliga a reflexionar sobre cosas que la cotidianidad ignora y da respuesta a cuestiones de nuestro interior: ¿Quiénes somos?, ¿hacia dónde vamos?, ¿qué rutas o caminos debemos seguir?, ¿cuál es la flecha correcta? ¿Por qué parte del río podremos vadearlo sin ser arrastrados por la corriente?, ¿qué encontraremos al final? ¿Y al llegar...¿Qué va a pasar? Todas estas preguntas tienen respuesta en el camino de Santiago.
Puedo afirmar que todas esas inquietudes tienen respuesta en el Camino. Por lo vivido durante mi corto peregrinaje he de constatar que la motivación que lleva a realizarlo puede ser de índole diversa. A unos le atrae el carácter puramente deportivo, a otros la posibilidad de bucear en su interior. Si bien, la razón primordial se sustenta en la creencia religiosa. El trasvase de un esfuerzo sacrificado que aumenta nuestro bagaje espiritual. Todas las jornadas se presentan aderezadas con un común denominador: el contacto con la naturaleza y su silencio, que a veces se rompe con el bullir de quien merodea entre alamedas o vigila desde los cerros. Sin dejar en el olvido el murmullo de los arroyos que discurren imperecederos por valles ancestrales.
El “Año Santo Compostelano” se celebra cuando el 25 de Julio, fiesta de Santiago, el patrón de España, cae en domingo.
Raros caprichos gregorianos que jugando con los bisiestos establecen frecuencias de 5-6-II-6-5 años, y que son los que abren la Puerta Santa como en este año 1999 que nos ocupa. El 31 de diciembre de 1998 el Arzobispo de Santiago de Compostela procedió con este acto a dejar inaugurado el “Año Santo Compostelano”, de modo que el próximo a celebrar y primero del siglo XXI será en el año 2004.
Todos los jubileos conmemorados en Santiago de Compostela, suman hasta el momento un total de 116.
Se dice que realizar el Camino durante el jubileo les otorga a los peregrinos un año de indulgencia y perdón.
Existen hábitos que se han mantenido a lo largo de los siglos: caminantes ataviados con un sombrero que les protege del sol; la esclavina para abrigarse y cubrirse de la lluvia; el morral para guardar la comida; la calabaza con agua; el bordón para apoyarse al caminar y también como defensa ante arbustos, y posibles alimañas. Sin embargo el señuelo que como un estigma identifica al peregrino es la concha de vieira.
Durante el camino encontramos cicloturistas y caminantes como nosotros. Como si se tratara de una norma implícita, en los albergues se respeta un orden de prioridad. Primero, los caminantes, luego los ciclistas y si hubiera, los de a caballo.
Una vez que pisamos Santiago de Compostela, nos dirigimos a la secretaria de la catedral para conseguir la ansiada Compostelana, el colofón del esfuerzo. Autentificado por el certificado del peregrino, un documento firmado y sellado en las parroquias, ayuntamientos, sedes o monasterios autorizados que se encuentran en la ruta jacobea.
He de hacer constar que para que estos avales tengan validez se ha de cumplir con un requisito mínimo de distancia: para los caminantes 100 kilómetros y 150 para los ciclistas.
En la ruta tienen cabida peregrinos de todas las creencias y condiciones sociales. Creo que hablar del Camino sin recorrerlo es como hablar de una utopía. Es necesario sentirlo, y sufrirlo, si se pretende hablar con un mínimo rigor. Actualmente están en pleno auge este tipo de “aventuras” y no se pueden obviar otras peregrinaciones con menor afluencia de entusiastas o practicantes. Esas costumbres que se arraigan y se expanden, en un principio con el boca a boca como reclamo, adquiere con el paso del tiempo carácter universal y llega una época en la que pasan a formar parte de la historia de una región o de un país.

Según me comentaron, existen ocho caminos diferentes que te acercan a Santiago de Compostela. pero el más conocido es el “Camino Francés”, que empieza en Roncesvalles o Somport, continúa por Puente de la Reina, Estella, Logroño, Santo Domingo de la Calzada, Burgos, León y Santiago de Compostela, cuyo final es la catedral donde se encuentra el Sepulcro del Apóstol.
Una vez estudiados los caminos, calculamos el tiempo y llegamos a la conclusión que 152 kilómetros podía ser suficiente por esta vez.
Salimos el 27 de marzo de 1999 a las siete de la mañana en dos furgonetas desde la plaza Imperial Tarraco. Cabreiro fue el destino para iniciar nuestra ilusión. Se ha de tener en cuenta que la condición física no era la misma entre mis compañeros. Si bien, contábamos con un vehículo de apoyo que transportaba el equipaje y nos proporcionaba comida cuando estábamos en plena caminata.
Llegada a Pedrafita do Cebreiro a las 20,30 horas, después de haber pasado por Villafranca del Bierzo para recoger las credenciales de cada uno de los peregrinos. Cenamos y nos dispusimos a pasar la noche para salir a buena hora caminando.

O Cebreiro nos recibió con su manto de gala.

Domingo, 28 de marzo de 1999
Subida a O Cebreiro.
A las 8,00 horas las furgonetas nos llevan al punto de partida, para ello, nos vimos obligados a efectuar un rodeo a la montaña pues la nevada nocturna había dejado intransitable la carretera.
Hicimos las fotografías que quedarían para el recuerdo forzados por las panorámicas que contemplábamos y para dejar constancia del nuestros primeros pasos. Pateamos la nieve en el descenso del majestuoso O Cebreiro. La temperatura oscilaba sobre los 4 grados bajo cero. Pero estábamos convenientemente abrigados con gorro y guantes.

Este no es un explorador. Es José María Escoba, Escoba tampoco es el apellido, es el que viajaba último del grupo con “talky” y resulta que el que se perdió fue él. Estuvimos buscándolo durante dos horas en la tercera jornada.

Encontramos las poblaciones de Do Poio, Fonfría, Biduedo, As Pasantes y por fin llegamos a Triacastela (Tres Castillos).
El descenso fue suave y nos ocupó dos horas para bajar desde los 1350 m. a 500 m. Nadie olvidará la hermosura del paisaje que íbamos descubriendo, circunstancia que nos obligó a bajar con cierta relajación. Aquellos parajes vistos por multitud de peregrinos requería ese tributo.
Después de reponer fuerzas, continuamos el camino entre sendas y carreteras, llegando a Samos a las 16,00 horas, y así concluyó la primera etapa. En total nuestras piernas habían recorrido 29 Km. Las credenciales se sellaron en Pedrafita, Triacastela y en el monasterio de San Julián de Samos.
Decidimos pasar la noche en el refugio del monasterio y, una vez nos habían indicado nuestras respectivas camas, quizá influenciados por la vida de austeridad monacal de los monjes benedictinos, nos dimos a una reconfortante ducha de agua fría. Después visitamos el interior del convento. Construcción medieval en la que destaca la noble fachada y las tres naves rematadas por una cúpula a más de 30 metros de altura. Paseamos por los dos claustros entre los que se encontraba la original puerta románica de la que aún quedan vestigios. Nos dijeron que el convento sufrió los efectos de un incendio producido por la imprudencia de un peregrino dieciséis años atrás. La sacristía se edificó en el siglo XIX.
La historia de O Cebreiro y su existencia está vinculada al Camino. Fue convertido en refugio en el siglo IX. Corría el año 1072 cuando Alfonso IV ordenó la construcción de una iglesia y un hospital para atender a los peregrinos. Confió la custodia y cuidado a la abadía de Saint Gerard d’Aurillac. Uno de sus monjes de esta abadía fue protagonista del celebre Milagro do Cebreiro.
...En una fecha indeterminada, del año 1300, el monje se hallaba celebrando una misa. Incrédulo, mirando al solitario campesino que, pese al frío, había acudido a la iglesia, se planteo la inutilidad de aquel rito. La súbita conversión del pan en carne y el vino en sangre de Nuestro Señor, pronto le hizo cambiar de opinión.

Monasterio de Samos, donde nos dimos la primera ducha de agua helada. Precisamente fue aquí donde batí mi propio record, hasta entonces una, en donde dormí con unas noventa mujeres en una sola noche. No vaig tocar cuixa, però em va fer il·lusió, ves!Jesús y Bara no tuvieron tanta suerte, no aguantaron tanto canto gregoriano (ronquidos) y se fueron a dormir a la furgoneta.

El embalse de Balasar (río Miño)
Lunes, 29 de marzo de 1999.
Samos – Portomarín
Tal y como nos habían indicado, dejamos nuestra plaza en los respectivos refugios sobre las 8,00 horas de la mañana. Les abonamos las cien pesetas correspondientes por peregrino, cumpliendo uno de esos requisitos que no están en los escritos, pero que todo caminante aporta para el mantenimiento del lugar. Ingerimos el desayuno para iniciar los treinta y cuatro kilómetros de la segunda etapa.
Avanzamos con dirección a Sarria donde confluyen los caminos que se bifurcan en Triacastela, el camino nos ofreció suaves ascensiones, destacaba la perfecta señalización de la ruta enmarcada con flechas amarillas. Al llegar a Sarria nos dirigimos al hotel Alfonso IX, donde nos sellaron la credencial que verificaba oficiosamente nuestro paso. Aquí se produjo el encuentro con el furgón que nos trajo bocadillos, fruta y bebida. Hicimos acopio y guardamos en las mochilas otro tanto para la comida. Reanudamos la marcha y cuando pasábamos junto a una de las muchas fuentes que acompañan la ruta, optamos por reponer fuerzas a la vera del manantial. Miré el reloj y marcaba las 14,00 horas.
Continuamos haciendo camino pasando por los refugios de: Barbadelo y do Sarria, refugios de nueva construcción y recientemente inaugurados.
Cumplimos otra vez con el sellado de las credenciales en Barbadelo, Ferreiros y Portomarín. Durante el trayecto superábamos pueblos en los que se repetían las escenas aunque el entorno fuera diferente: caballos y ovejas pastando en quieta calma; mujeres en los caminos arreando vacas que dejaban sus embarradas huellas a lo largo del camino en las cercanías de pueblos y aldeas. Nos dijeron que pisar dónde lo habían hecho las pezuñas era un componente más de todo aquel que quiere vivir el Camino.

Portomarín. El pueblo que encontramos no tenía nada que ver con el original Portomarín que yace bajo las aguas. El embalse de Belasar lo anegó en el año 1960 y sus habitantes lo edificaron de nuevo en lo alto de una colina. Sólo se salvó la iglesia-fortaleza de los caballeros de San Juan de Jerusalén porque los parroquianos la trasladaron piedra a piedra, la actual iglesia de San Nicolás. El viejo hospital y los puentes medievales duermen en el fondo del pantano que sujeta las aguas del Miño.
En el albergue de Portomarín nos dijeron que no había plazas, sin embargo por una de esas casualidades que a veces suceden, gracias a la ayuda de no se sabe quién, un grupo de cinco peregrinos abandonaron el albergue para pasar la noche en un hotel del pueblo. Nosotros cubrimos esas vacantes, pero como no había para todos, mis compañeros marcharon también al hotel. Los del albergue tuvimos que pasar por la ducha de agua fría sintiendo sana envidia de los que buscaron el confort del hotel. Luego nos juntamos en la cena. Ellos volvieron al hotel y nosotros dimos descanso a nuestro maltrecho cuerpo.

Sendas y laderas.
Martes, 30 de marzo de 1999.
Portomarín - Melide
A las 8,15 horas abandonamos Portomarín con nubarrones en el horizonte. Cruzamos la N-640 y continuamos ruta con constantes subidas y bajadas que la endurecían, aunque el trinar de los pájaros desde la espesura del bosque aminoraba la fatiga.
A medida que nos acercábamos a Santiago se incrementaba en número de peregrinos con idéntico destino. Conocí y conversé con dos hermanas gallegas durante un tramo del camino. Según me dijeron, una no tenía previsto hacer el Camino pero al no poder acompañar la amiga que debía acompañar a su hermana, decidió emprender el camino también y hacerle compañía.
Por momentos el camino se convirtió en un crisol de nacionalidades: ingleses, norteamericanos, uruguayos, madrileños, andaluces, catalanes, etc. Todos con el mismo destino. Resultaba curioso y me daba la impresión de estar desubicado en algún lugar fuera de España. Rebasamos las poblaciones de Gonzas, Ventas de Nerón, Ligonde y Palas – palacio- de Rey. En estos sitios nos sellaron las credenciales de paso.
En Palas del Rey coincidimos los peregrinos del Camino Real y con los que llegaban desde la Ruta del Norte a través de Lugo. A las 13h 30´ en la población de Carballal dimos cuenta de los bocadillos que nos trajeron nuestros intrépidos Edu y Magda. Se despidieron hasta el próximo encuentro que se produjo a las 18 horas en la población de Melide.

Avituallamiento obligatorio.
A las 15h a la vera del albergue Mató de Casanovas repusimos fuerzas: frutos secos, chocolate y fruta, precedidos por el correspondiente bocadillo. Aprovechamos el lugar para inmortalizar el momento con varias fotografías. El camino comenzó a endurecerse, no por la orografía del terreno, sino porque aparecen las primeras ampollas.
Se nos agregó una chica que, según comentó, trabajaba en telefónica y, tanto a Javi como a mí no nos quedaron dudas sobre ocupación...¡Como le gustaba la cháchara! Según dijo, pertenecía a un grupo organizado por una agencia que les daba todo el tiempo del mundo para llegar de un punto a otro. Observamos que había gente mayor que más que caminar paseaba. Y por supuesto que tiene el mismo valor que el cualquier otro caminante.
El albergue de Melide era una construcción nueva con buenos aseos. Fue entonces cuando pudimos testar algo que en circunstancias normales carece de relevancia, sin embargo, que reconfortante fue la ducha con agua caliente aquella tarde.
En esta etapa se recorrieron 37 Km. y los últimos se nos hicieron especialmente duros, aún así conseguimos sacar fuerzas para ir a la pulpería de la señora Mercedes y paladear su arte culinario basado en el molusco de exquisitos tentáculos.
Al acostarnos nuestros pies eran el exponente de la dureza camino y agradecieron el reparador descanso.

Agua
Miércoles, 31 de marzo de 1999.
Melide – Arzua
En Melide, a la entrada de la villa y frente al antiguo monasterio del que aún se conserva su iglesia, visitamos el Hospital del Santo Espíritu, una de las grandes instituciones del Camino.
Como cada mañana partimos a hora temprana con el objetivo puesto en Arzua. Ya era nuestro cuarto día y no estábamos para muchos trotes. Aparte de las consabidas ampollas también acusábamos pequeños esguinces, alguna rodilla sobrecargada y más de un rostro con aspecto desencajado. Ante tal panorama, optamos por el reagrupamiento cada cierto trecho. Pero la intención era una cosa y la realidad otra bien diferente, había quien no recuperaba y quedaba rezagado al rato. Esperar, ayudar y alentar fueron las consignas que sugería el espíritu del grupo.
No estábamos frescos Sin ninguna duda fue el día más sufrido de todo el itinerario. Además, cuatro compañeros caminaron tres horas más, la última en completa oscuridad, hasta encontrar cobijo en un albergue. Sobre las 21h 30´ y tras caminar 49 kilómetros llegaron al Monte Gozo. Los otros recorrieron 38 que también tenía su merito.
Arzua es la última población de importancia antes de llegar a Santiago de Compostela, es aquí donde el Camino se desvía por una calle que desemboca en la iglesia de la Magdalena. En Arzua esta el templo parroquial al que muchos peregrinos acuden para encontrar cobijo.
Dejamos atrás la provincia de Lugo y nos adentramos en tierras de A Coruña. Nos percatamos del cambio paisajístico. Atrás quedaron las típicas “pallazas” (construcciones de viviendas redondas de piedra y tejados de paja en la que se encontraban diversos elementos ). Me asombran los estilizados bosques de eucaliptos, altos, majestuosos durante un buen trecho, los imagino en plena noche con sus copas acariciando las alturas por esta senda que alguien llamó “Camino de las estrellas”.
Me sorprende el buen hacer de la administración gallega para facilitar y acomodar la ruta. Comprobamos que el camino está bien compactado, barandillas en los márgenes de la carretera, áreas de descanso, albergues rehabilitados y puntos donde se ofrece información al peregrino.
Leí no recuerdo dónde una entrevista a un párroco...
- ¿Qué padre, hay muchos peregrinos este año?
- Ahora hay peregrinos de todo tipo. Pero yo diría que al ser año Santo se ha sumado un especie nueva de peregrino, más moderno diría yo: “ el Peregrino de la Visa”, y no por ello es desmerecedor su esfuerzo.
- Lo importante es que Santiago no hace distinciones.
- Hombre, el Apóstol quizá no ...pero yo me atrevo a afirmar que la Xunta de Galicia prefiere a los tarjeteros.

Campos de grelos.
A lo largo de la etapa cruzamos por los pueblos de Santa María, Boente, Ribadiso y San Paio. Y para los que fueron hasta Monte del Gozo, Lavacolla, Vilamaior, y San Marcos.
Comentaré que en el siglo XII, Aymeryc Picaud, afirmaba que los peregrinos franceses al llegar a Lavacolla se quitaban la ropa y se daban un exhaustivo baño.

Jueves, 1 de abril de 1999.
Arzua – Santiago de Compostela
Iniciamos la última etapa muy temprano, rondarían las siete de la mañana. Nuestro objetivo era llegar a Santiago para asistir a la misa del peregrino. Aún no había amanecido, pero unas nubes sombrías tapaban las estrellas y la luna, acrecentaron la negrura en nuestro caminar.
Apareció una lluvia copiosa que se trasformó en granizo en algunos momentos. Con este panorama de lluvia desarbolada avistamos Santiago de Compostela.
Desde que en el año 1989 que estuvo el Papa en el Monte do Gozo, el lugar es más una urbanización que un monte santo. Donde se levanta un impresionante centro de acogida para peregrinos. Cuando se corona este lugar embarga al peregrino la alegría del éxito. Y las ganas de gritar: ¡Eureka, lo conseguí! Y no importa que la emoción rompa en las lágrimas calladas.
Ascendimos hasta el Monte do Gozo, desde allí se pueden ver con absoluta nitidez las torres de la catedral. Allí donde descansan los restos del apóstol. Cruzamos la autopista del Atlántico y caminamos por las estrechas callejuelas que llevan a la plaza del Obradoiro. Visitamos la tumba del apóstol y pudimos contemplar el balanceo del botafumeiro.

Las diferentes rutas del camino
He narrado nuestra experiencia, pero soy consciente de que cada peregrino podrá contarlo con otras vivencias porque habrá disfrutado y sufrido de otro modo. Del mismo modo que podrá escribir su personal e intransferible diario del Camino.
Por lo que a mi respecta son muchas las imágenes que no se me van a olvidar, pero me quedo con la de aquella chica del jersey amarillo, no llevaba muletas, tan sólo se apoyaba en un palo..., la vi varias veces en el camino, con aquel caminar de ahogo, cuando llegaba a su altura y le preguntaba ¿Cómo vas?, en vez de poner cara de sufrimiento. Ella me regalaba una sonrisa; fue el resplandor que tenia su rostro lo que contestó a mí ¿Por qué?
Cinco días han transcurrido y tras nosotros quedan 152 kilómetros de un duro camino, en el cual, además de contacto con la naturaleza, se han vivido una serie de experiencias y sensaciones.
Esta peregrinación culmina con el regreso a Tarragona por carretera el Viernes Santo, día 2 de abril de 1999 y posteriormente la incorporación a nuestros puestos de trabajo.

Después de la peregrinación. ¡Tampoco quedamos tal maltrechos viendo estas caritas de felicidad, eh!!!!
Los aventureros: Pepi, Natacha, Magda, Sole, Bea, Inma, Morato, Barea, Jesús, José María, Bara, Eduard y Marcos.

Y, la foto tan perseguida.

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Agradecimiento.
Detrás de cada aventura y de sus protagonistas hay personas y empresas que apoyan y animan las ilusiones de aquellos que no se conforman con la rutina del día a día, sino que emprenden una serie de iniciativas intentando llenar el vacío interior de una vida material.

DATOS
¿Sabias qué, hemos dado 231.261 pasos?
¿Sabes qué, desde O Cebreiro hasta Santiago de Compostela hay 123 fuentes?
¿Sabes qué, confesar, comulgar y rezar por las intenciones del Papa son los requisitos mínimos para ganar el jubileo?

Nicolás Marcos Domínguez.

calçotada club frontenis

2009-02-05T22:45:00.009+01:00

Amaneció titubeante. Subí a primera hora para adelantar los preparativos. La lluvia chispeaba y paraba, no hacia viento y los nubarrones viraban hacia el norte. Pero el entusiamo demostrado por algunos compañeros obligaba a intentarlo. Había recursos y sabía cómo hacerlo. Los sarmientos(vides) quedaron protegidos bajo una lona para que hiciesen su función al situarlos en la hoguera. Marcos apareció pronto y comenzó a descargar los calços y demás comida. La mañana seguía enigmática. Desde luego no era el marco idóneo, faltaba el sol y el horizonte no hacia presagiar nada halagüeño. Sin embargo, quedó demostrado que cuando la gente viene predispuesta a plantarle cara a las inclemencias, sólo imperativos ineludibles logran derribar esa camaradería. Rioja demostró que igual que es incombustible con la raqueta también lo es tras los fogones. Aguantó impertérrito la llovizna hasta que consiguió asar la careta. Perroni nos indicó cuando era el momento justo de retirar los calços. De Blas avivaba el fuego para que las llamas no fuesen muy altas. Pacheco , Emilio, Montero, José Luis colocaban las cebollas sobre el somier que hacía las veces de parrilla. Una vez las cebollas estaban asadas, las empaquetaron con hojas de periódico que mantuvieron el calor. Luego asamos la carne y cuando todo estaba en su punto nos pusimos a degustar aquel arsenal aderezado con la salsa que había elaborado la mujer de Paco. Ni la luvia ni el viento, pariente del que días atrás había cercenado árboles y vallas publicitarias consiguió intimidarnos. Fue un buen día.

Santiago de Compostela

2009-01-15T22:46:00.038+01:00

No penséis que hemos hecho el camino andando como fervientes peregrinos. Pues no, tal vez algún día cuando no empuje la prisa será cuestión de plantearlo. El tiempo y la salud, si llega el caso, lo determinarán. Por fortuna, a pesar de la crisis, las circunstancias hoy en día hacen posible que viajar, sin ningún tipo de ostentación, pueda resultar asequible.
El viernes, a las seis de la mañana en Tarragona al salir de casa el frío sajaba la cara. Estacioné el coche en el aparcamiento y regresé en agradecida carrera, por ahuyentar la tiritera y porque la hora se echaba encima.
Para un fin de semana no son necesarias muchas alforjas, como dirían en mi pueblo. Antes de despegar, el comandante dijo que tardaríamos una hora y veinte minutos en llegar a Compostela. Una vez arriba, a la velocidad de crucero, no pude curiosear nada por la ventanilla, aunque se veían los dibujos que formaban las luces de las ciudades que sobrevolábamos.
De tanto en tanto escrutaba el exterior o trataba de concentrarme en "Doce cuentos peregrinos" de García Márquez (a pesar del título nada que ver con peregrinaciones).
Poco antes de iniciar el descenso se encendieron los focos del avión y una constelación de partículas claras y alborotadas cruzaban fugaces tras mi ventana. “Está cayendo una buena” pensé. Por momentos sospeché que era granizo...
El contacto fue suave, el avión dio un pequeño saltito y los frenos se encabritaron sujetando la inercia del aparato como si no hubiese suficiente pista para detenerse.
Al bajar, todo el entorno blanqueaba luminoso. Un autobús nos recogió cuando el día comenzaba a despejar. El paisaje era sublime, propio de un sueño. La nieve envolvía todo, árboles, señales y casas. Efectuó algunas paradas y subieron pasajeros que vivían en el extrarradio de aeropuerto de Lavacolla.

No había nieve en las calles pero sí en los tejados. El conductor nos avisó cuando llegó a una parada cerca del hotel. En el comedor repusimos fuerzas y salimos con la ansiedad de quien visita una ciudad por primera vez.
Según había dicho la chica de recepción del hotel Rosa Rosae (lo recomiendo), en Santiago vivían ciento treinta mil personas, de las cuales treinta mil eran estudiantes. Y se notaba en el ir y venir de los jóvenes que cruzaban a nuestro lado con carpetas bajo el brazo. A primera vista nos pareció una ciudad limpia y después comprobamos que era válida esa primera apreciación. Plazas y calles presentaban un aspecto aseado y aún colgaban adornos navideños en la zona comercial.
Caminando llegamos a la plaza del Obradoiro. Y contemplamos la catedral desde el exterior. Pensé en lo de siempre: ¡Que bien trabajaba aquella gente! Hoy sería inviablee que alguien construyese algo tan laborioso y artístico. Me pregunté si los artífices habrían sido capaces de suponer que todo aquello sería contemplado para los restos como algo espectacular y que su obra sería un motivo más que suficiente para visitar la ciudad. A buen seguro que tuvieron que aguantar la lluvia sobre andamiajes de madera por el simple hecho de llevarle a su familia el plato caliente del día.
En la actualidad no le vendría mal un lavado de cara a la fachada de la catedral para limpiarle el musgo que verdea entre las sombras.

A nuestra espalda se extendía imponente el Pazo (palacio) de Rajoy. (Ojo, nada que ver con el Rajoy del PP). En este edificio tiene su sede el gobierno gallego.
Me impresionó el sepulcro plateado, donde dicen que se yace el apóstol Santiago. Soy un poco escéptico sobre estas cosas, pues da la impresión de que los santos han ido dejando restos de su cuerpo por medio mundo: Que si el dedo impoluto de Santa Teresa; el brazo de Santa Tecla; en Coria, el mantel de la Ultima Cena, etc. No seré yo quien cuestione estas reliquias, pues está por encima de todo el respeto a las creencias de la gente. Al salir de la cripta donde se encontraba el sepulcro vi las las poleas y la maroma con la que mueven el botafumeiro.

Por otra parte, me resultó sorprendente ver langostas vivas y mariscos en los acuarios que a modo de escaparates de género mostraban los restaurantes. Igual que en Tarragona, pero en las calles centricas se prodigaban más. No me haría ninguna gracia ver arrancado el crustaceo del acuario para servirmelo en la mesa. Realizamos algunas compras y tras una buena pateada visitamos otros lugares de la ciudad.

También me dio la impresión de que los precios de los productos eran ligeramente más bajos que en Tarragona. Y por último, me percaté de que no había árabes, ni africanos. Supuse que la climatología no era de su agrado, o la escasez de fábricas les inclinó para buscar oportunidades en otros lugares más cálidos.

Regresamos a Tarragona y desde el aire pude admirar las blancas panorámicas que ofrecían las montañas nevadas al cruzar España. Salva